Loi_Schtamm (WiseAdvice) все записи автора То, что это именно кошка а не кот, Мишка почему-то догадался сразу. Мелкая, складная такая, шкурка серая с отливом, да и черты морды кошачьей вроде как женственные что ли... Единственно чего он понять не мог, какого черта она делает на подоконнике в его спальне?..- Ты откуда взялась, серая? - Он подошел поближе к кошке. Погладил ее. Та одобрительно заурчала. - Иш ты, ручная совсем, не боится. Видать утром, как на работу спешил в дверь прошмыгнула. Нельзя тебе у меня оставаться, не до тебя. Да и недолюбливаю я вашего брата. Себе на уме и хитрые типа ушлой бабы. - Сказал так и оставил кошку за порогом квартиры, авось какая старушка сердобольная подберет...
Этой-же ночью Мишка проснулся от странного звука. Вроде как плачет кто или песню протяжную поет. Голос то-ли женский, то-ли детский как ветер завывает: зашепчет быстро-быстро и вдруг прервется, словно рыдания сдерживая... И понять не может Мишка, откуда звук исходит? Кажется он идет отовсюду и в то-же время ниоткуда...Свет зажег со страху. Смотрит,а на подоконнике та самая кошка сидит, хвостом пушистым машет. Глаза круглые, неподвижные и глядит так, как будто в душу заглядывает. - Вот чертова кукла! Брысь, проклятая! Кошка мягко спрыгнула с подоконника и полным достоинства медленным шагом вышла из комнаты, а у самого порога обернулась и в глаза посмотрела. Ну совсем как человек... - Допился, ешкин кот(КОТ!), тьфу... Правильным алкашам тараканы там или черти мерещатся, а у меня все не как у людей, - размышлял Мишка. Кое-как заснул под утро а как глаза продрал, первым делом на окно глянул. Серая тут как тут. Сидит, хвостом машет, в упор смотрит... Екнуло сердце - Так уже было
,было. Вот оно - дежа вю чертово. Кого-же она мне напоминает-то?.. И тут он понял. Ну ведь точно! Любовь его давняя, Наташенька.Тот-же взгляд, та-же стать и тот-же Мишкин страх...

Наташка была чокнутая. Шальная взбалмошная кукла. Ее страстность граничила с исступлением, безумство сменялось слезливой чувствительностью. Но это мало кто знал, на людях она была спокойна и невозмутима. Подсознательно Мишка боялся ее,хоть и любил больше жизни. Казалось, он сам искал повод расстаться. Так и случилось.. А потом он встретил Катерину, и не долго думая, они поженились. Дочь родилась. Катя была симпатичной женщиной и очень милым человеком, но не смотря на все это, полюбить ее Мишка так и не смог. Разбежались через два года. Не срослось...
Протяжное мяуканье отвлекло его от воспоминаний. Серая, как не в чем не бывало сидела на подоконнике. - Когда-же ты меня отпустишь, тварь? Сколько лет ведь прошло... Ненавижу!! - Он резким движением скинул кошку на пол и со всей силы ударил ногой в бочину. Та, жалобно пискнув, скрылась под кроватью. - Напьюсь, - решил Мишка. - А кошку задушу.
Вернувшись через час в комнату заметно захмелевшим, он застал Серую за игрой с маленьким резиновым мячиком. - А это еще откуда?.. Сомнений не было-этот красно-синий с немного сдутыми потертыми боками мяч, он видел и раньше.
-Неужели дочкин?...-он подумал о дочери и вдруг понял как сильно соскучился. Стало тревожно, пусто и тоскливо на душе, как бывает только от безысходности. - Выросла уже наверное... Инересно, помнит ли обо мне?
Катерина через год после развода вновь вышла замуж и уехала с супругом-военным на Дальний Восток. Вот уже лет пять как Мишка не видел дочери... Он хорошо запомнил нового мужа Кати. Неприятный во всех отношениях тип. Они виделись всего раз, когда он зашел попрощаться с дочкой перед их отъездом. Его поразила непринужденность и вежливость с которой разговаривал этот человек. Сразу чувствовалось, что ты ему глубоко безразличен. Мишка представил как тот сажает его девочку себе на колени, гладит ее по головке... Нет. Лучше даже не думать об этом...
Посидев еще несколько минут в раздумьях, он решительно поднялся с кровати и стал собираться в дорогу. - Она зовет меня... Не бойся,дорогая. Я скоро приеду...

Женщина лежала без движения на полу уже вторые сутки. Страх прошел вместе с надеждой последний раз увидеть сына. Вчерашние стыдливые мысли о том что Мишенька обнаружит ее дурно пахнущую на полу в луже своих-же выделений, теперь казались абсурдными, как впрочем и многие другие глупые, как она теперь понимала, переживания в ее жизни.
Она почти уже не видела но еще могла различать голоса с улицы. Все тише и тише...
- Мам, спой песенку. Мою любимую...
- Мишенька, тебе в школу уже на будущий год, а ты все без мамкиной колыбельной уснуть не можешь. - женщина поправила одеяло, села на край кровати и тихонько с выражением запела:
Серенькая кошечка, села у окошечка
Хвостиком махала. Деток поджидала. Баю-бай...
(с)ЦЕННЗУРА

Loi_Schtamm (WiseAdvice) все записи автора "Здравствуй Белла, дорогая моя возлюбленная! Я понимаю, у тебя есть все основания не верить тому что ты сейчас узнаешь, но умоляю - дочитай письмо до конца.
Уверен - глубокие слои твоей памяти хранят информацию, доказательство нашего счастья в той, прошлой, предшествующей этой, жизни... И может быть уголком подсознания тебе удастся вспомнить маленькую деревянную пристань - место нашего знакомства, символ нашей любви...
Милая Белла, я помню каждое слово, каждый взгляд. Твое розовое платье нежнейшего шёлка... Боже, как же тебе к лицу розовый цвет...
Не спрашивай как мне удалось "подключиться" к этому миру и какую страшную цену я заплатил чтобы ты сейчас держала в руках это письмо. Не спрашивай где я и что со мной... Обещай жить до глубокой старости и совершенствовать свою душу, ибо только так наша встреча возможна.
Если ты еще не порвала письмо и дочитала до этих строк - значит поверила! Как же я мог сомневаться в тебе, любимая?..
А теперь мой долг предупредить тебя об одном странном, на первый взгляд условии, без исполнения которого наше воссоединение в следующей жизни невозможно.
Никогда! Никогда впредь, любимая, не наступай ногами на плоды падающие с дерева! Даже в обуви! Обещай мне это, прошу....
Меня торопят. Поверила ли ты мне, дорогая? Очень на это надеюсь..
До встречи Изабелла, возлюбленная моя.
Твой навеки. Жан."

Трясущимися от волнения руками женщина заправила седеющие уже волосы под розовую косынку и принялась перечитывать таинственное письмо без обратного адреса написанное нервным, неразборчивым почерком еще и еще...
А как стемнело, она по-обыкновению включила телевизор где как на зло было все про любовь, затем погадала на старых засаленных картах и уже когда взошла луна, подошла к окну. Во дворе росла старая шелковица, спелые плоды которой падали прямо на дорожку к дому...
Этой ночью ей снился Жан. У него были синие как море глаза и смуглая кожа.

