Почему-то на железнодорожных переездах всегда есть табличка с буквой "Б". Никогда не понимала, что она значит. И почему именно "Б". А где "А"? Про "И" не спрашиваю - оно с трубы упало. И наверное, "И" переехал поезд, а разлила или не разлила Аннушка масло - детали. Шум.
Именно с ним Спасан проехал. Глистоподобное железнодорожное нечто.
Или ничто.
Кажется, сейчас поднимется шлагбаум. Кукурузница, то есть тетка с бидоном на груди, уже юркнула через пути и карабкается на перрон. Растяпа.
Знаешь, а я ведь живу в текстовом разрешении. Пока муза не разрешит - не отложу карандаш в сторону. Уже научилась писать на скорости 110км в час. Понимаю, неправильно.
Так вот к расширению .doc - мне во всем нужен поря.doc Хотя ты сейчас увидишь, как прыгают мои мысли по клеткам и клавишам - жаль, что нет расширения .хаос - что первопричина всего и вся. Или что там было до большого взрыва? Когда ничто помножилось на ничто - и образовались мы?
Съезд на МКАД закупорен как бутылка шампанского всем известной вдовы. Однажды пыталась ее самостоятельно раскупорить - синяк был на ладони, думала, что линия судьбы даст корни и пойдет абсолютно иным путем. Все изогнется и полетит в тартарары. (Захотелось макать луковые кольца в тар-тар. Приготовишь?)
Чиркнула зажигалкой раз пять - никакого пирокинеза. А тебе вру, что не курю.
По радио спорят о гендерных несоответствиях. Я поддакиваю и вставляю свои пять копеек. Потратила на эти споры уже целый рубль, наверное. Дорого.
Никогда не понимала полового враждебничества. Из хорошего, где употребляется женщина или баба - только лето. И то, оно почему-то осенью.
Грею руки о руль - а на дворе июнь. И на дороге он. И на календаре. И ты мне сегодня прислал письмо по работе - а оно было датировано "19 июня 2014, 16:38". Иначе жила бы в сентябре.
Сегодня церковный колокол звонил - бэк-волкалом. Зажало тисками и трафиком возле кладбища. Оно было через сосны от меня. И шла старуха с ведрами. Пустыми или нет - рассмотреть не довелось. Отвлек ты. Спрашивал, где я? Хотела ответить, что на кладбище. Но снова колокол полутонами. Интересно, по кому этот-то пел и шевелил сосны в медляке с прижиманиями?
Так почему "женская" для прозы - это оскорбление? А женская истерика? Я вот пару раз была свидетелем мужской истерики - вот это было страшно. Будто из арбалета летели фразы, упреки - еще он очень пенисто плевался в своем гневе. А потом автоматная очередь оскорблений и упреков - будто Чечня. И он заплакал. А я вышла на следующей станции, и так и не узнала, чем дело закончилось. До сих пор жалею. Могла бы сделать пересадку на Комсомольской - не обязательно было выходить, в общем.
Только что снова вспомнила тебя - когда повернула на красный. Опять же знаю, что это неправильно. Но ты же так делаешь… А мне почему нельзя? Снова приплетешь сюда гендерные несоответствия?
Сколько не ночую загородом - петухов не слышно. Вымерли что ли?
Мне кажется, нежность - это делиться чем-то не значительным и ничего не значащим.
Я забыла тебе рассказать про собаку.
Про чужую.
Про вообще ничейную.
Простую такую собаку, похожую на обросшую овчарку. Все бродячие собаки на них похожи. Как неугодные дети - на соседа.
Она с фокстротным лаем преследовала машину, что ехала передо мной. А меня пропустила со своей собачьей улыбкой. Ты знал, что собаки умеют улыбаться? Хотя откуда тебе…
Почему-то после этой собаки захотелось включить "Русское радио".
Пелось про нас с тобой, точнее про какого-то тебя и про какую-то нее. Про них, про нас. Короче пелось там "я и ты", а еще про пределы, дыхания в унисон. А еще у них ветер играл на тысяче скрипок… Неудобно же…смычок, наверное, облака и взъерошил.
Ищу луну.
Спряталась. Или смычком задело и скинуло за горизонт.
А Платон говорил, что любовь присутствует в любящем, а не в любимом. И что человеку на самом деле все равно, в кого влюбляться - и первична потребность любить, отдавать - и эти, как ему казалось, эгоистичные желания и сталкивают инь-яней, мж, а иногда и вообще такая путаница, что случается жжмжмжммжжж. И в итоге полная ж.
Забавно, "Русское радио" спорит с Платоном. И я тоже, представляешь, готова согласиться с первым.
Слушай, а если Платон прав, то почему мы измеряем любовь встречами, страсть децибелами криков? А аисты? Аисты-то почему приносят плоды страстей? Почему не лебеди? Они же верные.
Зачем я тебе все это рассказываю?
Когда ключ уже сопит бурчащую песенку в замочной скважине, я захожу домой.
Ну и что, что мне теперь тебе рассказывать за ужином?

http://mnishek.livejournal.com/164914.html