Illienael все записи автора

Автор: Лола aka Illienael
Бета: Donnie Darko

Гамма:Nightmare
Название: Chronicles
Жанр: slash, humor, angst, romance
Рейтинг: R (в последствии возможно NC-17)
Размер: Макси
Саммари: Каждую ночь Егор видит кошмар, в котором убивают неизвестного ему парня. И вот однажды к ним в школу приходит новичок....
Предупреждение: нецензурная лексика. POV персонажей
От автора: Реальная жизнь, реальная школа, реальная квартира. Вот, только вымышленные герои и вымышленные события.

Глава 1

Пришелец

 

Егор

 

Это началось месяц назад. Кошмар, повторяющийся каждую ночь:

 

Маленькая темная комната. Под потолком качается лампочка без абажура, тусклый свет которой выхватывает из мрака стены, покрытые зеленой облупившейся краской, вздувшийся грязный паркет и кучу какого-то тряпья в углу.

В центре комнаты, в луже собственной крови, лежит незнакомый мне парень, нагой, избитый до такого состояния, что лицо превратилось в кровавое месиво, а тело пестреет кровоподтеками и ссадинами. Лежа на спине, раскинув руки и ноги, вывернутые под неестественным углом, он похож на сломанную куклу. Темные длинные волосы слиплись от пота и крови. И этот парень непрерывно шепчет разбитыми губами:

 

- Егор… Егор… где же ты… где…

 

- Кто ты? – спрашиваю я, но он не слышит и продолжает меня звать. – Я здесь! – кричу я, но он этого даже не замечает, хрипя, кашляя и стоная от боли. А из опухших глаз непрерывно катятся слезы.

 

Вскоре в комнату входит человек в куртке с капюшоном, натянутым на лицо. Подойдя к пленнику, он начинает методично избивать его ногами, попадая по самым чувствительным местам. Тот уже даже не хрипит, а только резко выдыхает, когда тяжелый армейский ботинок с силой опускается на тот или иной участок тела.

 

- Нет! – кричу я, умом понимая, что меня не слышно. - Отпусти его! Не трогай! – подбегаю, желая  остановить нападающего, но мои руки проходят сквозь него.

 

Тюремщик поднимает ногу и с размаху наступает своей жертве на основание шеи. Раздается громкий хруст ломающихся позвонков, и парень, дернувшись в последний раз, затихает. Широко распахнутые синие, почти фиолетовые, глаза смотрят в пустоту, и одинокая слеза скатывается по щеке. Его палач сплевывает на загаженный пол и сквозь зубы цедит, противно растягивая гласные:

 

- Мразь…

 

* * *

 

- Егор, Егор! Егор!!  – чувствую, что кто-то трясет меня за плечи. Кажется, это мама. Я что, опять кричал?

 

Пытаюсь открыть глаза. Получается только с третьего раза. Да, точно мама. И вид у нее довольно испуганный.

 

- Мам, ты чего? - точно кричал, потому что горло болит, голос сорван и на лице ощущается неприятная влага: то ли пот, то ли слезы - сразу не понять.

 

- Солнышко, ты как? – встревоженно спрашивает она.

 

- Я не солнышко, - автоматически огрызаюсь, - да что произошло?

 

- Ты кричал… – отвечает она, и, немного помолчав, добавляет, - опять…

 

Значит все-таки я перебудил своим воплем весь дом. Раз в десятый, если мне не изменяет память. Домашние уже все издергались… Еще бы, каждый раз такая экстремальная побудка. Да и сам я сделался нервным и злым. Глаза постоянно красные от недосыпа, срываюсь на всех подряд.

 

- Кошмар приснился, не обращай внимания... – бормочу, чувствуя как тело сотрясает мелкая дрожь. И голова раскалывается. Вот только мигрени мне сейчас не хватало. Черт… – пойду умоюсь…

 

- Сынок, может обратимся к специалисту? – мамин вопрос догоняет меня уже у двери в ванную.

 

- Все. В порядке. Мама. – щелкает замок и я буквально сползаю по двери на пол.

 

Кое-как поднявшись, добираюсь до душа и, включив воду до упора, сажусь прямо на пол, прислонившись спиной к холодному кафелю. Пижамные штаны так и остались сиротливо лежать где-то около двери.

 

Хочется кричать, плакать, биться головой о стену, в общем, делать все возможное, чтобы больше не думать и не вспоминать этот ужас, преследующий меня в течение последнего месяца.