- Ах, какой я негодяй! Какой мерзавец! Бедная, бедная женщина... - человек наблюдал как соседнюю шелковицу безжалостно пилят на дрова. - Но боже мой! Какой чудный, сказочный вид открылся на озеро! Теперь то уж точно я допишу свою повесть с таким-то видом...
Только вот эта собака соседа слева не дает сосредоточиться. Сука визгливая..
Ладно, посмотрим...
(с)ЦЕННЗУРА

Loi_Schtamm (WiseAdvice) все записи автора Что-то тут не так, ннэ?о0

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

Угарные цветки - если их так можно назвать, сделанные из презервативов. Ух много же их ушло.

more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

Сигнальные ракеты, отличные фотографии.

more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

Chau занимается не только тем, что выпиливает фигурки из карандашей. В количестве вышедших из-под ее рук творческих вещей присутствуют и тарелки с нитками. Смеетесь? Посмотрите, как восхитительно это выглядит!
Кроме того, все эти фигурки она берет не из своих фантазий, а делает их и по фотографиям реальных людей!

more

Loi_Schtamm (WiseAdvice) все записи автора Как-то раз шагаю по пустыне.
Жарко, мерзко, сухо, пить охота...
Пива б взять, да посидеть на льдине,
Но в пустыне льдины нет чего-то...
Жизнь как предвкушение облома.
Отощал я, злой необычайно...
Вижу вдруг: гора металлолома,
А на ней сияет гордо чайник.

Я его хватаю, этот чайник,
Вижу ржавый текст, мол, мейд ин Чайна.
Ну, я отряхнул его от пыли,
Чтобы прочитать, что мелко было.

Вдруг оттуда задом выплывает
Бородач в поношенном халате...
В списке моих глюков не бывает
Ваххабита, словно на плакате!
"Назови желанье, господин,
Я его исполню, я твой джинн!"

Мне, конечно, как "ершом" по почкам...
Нет, я не сторонник сионизма,
Но старик араб служить мне хочет!
Я боюсь мужского сервилизма...
Он хотя мужик и сексуальный,
Импотентом стану ж мометально!

Джинн ко мне идёт, с одним вопросом:
Ну, чего хочу, что сделать надо,
Вроде бы не видно в нём угрозы...
Джинн? А хоть и джинн, мы джиннам рады.
Говорю: сгоняй-ка в магазин,
Принеси мне тёзки ящик, джинн!

Он, конечно головой качает:
"Я же правоверный, как мне можно?
Нет, я понимаю, ты начальник,
Но на поворотах осторожней!
Я же не таджикский, блин, строитель,
Думай, что желаешь, повелитель!"

Ни фига себе, приходит мысль,
И зачем душман мне нужен этот,
Я не знаю,есть ли в жизни смысл,
Но без алкоголя - точно нету.
Значит, чтобы было, что попить,
Надо к деду хитро подходить.

Я ему спокойно отвечаю:
"Ладно, нет так нету, мы не баре.
За знакомство выпьем просто чаю...
Ты ж, поди, закончил лумумбарий?"
Видно, что попал конкретно в точку,
Старикан расплылся, как медуза,
Вдруг вокруг ковры, лукум, цветочки,
Пара гурий, свежий мёд арбуза,
И шербет, и музыка Востока,
Словом, уголочек райский сада...
Даже, что цинично и жестоко,
И подушки все - под форму зада.

Чая было много, как в России,
Хоть и климат там непопулярен.
Гурий звали Фатима и Зиля,
Джинн платил, мы славно погуляли.
Обсудили Буша и евреев,
Я ему в цветистых выраженьях
Пожелал, чтоб приняли скорее
Новый нефтеплан в далёкой Вене,
Чтоб стремилась ввысь цена бензина,
Ну, и за свободу Палестины.

Постепенно, как в восточной сказке,
К дастархану водка появилась.
Несмотря на все свои отмазки,
Сдался джин. И выпил, сделав милость.
Мы с ним молча взяли по стакану,
Чокнулись за чокнутые нравы,
Он создал из воздуха диваны,
С Зилей лёг на левый, я на правый.

...Так вот толерантность и терпенье
Победили трезвость, эту дуру!
Фатима мне лезет на колени...
Остальное вырежет цензура.
(с)Виталий Arvit

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

Звонит новый русский своей секретарше:
- Слушай, - спрашивает, - а сколько в миллионе нулей?
Секретарша: - Шесть.
Новый русский, обращаясь к приятелю:
- Ну вот, я же сказал, что в двух - двенадцать.

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

Новинка от Вазовских дизайнеров.

more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

Популярный американский глянцевый журнал OK! посвятил свой последний выпуск красивым мужчинам, рейтинг которых после долгого обсуждения составила редакция издания.

Всего в него вошли 50 знаменитых мужчин из разных стран в возрасте от 22 до 55 лет. Не удивительно, что на первом месте оказался перебравшийся недавно в Америку британский футболист Дэвид Бекхэм, а вот второе место, что любопытно, досталось украинцу Максиму Чмерковскому, который прославился на шоу «Танцы со звездами» на канале ABC.

more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

Корейский дизайнер Jongoh Lee предложил очень интересную и оригинальную замену привычным всем уличным фонарям. Назвал он их «Invisible Streetlight». «Невидимые уличные фонари» днём выглядят как продолжение дерева, замаскировавшись в кроне дерева, а ночью начинают ярко освещать дорогу,и не заметить их в это время суток просто не возможно!

more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

Чем Запад отличается от России? Запад разлагается, просто кусок торта веселее гниет, чем буханка хлеба

(c)The Tiger Cubs

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

К многочисленным способам общения с компьютерами прибавился еще один экзотический - с помощью глаз. Шведскому ученому удалось не только перемещать курсор движением глаз, но и кликать зрачками.

Технология, изобретенная шведом по имени Лунд Мартин Таль, с помощью инфракрасного датчика считывает движения глаз по монитору и на основе полученных данных передвигает курсор. За нажатие отвечает чуть расширяющийся зрачок. Не совсем понятно, правда, как система будет отличать просто внимание к элементу на экране от желания на него нажать. Рисовать, видимо, с помощью такой технологии не получится.

more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

more Lv=)

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

Людей не обмануть, реклама Iphone 3g не пришлась по вкусу обычным пользователям, потому что она немного не реальна.

Вот видео которое крутится по тв

А вот снятый ролик, показывающий Iphone 3g в действии по-настоящему

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

Вешалка вдохновленная вешалкой, стул вдохновленный следом, которй стул оставляет при отодвигании. Ну и некоторая незатейливая интерактивность и неизбежная простота подкупают окончательно и бесповоротно.

Takashi Sato

more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора Далее подробнее..

