you_are_by_my_side все записи автора В колонках играет - Задорнов - Дриньки
АВТОР: Поклонница aka Аюшка
НАЗВАНИЕ: «Писатель» или «Идеальная сказка»
СТАТУС: закончено
КАТЕГОРИЯ/ЖАНР: Slash/ Angst, POV Bill
РЕЙТИНГ: PG-13
ПЕРСОНАЖИ: Билл(Писатель)/Том(Персонаж)
КРАТКОЕ СОДЕРЖАНИЕ: Порой хочется взять в руку ручку, тетрадку и писать. Писать свою жизнь. Писать так, как хочешь, чтобы было на самом деле. Написать идеальную жизнь
ОТ АВТОРА: Читайте, оставляйте комментарии



Именно в такие моменты я задумываюсь, почему я не писатель. – Настоящий писатель. - Не писатель правды, лжи, реальности, мечты, жизни, судьбы. Не писатель хотя бы двух судеб. Своей и своего брата. Другие судьбы мне не нужны.
Я хочу быть писателем. Хочу хорошо писать одну, но длинную, книгу, в которой сам писатель и его персонаж будет счастлив. И чтобы этой самой книгой была наша жизнь, а в роли персонажа выступал мой брат-близнец.
Если бы у меня была бы возможность писать нашу жизнь, я написал бы ее совсем по-другому. Мы были бы чуть менее популярными, все друзья, в число которых входят и наши менеджеры и продюсеры, понимали и поддерживали нас во всем без исключения. Ты бы по своему желанию проводил бы как можно больше времени со мной. Ты бы любил меня так же сильно, но не грубо, как и сейчас. Ты бы не связался с компанией этих, совершенно неизвестных, но ужасных для нас обоих, людей. Не связался бы с теми, кто открыто предложил тебе кокаин. А ты…
Ты был то ли пьян, то ли просто из любопытства решил попробовать. И согласился. Сначала была первая доза, потом вторая, потом третья… Ты как-то мне сказал, что сам понимаешь, что это ужасно. Что с кокаина надо «слезать», но ты не можешь это сделать, потому что у тебя уже зависимость.
И я прекрасно помню тот день, когда я шел к тебе в номер и хотел помочь «слезть» с него. Но, постучавшись к тебе в номер, я не услышал ответа и вошел. А ты нюхал кокаиновые дорожки и смотрел на меня своими расширенными зрачками. Я помню каждое твое слово, каждое движение. Помню как, сильно испугавшись, вошел в твой номер, закрыл дверь на замок (и как я позже понял, ты просто это забыл сделать) и, прижавшись спиной к стене, дошел до угла и сполз по стене. Я помню, как согнул ноги и прижал их к груди, обхватив руками. Помню, как смотрел за твоим изменяющимся настроением. Помню, что ты вел себя так же, словно меня нет в номере. Помню, как после сошедшего на «Нет» «кайфа» ты становился раздражительным, твои зрачки все сужались и ты шарил по всем карманам джинс и курток с кофтами в поисках еще хотя бы одной дозы, но не находил. И тогда у тебя были мысли выпрыгнуть из окна. Это был единственный раз, когда с собой у тебя не оказалось ни одной дозы белого порошка. И единственный раз, когда я жертвовал собой, - остановил тебя. Когда ты бил меня кулаками в грудь и орал, чтобы я отпустил тебя. Ты чувствовал себя ТАК х*ево. Но я рискнул. Коснулся твоих губ своими и проник языком в твой рот. Я заставил тебя вспомнить те дни, когда ты еще не был наркоманом и секс у нас был регулярно. Я заставил вспомнить тебя, что такое вообще секс и оргазм в объятьях любимого человека. Я заставил тебя довериться мне и забыть хотя бы на один вечер, что значит наркотическая ломка.
Мои руки медленно скользили по твоему обнаженному телу. - Я заметил, что у тебя есть пара «отметин» и сделал для себя вывод, что несколько раз ты вводил кокаин через вены. - Я упоенно целовал тебя, забывая, где жизнь, написанная мной и тобой (но не нами), а где книга, которую я так хочу написать. - Идеальная книга. - И ты целовал меня ответно, совершенно забывая про слово «кокаин» и его действие на тебя же. И ты с удовольствием поддавался мне, когда я немного прикусывая твои губы тем самым, пытаясь тебя немного успокоить и заглушить многочисленные стоны, вводил в тебя пальцы и медленно растягивал твой узкий проход. Ты насаживался на мои пальцы так, как только это было возможно. Ты умолял войти в тебя и ногами пытался прижать меня крепче к себе за бедра. И я с таким же удовольствием медленно входил в тебя, чувствуя, наконец, того самого Тома, который был моим близнецом до наркотиков.
…ты отказался бы. Ушел оттуда. И пришел бы ко мне. И мы бы жили так же, как и жили. Счастливо. И в твою жизнь бы не вошли наркотики, которые и разрушили нашу жизнь.
Но я, к огромному сожалению, ужасный писатель. Я писал кое-как – лишь бы написать. Поэтому в моей книге присутствуешь ты именно такой. Наркоман, зависящий от дозы белого порошка.
Я, к сожалению, сумел написать именно такой свою жизнь. Такой, какой совершенно не хотел. – Я хотел и хочу идеальную книгу, идеальную сказку со счастливым концом, но этого уже никогда не будет.
Из меня никудышный писатель.

Конец.
18.05.08