He_called_me_wind все записи автора Автор: He called me wind
Бета:-----------------------
Название: Прости меня.
Пейринг: Том/Билл, ОМП/Билл
Жанр: angst, slash, drabble.
Дискламер: отказываюсь от всего
Статус: закончен
Размещение: берите, только ведь вам не надо
Саммари: Когда остается только вспоминать...
От автора: приквел к "ошибке за ошибкой"


Здесь все другое, даже ночи. Они густые, тяжелые, они ложатся тебе на плечи, заставляя без сил падать на кровать. Ты все никак не можешь привыкнуть к этому, хотя давно пора бы. Тебе вообще не нравится здесь, ты часто думаешь, не вернуться ли домой. Ты так давно бы и поступил, вот только там тебя уже никто не ждет, печально, конечно, но это твоя вина.
Все оказалось так просто: просто сказать прости, просто сказать прощай, просто уехать навсегда. Только вот жить с этим оказалось чертовски сложно. Остается только надеется, что когда-нибудь у тебя получится не думать об этом.
Лежишь, бесцельно глядя в белый потолок, слушая, как льется вода. Тебе сейчас абсолютно все равно на происходящее, ты за много миль отсюда, в небольшой кухне, наблюдаешь, как он задумчиво вертит в руках чашку с ароматным кофе. Он ни капельки не изменился, только глаза утратили былой блеск. Это тоже твоя вина, ты знаешь и не пытаешься как-то оправдаться, тебе нет оправданий, но есть надежда на прощение.
В комнату тихо входит твой новый любовник. Он ложится рядом, осторожно обнимая тебя. От него исходит сладкий аромат ежевики, и ты думаешь, что это совсем не похоже на такой родной, горьковато-пряный запах корицы и сигарет. Кожа на подушечках его пальцев гладкая, он никогда не играл на гитаре, а жаль...
Ты не смотришь на него, просто неподвижно лежишь, стараясь понять, что ты чувствуешь к этому человеку. Не можешь определить, что же это, может благодарность, может привязанность, возможно, даже влюбленность, но точно не любовь. Ты любишь не его, другого, который сейчас смотрит в окно на утренний Гамбург, необычайно шумный в это время года. Но это ничего не меняет, ни ты, ни он не в силах противостоять судьбе, которая почему-то объявила вас вне закона. Жаль, безумно, до страшной боли в голове, что все вышло именно так.
Поворачиваешься, отчаянно желая увидеть янтарные глаза с усмешкой в глубине, но вместо этого ловишь на себе взгляд черных, словно бездна.
Ты проводишь руками по коротким темным волосам, вспоминая, как зарывался пальцами в длинные дреды. Он улыбается и шепчет, что любит тебя. Отвечаешь "я тоже", просто потому что он ни в чем не виноват: не виноват в том, что ты эгоист, в том, что просто боишься одиночества, в том, что скучаешь по другому...За все надо платить, и ты просто обязан отплатить ему за то, что он не бросил меня, за то, что остался рядом. Просто ты не знаешь другого способа, а он рад твоим таким неискренним чувствам, принимая медяк за золотую монету. Он хороший, он заслуживает большего, но ты не можешь, ни дать ему большего, ни отпустить. Это эгоизм, тебе прекрасно известно, хотя от этого знания нет никакого прока. Все останется по-прежнему.
Так странно сейчас быть здесь, с ним, а не в родной стране с любимым человеком. Странно, но правильно.
Ты сильнее прижимаешься к нему, пытаясь скинуть с себя оковы ночи. Вдыхаешь его запах, растворяешься в кольце его рук, забываешься в мелодичном звучании голоса. Ты практически спишь, но где-то на границе сознания мелькает мысль, что никогда сладкий запах ежевики не сравнится с горьковато-пряным ароматом корицы и сигарет.
- Прости меня, Том...