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора more

Loi_Schtamm (WiseAdvice) все записи автора А у меня дома живёт Дед Мороз…
Он живёт на телевизоре, и ему там нравится.
Он умеет играть на гитаре, петь, и топать ножкой…
Иногда у него садятся батарейки, и он молчит.
А я вставляю новые…
И Дед Мороз снова поёт, притоптывая в такт ватным валенком…

* * *
- Алло, привет! Ты чё такая гундосая?
- Привет. Болею я. Чего хотел?
- Дай посмотреть чё-нить стрёмное, а? Какую-нибудь кровавую резню бензопилой, чтоб кишки во все стороны, и мёртвые ниггеры повсюду.
- Заходи. Щас рожу мою увидишь – у тебя на раз отшибёт всё желание стрёмные фильмы смотреть.
- Всё так сугубо?
- Нет. Всё ещё хуже. Пойдёшь ко мне – захвати священника. Я перед смертью исповедоваться хочу.
- Мне исповедуешься. Всё, иду уже.
- Э… Захвати мне по дороге сока яблочного, и яду крысиного. И того, и другого – по литру.
- По три. Для верности. Всё, отбой.

Я болею раз в год. Точно под Новый Год. Всё начинается с бронхита, который переходит в пневмонию, и я лежу две недели овощем, и мечтаю умереть.
Я лежу, и представляю, как я умру…
Вот, я лежу в кровати, уже неделю… Моя кожа на лице стала прозрачной, глаза такие голубые-голубые вдруг… Волосы такие длинные, на полу волнами лежат… Вокруг меня собралась куча родственников и всяких приживалок, и все шепчутся: «Ой, бедненькая… Такая молоденькая ещё.. Такая красивая… И умирает… А помочь мы ничем не можем…»
А у изголовья моего склонился седовласый доктор Борменталь. Он тремя пальцами держит моё хрупкое запястье, считает мой пульс, и тревожно хмурит седые брови. А я так тихо ему шепчу: «Идите домой, доктор… Я знаю, я скоро умру… Идите, отдохните. Вы сделали всё, что могли…» - и благодарно прикрываю веки.
Доктор выходит из комнаты, не оглядываясь, а его место занимает Юлька. Она вытирает свои сопли моими длинными волосами, и рыдает в голос. Потому что я, такая молодая – и вдруг умираю…
И однажды вдруг я приподнимусь на локте, и лицо моё будет покрыто нежным румянцем, и я пылко воскликну: «Прощайте, мои любимые! Я ухожу от вас в лучший из миров! Не плачьте обо мне. Лучше продайте мою квартиру, и пробухайте все бабки! Потому что я вас очень люблю!»
И откинусь на высокие подушки бездыханной.
И сразу все начнут рыдать, и платками зеркала занавешивать, и на стол поставят мою фотографию, на которой я улыбаюсь в объектив… Нет. Это дурацкая фотка. Лучше ту, где я в голубой кофточке смотрю вдаль… Да. Точно. Я там хорошо вышла.
И закопают меня под заунывные звуки оркестра, и пьяный музыкант будет невпопад бить в медные тарелки…
Но я не умираю.
Я мучаюсь две недели, а потом выздоравливаю.
И наступает Новый Год.

Болею вторую неделю.
Изредка мне звонят подруги, и интересуются степенью моего трупного окоченения. Потом спрашивают, не принести ли мне аспирина, получают отрицательный ответ, и уезжают в гости к бойфрендам.
А я болею дальше…
И пока мне не позвонил никто.
Кроме соседа Генри.
Понятия не имею, как его зовут. Генри и Генри. Как-то, правда, спросила, а с чего вообще вдруг Генри?
Отвечает:
- А… Забей. У меня фамилия – Раевский. Мой прапрадед – генерал Раевский, может, слышала? Так что погоняло у меня вначале было Генерал. Потом уже до Генри сократилось…
Логично. Значит, Генри…
И вот никто больше не позвонил… Суки.

Открываю дверь.
На пороге стоит сугроб.
- Привет! – говорит сугроб, и дышит на меня холодом.
- Привет, - говорю, - ты сок принёс?
- Принёс, - отвечает сугроб. И добавляет: - А яду нет. Кончился яд. – И, без перехода: - Ой, какая ты убогая…
- Спасибо, - поджимаю губы, и копаюсь в сугробе в поисках сока.
Сугроб подпрыгивает, фыркает, и становится похож на человека, который принёс сок, и плюшевого Деда Мороза.
- Дай! Дай! – тяну руки, и отнимаю Деда Мороза!
- Пошли чай пить, - пинает меня сзади человек-сугроб, и мы идём пить чай…
Дед Мороз стоит на столе, поёт, и топает ножкой…

На улице – холодно.
И дома холодно.
Только под одеялом тепло. И даже жарко.
Я в первый раз за всю последнюю неделю засыпаю спокойно. Я не кашляю, у меня нет температуры, и я прижимаю к себе Деда Мороза.
- А меня, кстати, Димой зовут… - слышу сбоку голос, и чувствую в нём улыбку.
Улыбаюсь в темноте, и делаю вид, что сплю.

- Генри, давай откровенно, а?
- Давай.
- Слушай, ты, конечно, клёвый, но…
- Проехали. Дальше не продолжай. Мне прям щас уйти?
- Нет… Ты не понял. Я буду с тобой. Только ты губы не раскатывай, ладно? Как только мне подвернётся кто-то получше – ты уж не обижайся…
- Мадам, у меня нет слов, чтобы выразить моё Вами восхищение, но смею надеятся, что Вы тоже не сильно расстроитесь, если я уйду от Вас, в случае, если встречу девушку своей мечты?
- Насмешил.
- Да, я такой.

…Такое яркое всё вокруг… И тихо очень… И тишина эта – звенит… И – голос в тишине:
- Сегодня. Тридцатого. Ноября. Две. Тысячи. Пятого. Года. Ваш. Брак. Зарегистрирован!
Поднимаю лицо кверху, и смотрю на потолок.
Меня теребят, что-то говорят, а я смотрю на потолок.
У меня глаза стали большие и мокрые. Их срочно надо вкатить обратно.
Не вкатываются.
И щёки тоже мокрые стали.
И губы солёные. Димкины.
- Раевская… - шепчет мне на ухо, - Я тебя люблю…
А я смотрю на него, и всё такое солёное вокруг…
И красивое.

Сижу на работе.
Не сезон. Заказов нет. Выкурила уже полпачки сигарет, и лениво рисую на листке казённой бумаги своего Деда Мороза.
Не получается почему-то.
Оно и понятно. Художник из меня никакой.
Дзыньк!
Это сообщение пришло.
С фотографией.
Экран телефона маленький, и ничего не понятно.
Только текст внизу видно.
«Хочу так же…»
Хмурю брови, и кручу телефон во все стороны.
«Хочу так же..»
Что ты хочешь так же?
А-а-а-а… Улыбаюсь хитро, и начинаю искать на размытом фото трахающихся собак.
Краснею, но ищу.
И не вижу!!!
Домой лечу стрелой.
Влетаю, и кричу:
- Где? Где там собаки трахаются?! Покажи! Я три часа искала – не нашла!
На кухне у плиты стоит Генри, жарит мясо, и оборачивается:
- Какие собаки?
Достаю свой телефон, сую ему в руки, и в ажиотаже кричу:
- Фотку ты прислал? «Хочу так же…» - ты написал? Где собаки???
Большие карие глаза смотрят на меня как на дуру, нос в еле заметных веснушках морщится, и он хохочет:
- Кто о чём, а вшивый о бане… Дай сюда телефон… Нет, не твой, мой дай… так.. Угу.. Сообщения… MMS… Отправленные… Вот! Смотри, извращенка!
Наклоняю голову к экрану, и вижу то же фото, только чётче и больше: окно машины, зеркало дальнего вида, отражение фотовспышки на стекле.. Собак не вижу!!!
Шмыгаю носом:
- И где собаки?
- Нету собак. И не было. Ты сюда смотри…
Слежу за Димкиным пальцем, и вижу что он упёрся в маленькое изображение мужчины, идущего по дороге, и толкающего перед собой детскую коляску…
Краснею, и, чтобы скрыть смущение, начинаю смеяться.
Генри треплет меня по голове:
- Дурища… У кого чего болит…
Улыбается.
А я вижу, что обиделся…
Зарываюсь лицом в его шею, и шепчу:
- Будет, Раевский… Всё у нас будет, обещаю…

«Дима, возьми трубку!»
Жду пять минут. Десять.
«Дима, я волнуюсь, возьми, пожалуйста, трубку!»
Пять минут. Десять.
Звоню сама. Длинные гудки.
«Генри, я тебя убью, скотина! Нажрался – так и скажи! Не беси меня! Срочно перезвони!»
Длинные гудки.
Длинные гудки.
Длинные гудки.
Щёлк. «Аппарат абонента выключен, или находится вне зоны действия сети!»
Не смешно ни разу.
Сутки прошли уже.
- Алло? Бюро несчастных случаев? У меня муж пропал вчера.. Был одет в чёрное пальто, синие джинсы, белый свитер. На правой щеке – три родинки, треугольником… Татуировок и шрамов нет…
Ничего.
Набираю ещё один номер. Последний.
- Мамочка? Привет, это я… Мам… Димка пропал! Он к тебе не приезжал? Нет? А ты давно к нему не заезжала? Нет, ключей у меня нет… А зачем мне они? Мы там не жили никогда… Мам, не молчи!
- Я скоро приеду, дочка… Делать-то что будем, дочк, а?
Мурашки по телу бегут. Кричу в трубку:
- Ты что мелешь, а? Что делать? Искать надо!
- Не надо, дочка… Дома он. Я знаю. Я – мать… Я чувствую… Ты держись, доченька… Я через час приеду, и позвоню…
Три часа ночи.
Водка. Холодная. Залпом.
Половина четвёртого.
Валерьянка. Пустырник. Водка. Залпом.
Три сорок пять.
Падаю на колени перед иконами:
- Господи!!! – ору, и крещусь размашисто, - Только не он! Не он! Пусть инвалидом лучше останется, пусть я инвалидом стану – только чтоб живой был… Ну, не надо… Ну, пожалуйста… Ну, Господи, миленький!!!
Четыре ровно.
Звонит телефон.
Вскакиваю с колен, и несусь к аппарату.
Снимаю трубку.
- Дочка-а-а-а-а… - и плач в трубке. – Он тут лежит… На кухне… Мёртвый… Иди скорее, я одна не могу!!!!
Мёртвый.
Умер.
Совсем.
Навсегда.
«Раевская… Я тебя люблю…»
«Хочу так же…»
Нос в веснушках.
Глаза карие.
Три родинки треугольником на правой щёчке…
Всё…

* * *
У меня дома живёт Дед Мороз.
Он живёт у меня на телевизоре.
Он умет петь, и топать ножкой…
Мне его подарил Генри.
Человек-сугроб.
Человек-праздник.
Человек, который меня любил.
Дед Мороз поёт, и топает ватным валенком.
Сегодня – ровно год. Год без Димки.
А Дед Мороз всё поёт…

(с)Мама Стифлера

Loi_Schtamm (WiseAdvice) все записи автора Светлые волосы раскиданы по подушке…
Карие глаза смотрят сквозь него, бровки хмурятся…
Губы приоткрыты, и пахнут яблоком…
И прижать её к себе хочется, и не отпускать никуда…
И кожа у неё смуглая, горячая и бархатная…
И острые плечики вздрагивают…
И темно.
И только голос в невидимых колонках поёт про семь секунд:
You're just seven seconds away…
That's much, too much. I can't touch your heart
You're just seven seconds away
But, babe, it hurts when we're worlds apart
You're just seven seconds away…

И он торопится успеть, уложиться в отведённое ему время, и рвётся всем телом ей навстречу, и знает, что у него осталось только несколько минут…
Несколько минут.
И она уйдёт.
Встанет, виновато улыбнётся, соберёт в пучок растрёпанные светлые волосы, закурит, выпустит в потолок струйку дыма, и спросит:
- Проводишь?
И знает, что нельзя ей отказать.
Невозможно.
И времени совсем нет.
Можно только подойти к ней сзади, уткнуться носом в шею её, вдохнуть её запах – и молча отпустить…
А потом ждать. Ждать-ждать-ждать.
Ждать звонка.
Или встречи.
Или сообщения на экране монитора: «Ты меня ждёшь?»
Ты меня ждёшь?
Зачем она спрашивает? Кокетничает?
Жду. Всегда жду. Каждый день, каждую минуту… Жду.
Глаза её снятся. Волосы. Запах на подушке заставляет перебирать в памяти секунды и мгновения…
Она вернётся. Она обещала. Она вернётся…
Моя девочка… Моя – и не моя…

Вечер пятницы. Лето. Темнеет поздно. Иду бесцельно, и просто живу.
Я ощущаю, что я – живу.
Я чувствую запах лета, листьев, бензина-керосина, и слышу музыку, доносящуюся из летнего кафе.
Сигарета в руке стала совсем короткой.
Я затянулся в последний раз, и пошёл на звуки музыки.
В кафе было шумно, людно, и молодая чернявая официантка, держа в руках грошовый блокнотик, осведомилась:
- Вы уже выбрали?
Настроение было хорошее. Девочка-официантка – приятная, не вызывающая раздражения.
- Пиво. Ноль пять. Пока всё.
И улыбнулся ей в ответ.
Девочка ушла, а я смотрел ей вслед. Что-то в ней было… Определённо, было.
Может, глаза? Живые, любопытные… Как у дворняги…
Или трогательная белизна кожи в вырезе белой рубашки?
Или тонкие пальцы, сжимающие переполненную пепельницу?
Не знаю.
Но сегодняшний вечер сулил приятные сюрпризы, я это чувствовал кожей.

Дикая. Маленькая дикая девочка.
Суетливая, живая, настоящая…
Не бойся меня, девочка… Я никогда не сделаю тебе больно…
Пока не сделаю.

Я слушаю твой голос.
Не слова, нет. Мне неинтересно то, ЧТО ты говоришь.
Мне нравится то, КАК ты это говоришь.
Тонкий голосок, так вяжущийся с её внешностью, с сильным западно-украинским акцентом, звенит колокольчиком в голове.
Говори, говори, девочка… Мне это нравится.
Смейся, улыбайся, хмурься – тебе это идёт.
Живой человечек, живые, настоящие эмоции. Губы пухлые взгляд приковывают.
Настоящая…

Месяц уже прошёл. А интерес не угас.
Нет, и больше он не стал, что тоже интересно.
Мне нравится встречать её после работы, нравится ловить взглядом огоньки в её глазках-черносливках, нравится касаться губами её волос, и проводить языком по тонкой белой шейке…
Она вздрагивает, а я – я улыбаюсь.
Моя.
Она – моя.
Так быстро, и так предсказуемо…

Никогда не задумывался над тем, что у неё есть какая-то жизнь.
Что она где-то гуляет, с кем-то общается, и не чувствует себя одинокой без меня.
Пускай.
Это неважно.
И роли никакой не играет.

«…You're just seven seconds away…
That's much, too much. I can't touch your heart
You're just seven seconds away
But, babe, it hurts when we're worlds apart
You're just seven seconds away…»
Сигаретный дым струйкой уходит в открытую форточку, спускаясь капроновым чулком по веткам старого тополя…
Позвонить? Нет?
А почему бы и нет?

- Ты где, моя радость? – дым, свиваясь в причудливые, размытые узоры, стелется по потолку…
- Я? Я у подружки сижу. – голосок звонкий, запыхавшийся, и радостный.
- Ммм… У подружки? Я её знаю?
Подружка… Да, наверное, это так и надо: у неё должны быть какие-то подружки.
- Наверное, видел… Светленькая такая, в твоём доме живёт, кстати…
Светленькая. Замечательно. В моём доме живут десятка три светленьких девушек.
Наверняка я её видел.
- А если я к вам зайду сейчас – подружка не обидеться?
Самому интересно – что за подруга такая? И чем она интереснее меня?
Наверняка, откажет…
Улыбаюсь заранее.
- Подожди минутку… - шёпот в трубке, шорохи, смех звонкий. – Заходи, она не против. Спустись на четвёртый этаж.
Даже так?
Искрами рассыпается в пепельнице придушенная сигарета…
Спускаюсь вниз.

Карие глаза, светлые волосы, волнами рассыпанные по плечам, хрупкая фигурка.
- Привет, ты к Оле?
Смотрю на неё. Потом улыбаюсь:
- А можно?
- Проходи… - улыбается солнечно, открыто, искренне.
Закуриваю, спросив разрешения.
Две девушки. Такие непохожие. Разные.
Одна – моя. Живая, настоящая, привычная, изученная до мелочей.
Вторая – старше, выше, тоньше, деликатнее…
И…
И я смотрю на неё, и вижу только тонкие руки, сжимающие сигарету, и поправляющие непослушную прядь волос.
Зацепило.
Сильно зацепило.
Но – не моё.
Не допрыгнуть до неё, не достучаться, не вызвать огонька в её глазах…
А если рискнуть, а? А?

- Ты? – удивление в глазах, и улыбка неуверенная…
- Я. – в глаза ей смотрю нагло.
- Зачем пришёл? – бровки хмурит забавно, по-детски.
- К тебе. Пустишь?
Напролом иду.
Не глядя.

…Светлые волосы, раскиданные по моей подушке.
Хрупкое, вздрагивающее тело…
Длинные ресницы, отбрасывающие тень на раскрасневшиеся щёчки…
С каждым движением я становлюсь к ней ближе – и дальше…
Я касаюсь губами её влажного лба.
Глаза широко распахиваются, и тонкие руки обвивают моё тело.
- Тебе не больно, нет? – шепчу в маленькое ушко.
Маленькая. Тоненькая. Хрупкая такая…
- Нет… - выдыхает протяжно.
Перебираю пальцами её волосы, вдыхаю еле уловимый запах её тела.
Она сидит, подтянув к подбородку колени, и плечики дрожат.
Прижимаюсь грудью к её спине, и чувствую, как бьётся её сердце.
- Не уходи…
Я не прошу, я не требую.
Я вымаливаю.
И в который раз слышу:
- Не могу. Прости. Ты знаешь…
А потом, не глядя на меня, она одевается, зябко обхватывает себя руками, и говорит в сторону:
- Проводишь?
И я провожаю её до лифта.
И возвращаюсь домой. Один. Всегда один.
Странная, неразгаданная и непонятная девочка.
Женщина.
Она старше, она – намного меня старше.
Я в волосы её лицом зарываюсь, и понимаю, что дышу Женщиной.
Настоящей Женщиной.
Женщиной в теле ребёнка.
И понимаю, что обратной дороги нет.
Что я утонул в ней задолго до того, как понял – кто она. Какая она…
Она проникла в меня, в каждую мысль мою, в каждое движение.
Она отдала мне своё тело. Полностью. Целиком.
И больше не дала ничего…
Она приходит, чтобы получить своё.
Берёт, и уходит, оставляя мне свой запах, и смятые простыни…
А я – я не могу её догнать, удержать, запереть…
Она всё равно уйдёт.
Потому что Она не может принадлежать никому.
Женщина-кошка.
Сытая, гладкая, грациозная…
Нежная, ласковая, тёплая…
И – далёкая.
Ей не нужен я. Ей не нужны слова мои, не нужны мысли и чувства.
Ей не нужен никто.
А вот она мне – нужна.
Я жить хочу ей. Дышать ей. Для неё. Ради неё. Всё для неё. А ей – не нужно…
Я закрываю за ней дверь, а через две минуты на экране монитора возникают слова:
«Спасибо тебе за всё. Ты славный мальчик»
Славный мальчик.
И не более того.
Я буду ждать тебя, слышишь? Буду ждать. Дни, месяцы, годы…
Буду ждать тебя.
Одну тебя.
Только тебя.
Потому что люблю.
Люблю…

…Она закрыла входную дверь, и, не зажигая света, села в кресло и закрыла лицо руками.
«Я старая идиотка. Зачем я к нему хожу? Он просит? Пусть просит. Это его трудности. Ты мне ответь – зачем ТЫ туда ходишь? Молчишь? А я тебе скажу. Он – не такой. Он – другой. Он тебя любит только за то, что ты есть. Что ты ходишь с ним по одной земле, и дышишь одним воздухом. И вот скажи ему – «Убей ради меня!» - убьёт. И глаза эти врать не умеют. Ещё не умеют. Не научились ещё. И тебе страшно, да? Да. Страшно. Он младше тебя на десять лет, у него жизнь только начинается… Куда ты со своими мощами лезешь, дура? Отпусти его, не мучай… Верни его на место.
Не могу. Не могу. Не могу я!
Я видеть его хочу. Дышать им. Прятаться у него на груди, и трогать губами его ресницы…
Голос хочу его слышать. Пальцы его целовать. Родные такие… Тёплые… Любимые пальчики…
Засыпать и посыпаться рядом с ним.
Гладить его рубашки по вечерам.
Смотреть телевизор, сидя на его коленях…
И – не могу.
Что? Что ты от меня хочешь, а? Что ты жрёшь меня изнутри?!
Не могу!
Не отпущу! Не отдам! Никогда!
И назови меня трижды сукой – я рассмеюсь тебе в лицо!
Я люблю его.
И это оправдываёт всё.
И несущественным сразу делает, неважным…
Люблю…»

Мерно загудел системный блок, и замерцал экран монитора.
И её руки привычно легли на клавиатуру, и так же привычно набрали текст:
«Спасибо тебе за всё. Ты славный мальчик…»

(с)Мама Стифлера

Loi_Schtamm (WiseAdvice) все записи автора Мы будем вас беречь. Мы будем вас холить и лелеять. Мы будем стирать вам носки, и делать праздничные минеты с проглотом.
Будем жрать ради вас мюсли, похожие на козье говно, и салаты из капусты. Будем до потери сердцебиения убиваться на беговой дорожке в спортзале. Будем выщипывать брови, и выдирать воском нежелательные волосы на своём теле.
Мы будем рожать вам детей.
Любить ваших мамочек.
Гулять с вашими стаффордами.
Опускать за вами сиденье унитаза.
Слушать ваши мудовые рыдания: «Тебе не кажется, что ОН у меня такой маленький? Оооо… И стоИт как-то не так… А ты меня не бросишь, когда я стану импотентом? Обещай мне! Поклянись на бабушкиной Библии!»
И мы будем вас любить.
Потому что вы – МУЖЧИНЫ. А мы – мы любим чувствовать себя страдалицами.
Мы. Женщины.
Созданные для вашего комфорта и для вашей же головной боли.
Плюс к минусу, минус к плюсу…

Когда мне было четырнадцать, я свято верила в принца. Пусть даже и без коня. Хрен с ним. С конём.
Мой принц должен был быть красив, высок, кудряв, голубоглаз, и очень хорошо воспитан.
В семнадцать лет я поняла, что мой принц – это хохол из Винницы. Естественно же без коня, без кудрей, и без голубых глаз.
Я воспевала Домострой, вдохновенно пекла пирожки с капустой, варила борщ на сале, как научила меня твоя мама, молча собирала по дому твои носки, и замачивала их в зелёном тазу. Тоже, кстати, подаренном твоей мамой нам на свадьбу.
Я отпускала тебя с друзьями в баню с проститутками, пока сидела дома беременной, а потом отстирывала с твоих, вывернутых наизнанку трусов, губную помаду, и страдала.
Потому что ощущала себя частью женской общины. Которая ДОЛЖНА была страдать.
Я с гордостью могла внести свою лепту в разговор на тему: «А вот мой мудвин вчера нажрался, и…»
Ты не оценил моих героический усилий, и съебался.
Положив тем самым начало моему долгому и длинному поиску Другого Принца.

В двадцать лет я поняла, что Принцев можно классифицировать. На:

1) Чужих Принцев
2) Потенциальных Принцев
и
3) Нихуя ни разу не Принцев

Чужие Принцы тем и ценны, что они – не твои. И большой вопрос – останутся они в Твоём королевстве, или ускачут к своей Принцессе. Которая сидит дома, воспевает Домострой, и топит вонючие носки в зелёном тазу.
Чужой Принц, как правило, обладает и конём, и кудрями, и членом в двадцать сантиметров – в общем всем, чем положено обладать Твоему собственному принцу, которого у тебя почему-то нет.
Чужой Принц приезжает к тебе по пятницам, в десять вечера, дарит тебе цветы и плюшевого мишку, потом смущённо выходит на балкон, звонит своей Принцессе, скорбно сообщает ей, что у него сегодня корпоративка, и он вернётся утром, клянётся ей в любви, а потом ложится в Твою постель, и до утра упражняется в искусстве орально-генитального секса, оглашая помещение криками страсти.
К утру глаза Чужого Принца затягиваются грустной поволокой, как два озера туманом, и непременно следует неотъемлемый монолог:
«Девочка моя, родная моя, почему? Ну почему я не встретил тебя раньше? Где я был? Где ты была? О.. Какая боль… Я не хочу от тебя уходить… Я хочу вечно лежать в твоих объятиях… Но, чёрт подери, время уже восемь, и мне пора домой. Не скучай, моя любимая, в следующую пятницу я вернусь!»
Да. Иногда они даже возвращаются. На месяц или полтора.
В любом случае, коллекция плюшевых медведей пополнена, и ты не ломаешь голову над тем, что подарить малознакомой подруге на день рождения.

Потенциальный Принц – это заготовка человека с хуем. Не отшлифованная никем до конца.
Потенциальный Принц не имеет, как правило, ни-че-го, кроме какого-то одного НО.
Это может быть какой-то ниибический талант, который Принц не смог реализовать самостоятельно, или неземная красота, или хорошо подвешенный язык – неважно.
Главное, что глаз сразу цепляется за какую-то деталь, и ты начинаешь долго и кропотливо ваять из него Своего Принца.
Ты обзваниваешь всех своих знакомых, чтобы пропихнуть талант Своего Принца повыше. Ты ищешь ему работу, и кормишь деликатесами.
Ты объясняешь ему, что не надо тереть клитор пальцем, как трёт ластиком единицу в дневнике второклассник.
Ты учишь его заниматься любовью, а не дрочить бабой.
Ты любовно вытачиваешь каждую деталь.
На это, порой, уходят, годы…
А в оконцовке ты имеешь вполне сносного Своего Принца, который хорошо зарабатывает, царь и бог в постели, который никогда не нассыт мимо унитаза, и всегда моет за собой посуду.
Радуйся, женщина.
И поспеши. Потому что радоваться ты будешь недолго.
Очень, очень скоро Твой Принц сложит свои вещи в купленный тобою клетчатый чемодан, грустно погладит тебя по голове, и скажет в сторону: «Малыш, спасибо тебе за всё. Я очень благодарен тебе за твою заботу, но я полюбил Машу. Ты – умная женщина. Ты поймёшь меня. Любовь – это прекрасно. Не правда ли? Ну, прощай, малышка. Я тебе когда-нибудь позвоню»
И ты стоишь у окна, приплюснув нос к холодному стеклу, и смотришь, как твой Принц уезжает к Маше.
Которой он не будет натирать клитор до волдырей.
У которой не будет занимать деньги.
И с которой будет заниматься Любовью. Именно так, как ты его учила все эти годы.
Умничка.

После всего этого, как-то незаметно начинает пропадать вера в существование Принцев, и в твоей жизни появляется Нихуя Ни Разу Не Принц.
Как правило, его зовут Петя. Или Вася. Или Коля.
И появляется он в твоей жизни стихийно и случайно.
Это может быть водитель, который подвёз твою пьяную тушку в пять утра из «Самолёта» домой.
Или сантехник, который пришёл чистить твой унитаз, после того, как твой отпрыск спустил в него полукилограммовый апельсин.
Или врач, которого ты вызвала на дом, потому что непонятно с чего, блюёшь уже пятый день.
И ты с ним разговариваешь, и понимаешь, что он тебе, в общем-то нахуй не нужен.
И ты ему тоже не нужна.
Но вот почему-то он пригласил тебя в кино, и ты согласилась.
А потом кино закончилось поздно, и он пошёл тебя провожать. И по дороге он рассказывает тебе о своей работе, а ты слушаешь вполуха, и тебе хочется спать.
А у него тоже глаза слипаются, а живёт он в Бутово.
И ты укладываешь его у себя в соседней комнате, а утром вы пьёте кофе на кухне, и обсуждаете, куда пойдёте вечером.
И всё это как-то поверхностно… Случайно… Глупо и неинтересно.
Тебе нужен хоть кто-то, кому можно перемыть кости в компании подруг.
Ведь лучше вскользь обронить: «Да, есть у меня щас один мужик… так себе, ничего особенного… для здоровья. Пусть будет. Как что интересное подвернётся – нахуй пошлю. Ага», чем молча слушать других, иногда вставляя: «А вот когда, пять лет назад, я жила ещё с Володей…» В первом случае ты сойдёшь за нормальную, а во втором – за пиздострадалицу.
Что лучше?
И вот однажды твой Петя (Вася, Коля) проснётся в твоей постели.
А ты посмотришь на него, и поймёшь, что дело уже зашло далеко. И что пора сделать вид, что вы с ним незнакомы.
И в последний раз ты наливаешь ему кофе на кухне, улыбаешься, и закрываешь за ним дверь.
И сразу же выключаешь все телефоны.
А через три дня понимаешь, что тебе не хватает этих походов в кино. И утреннего кофепития. И небритых щёк. И в туалете сидушка унитазная опущена. Это как-то неправильно. И Мужиком в твоём доме больше не пахнет.
И ты злишься на себя, а сама смотришь в окно, и ждёшь неизвестно чего.
А потом ты включаешь телефон, и тебе приходит СМС-ка: «Я без тебя не могу! Мне тебя не хватает. Не хватает голоса твоего, смеха, улыбки. Тоненьких рук. Я люблю тебя, слышишь?»
И ты краснеешь и улыбаешься. И перезваниваешь ему. И совершенно неожиданно для себя, говоришь: «А я тебя тоже люблю..»
И – пугаешься на секунду.
Потому что он – не Принц! Совсем-совсем не принц!
… Тогда почему, стоя рядом с ним в ЗАГСе, и произнося сакраментальное «ДА!» - ты наконец чувствуешь себя Принцессой?

Эпилог.

Мы вас любим.
Мы вас бережём.
И мы вас будем беречь. Всегда.
Вы – наши мужья, любовники, отцы наших детей и просто Друзья.
Мы часто ошибаемся, обжигаемся, становимся упрямыми – не обижайтесь.
Мы – женщины. Нам – простительно.
А вы не ошибётесь никогда.
Потому что умеете то, чего не умеем мы.
Вы умеете делать из нас Принцесс.

(с)Мама Стифлера

Loi_Schtamm (WiseAdvice) все записи автора Темно. Темно и тепло.
И с этим как раз всё предельно ясно.
Темно – потому что на улице ночь, а ты – ты просто не хочешь зажечь в доме свет.
Тепло – потому что асфальт, нагретый за день пыльным солнцем мегаполиса, охотно отдаёт пахнущее битумом тепло засыпающему городу.
Если бы на все вопросы можно было бы легко найти исчерпывающие ответы…
И сидишь ты у окна. И ничего за ним не видишь. Потому что, как всегда, на твоей улице не горит ни один фонарь. И звёзд на небе нет. Тоже не работают. Наверное. Перегорели.

Всё не так. Всё неправильно.
Но – уже случилось. И тебе лишь остаётся искать в себе причины случившегося. И отвечать на заданные самому себе вопросы.
И тогда, кажется, ты всё сможешь понять.
Наверное, сможешь.

Два вопроса. Всего два: «Почему?» и «Что делать?»
Простые такие вопросы. Лёгкие. Тогда почему на них так трудно ответить?
Закономерность. Мы с лёгкостью цитируем наизусть Хайяма, помним, в каком году вступила на престол Екатерина, а вот вопрос «Что делать?» ставит в тупик не только Чернышевского.

Почему?
Не знаю. Так получилось.
Жалею ли об этом?
Нет. Не жалею.
Я просто люблю. Его. Просто так. Потому что он есть. Потому что хожу с ним по одной земле, и дышу одним воздухом. А ещё у него глаза голубые.
Почему именно он?
Не отвечу. Никто не ответит. Может, просто оказалась в нужном месте, в нужное время, а может, это просто кому-то было надо.
«Ищите – и обрящете»
Я искала. Я тебя долго искала. Слишком долго, наверное. Разменивала себя по мелочи, тратила налево и направо, что-то находила, да всё не то. Только понимание приходило постепенно, и слишком медленно.
А мне казалось, я сразу пойму, что это – Ты. Ошибалась.
И когда встретила тебя – ничего не поняла. Ничего не почувствовала.
Ты – старше. Ты – мудрее и опытнее. Рядом с тобой себя чувствуешь неловко.
И всё-таки, ты со мной.
Я – младше, и многого ещё не понимаю. Возможно, уже и не пойму никогда. Хотя и очень стараюсь.
И ещё я замужем.
Я никогда тебе не врала. Хотя, не скрою, иногда очень хотелось. Всем вру. Мужу вру. Себе. Себе даже больше всех. А вот тебе врать – не могу.

Устала. Устала врать, устала скрываться. Глаза лживые прятать устала, улыбаться резиново, фальшиво, нарисованно.
И сделать ничего не могу.
Муж. Он хороший. Он – родной, проверенный, надёжный
Но нет у него, такого родного и хорошего, такой уютной шёрстки на груди. И глаз таких, пронзительно-голубых, нет. И он никогда не гулял со мной по нагретым солнцем , липким от смолы, шпалам… И не вплетал мне в волосы одуванчики.
У него есть всё. Кроме этого.
Такая малость… Такой пустяк… Но, как оказалось, очень нужный пустяк.
А ещё он не умеет любить так, как ты. До слёз, до хрипоты, до боли. Как в последний раз в жизни.
Я не хочу тебя терять. Не хочу!
Хочу тебя видеть, слышать, чувствовать. Хочу просто быть рядом, и дышать тобой.
Я отдам тебе всё, что у меня есть: отдам тебе свою душу, своё тело, свою любовь… Я отдам тебе своё сердце, если твоё устанет биться…
Ты знаешь. Ты всё это знаешь. Ты слишком, слишком много знаешь. Я делала это сознательно, открывая тебе каждый новый день всё больше и больше своих уязвимых мест. Чтоб на равных быть. Чтобы знал, что люблю.
Ты боишься, что я тебя оставлю.
Я боюсь, что ты в любой момент можешь сделать мне больно, точно зная, в какое место бить.
Всё по-честному.
Но ты бережёшь меня. А я – тебя.
Я вынашивала свою любовь долгие годы. Носила в себе, и боялась, что, когда она появится на свет – она окажется никому не нужной. И рожала её тяжело.
Но ты был первым, кто сразу взял её в свои руки. И оставил себе.
Три года. Три долгих-долгих года мы росли втроём.
А сейчас мне страшно. Потому что надо что-то решать. Это не может продолжаться долго. Я нужна тебе целиком. Вся. Без остатка. Тебе нужна эта мишура с Мендельсоном и лупоглазой куклой на капоте чёрной «Волги», два кольца в бархатной коробочке, и синий штамп в паспорте на четырнадцатой странице. И чтоб у тебя дома в ванной висел мой домашний халат, а в комнате стояла детская кроватка… И в ней лежал маленький человечек, похожий на тебя, но с моими глазами…
«Нам нужна Принцесса!» - твои слова. Твоя просьба. Мольба.
Нужна. Очень нужна. Мне ночами сниться русая головка, и маленькие ручки, пахнущие молоком… Маленькие-маленькие ручки…
И – не могу!
Я три года каждый день предаю человека, который рядом со мной уже восемь лет. Я вру ему, глядя в глаза. Я говорю ему, что люблю – и он верит.
Ты сказал, что хуже уже не будет. Что я предала его уже единожды, три года назад, и теперь уже неважно, когда он об этом узнает… Что мне только нужно ему всё рассказать. Ты сказал, что устал меня делить на две части: на свою, и его.
Что мне делать? Я хлопаю мокрыми ресницами, всё понимаю, но молчу как собака.
А молчание – оно не всегда золото.
Обратный отсчёт уже пошёл. Я это вижу и чувствую.
Как сделать правильный выбор между любовью и безмерным уважением? Что главнее?

Что делать?
Думать. И решать. Потому что времени слишком мало. А что больнее? Убить собственными руками свою выстраданную, переношенную, в муках рождённую любовь, или получить серию прицельных ударов в каждое из своих уязвимых мест?

Три года.

Восемь лет.

Три года счастья и вранья. Радости и слёз. Ласки и боли. Шёпота и криков.
Восемь лет спокойной жизни. Сын-отличник. Дом, в котором каждая тряпочка положена на своё место своими руками, и каждый гвоздик – вбит руками заботливого мужа, отца и хозяина…

Мокро. Лицо мокрое, руки, губы, щёки, подоконник…
И темно. Фонари не работают. Звёзд на небе нет.
Как в бочке с гудроном.
Рожала – мучилась, а убивать – ещё мучительней и страшнее.
Русая головка… Маленькие-маленькие ручки нерождённой, приснившейся Принцессы…
Голубые глаза, колючая щека, трущаяся о мои руки, голос с хрипотцой..
Мокро и темно. Темно и мокро. И ещё больно. Ампутация души без наркоза.
Кровь из прокушенной губы на белом подоконнике.

«Является ли Ваше согласие вступить в брак добровольным? Ваш ответ, невеста?» - «Да!» - «Ваш ответ, жених?» - «Да!» - «Сегодня, 12 апреля, ваш брак зарегистрирован»
«Я тебя люблю…» - «И я тебя…» - «Я никогда тебя не предам! Никогда!» - «Я верю тебе, маленькая моя, верю, родничок мой…»

«А как Вас зовут?» - «Валерия. Можно Лера» - «Лера… Замечательное имя! И глаза у Вас замечательные… А что Вы делаете сегодня вечером?»

«Жень, у нас будет ребёнок…» - «Повтори!» - «Я беременна, Женьк..» - «Ты уверена? Да? На сто процентов? Это правда? Это… Подожди… То есть, ОН – уже там сидит? Внутри? В животике?» - «Жень, ну перестань…» - «Лерка! Я тебя люблю! У меня будет сын! Сын-сын-сын!» - «Ты ненормальный, Лавров… Но я тебя обожаю!»

«Алёш… Я… Мы… Не надо было… Как же я теперь, а?» - «Лерик, Лерик… Тихо-тихо, солнышко моё… Всё будет хорошо, малыш. Я тебе обещаю. Всё будет хорошо. Я люблю тебя, Лерк..» - «И я тебя люблю… Господи, что теперь делать, мамочка?»

«Я хочу сказать тост! Для своей жены. Лера, родная моя, с днём рождения тебя, девочка. Дай Бог тебе, хорошая моя, здоровья, спасибо тебе за то, что терпишь меня почти восемь лет, спасибо тебе за Ваньку, спасибо, что рядом… Не было бы у меня тебя – у меня не было бы ничего. Я люблю тебя, детка! За мою жену прошу выпить стоя!»

«Я скучаю, Лёшка… Я задыхаюсь без тебя! Я минуты считаю до встречи! Я письма твои перечитываю, когда тебя рядом нет! Я больше так не могу! Ну, сделай же что-нибудь! Ты же мужик, в конце концов! Ну, пожалей ты меня!» - «Лера, котёнок, всё зависит только от тебя. Думаешь, мне легко? Я провожаю тебя до дома, и отдаю любимую женщину другому мужчине… Я не знаю, и знать не хочу, ЧТО ты делаешь с ним дома! Лер, выходи за меня замуж! Роди мне дочку, Варенькой назовём, как ты хотела… Лер, ну ты что? Ну, не плачь… Я никому тебя не отдам, маленькая… Никому не отдам. Видит Бог – не вру!»

…Поворот ключа в замочной скважине. Вздрагиваю. Машинально вытираю подоконник, и лицо.
- Приветик! А почему в потёмках сидишь? Почему не встречаешь?
- Жень… Я хочу тебе кое-что сказать… Ты только свет не включай, ладно?
- Как скажешь…Что случилось? Ты плачешь, что ли? Лер, не пугай меня! Что стряслось?
- Я хотела тебе сказать…. Нет, я давно хотела тебе сказать… В общем… Чёрт, подожди. Не торопи. Молчи. Мне собраться надо… Вот… Уффф… Жень… Жень, прости меня, дуру!
- Да что такое? За что прощать?!
- Прости! Прости! Прости, Женька! Прости меня!
- Лер, ты что? Быстро поднимись! Куда ты на холодный пол коленями, дурочка? Встань немедленно!
- Женька, я такую глупость натворила… Ты прости… Прости! Простишь, да?
- Тихо, тихо… Всё хорошо. Всё в порядке. Лера Лаврова с ума сошла. Это бывает. Это нормально. Встань ты, глупая тётка! Простил, простил. Всё простил уже. Давно. Успокойся.
«Простил. Он простил. А я себя – простила?»
- Женя, нам нужен второй ребёнок. Девочка. Варя. Прямо сейчас!
- Солнце, ты не обижайся, но прямо сейчас тебе девочки Вари не будет. Вот через девять месяцев – может быть. Буду стараться. Пошли, пошли уже. Пойдём, покажу тебе, что я тебе принёс! Вытри нос, глупая. Пойдём, Мария Магдалена, блин.

Темно. Темно и тепло.
Темно – потому что за окном ночь, а на улице, как обычно, не горит не один фонарь. И звёзд нет. Перегорели, наверное…
А тепло – потому что рядом Он. У него нет голубых глаз, нет уютной шёрстки на груди, и он не пойдёт гулять со мной по шпалам.
Зато он подарит мне Принцессу. Девочку с маленькими ручками, пахнущими молоком…
А убивать – совсем не больно.

Мама Стифлера.

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

Понимаю,что все это уже поздно.Но как-то я замоталась и сейчас у меня попросили эти фотографии.Так что вот.Чем богаты,тем рады.

more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора more

я_врунья (WiseAdvice) все записи автора more