Каждый раз одно и то же: я оказываюсь в этом проклятом подвале, где крошится бетон и пахнет плесенью. И каждую ночь я вижу его: избитого, изломанного, истекающего кровью… Черт! Я даже не знаю кто он! Почему, просыпаясь, я вижу перед собой его глаза? Он ненастоящий. Ненастоящий. Это все моя больная фантазия. Потому что не может быть у человека глаз такого цвета… не может…

 

Кулак ноет после встречи со стеной. Почему этот мертвый взгляд не отпускает меня? Что незнакомец хочет от меня? Чтобы я его спас? Но как я могу спасти человека, которого даже ни разу не встречал в реальной жизни? Но он-то меня знает…

 

Где ты, Егор… где же ты…

 

Откуда, черт возьми, он меня знает?! Почему над ним так издевались? Столько вопросов и все без ответа.

Рука дрожит и плохо слушается, но я все же справляюсь с собой и поворачиваю вентиль. Ледяные струи барабанят по спине, выгоняя последние крохи тепла из моего тела; мышцы сводит судорога.

Все. Теперь простуда мне точно обеспечена. Наплевать. Лишь бы выгнать эти видения из моей головы.

Практически не чувствуя своего тела, выключаю душ и поднимаюсь на ноги. Лучше не стало. Теперь еще и голова разболелась.

 

- Егор! Ты про школу не забыл? – раздается из комнаты встревоженный голос мамы.

 

Черт! Школа. С этими кошмарами не то что о времени, имя свое забудешь.

 

* * *

 

В школу я все-таки опаздываю. Влетаю в класс через пять минут после начала урока. Ну что за паршивый день?! Первой в расписании стоит литература, а ведет ее наша классная руководительница Галина Алексеевна. Мега-тетка, надо признать, но есть один минус: чересчур строга к опоздавшим в общем, и на ее уроки в частности. Те, кто имел несчастье придти после звонка на литературу или русский, обычно отправляются прямиком к завучу Елене Вильевне, а та похуже Галины к этому делу относится. 

Вот и сейчас, наверное, отправит меня к Вилке на ковер и жизни моей придет песец пушистый.

Осторожно просовываю голову в дверь. Так, не смотрит… Но это ненадолго. Сейчас зайду и…

 

- Орлов! – начинает она, поднимая взгляд от журнала. Ну, и что я говорил? – У тебя часы есть? Нет? Оно и видно. Пора купить, иначе ты когда-нибудь жить опоздаешь. И не надо морщиться.

 

Началось. Теперь мне обеспечена лекция по поведению на полчаса. Блин, да я и так все про себя знаю. Выучил уже. Что там она обычно говорит? Несобранный, безответственный, безалаберный, ну, и далее по списку. В коем моих «достоинств» превеликое множество.

 

- Галина Алексеевна, он проспал, – Лора, заявляю официально: ты – труп! Нет, ну скажите мне, кто ее за язык тянул? Теперь мне точно кирдык. Все, после уроков ей не жить. И ведь не посмотрю на то, что сестра.

 

Так, сейчас главное состроить жалобную мордашку и извиняющимся тоном:

 

- Извините, Галина Алексеевна, этого больше не повторится, – черт, до чего же это унизительно, стоять вот так перед всем классом, выдавливая из себя извинения.

 

- Да уж, постарайся. Дневник сюда. – Уф-ф… кажется пронесло. Запишет замечание и все… Я сегодня счастливчик.

 

Стою, терпеливо жду, пока она вернет мне дневник, как вдруг дверь резко открывается. На пороге стоит незнакомый мне парень в костюме, руки в карманах брюк. Он что, дверь ногой открывал?  Общий внешний вид: довольно высокий, худощавый; длинные темные волосы собраны в низкий хвост и хмурая мина на лице.

Новичок, не сказав ни слова, проходит в класс и садится за… подождите… он что, уселся на мое место?

 

- Орлов, садись, наконец, – из ступора меня вырывает голос Галины. – А вы, господин Бакаев, если опаздываете, то извольте хотя бы стучаться. Но надеюсь, что этого больше не повторится, иначе в следующий раз отправитесь к завучу. Орлов, сядь!

 

- Куда? – огрызаюсь я. Она что, не видит этот беспредел?

 

- Куда-нибудь. К Лариске, например.

 

Блин, делать нечего. Не спорить же с ней. Поэтому топаю к Лорке и падаю на стул.

 

* * *

 

Урок проходит довольно спокойно. Все заняты конспектированием лекции. Галина рассказывает, как всегда, интересно, описывая жизнь Блока, цитируя и анализируя его стихотворения. Порой она забывает ту или иную строчку и начинает импровизировать. Но мне не до этого. Я пытаюсь держать себя в руках и не наорать на нахала, мало того, что занявшего мое место, так еще и привлекшего к себе внимание моей девушки. Оля теперь постоянно что-то спрашивает у него, хихикает, наклоняется слишком близко. Убью гада.

 

- Жор, эй, Жор! – это Лора, - прекрати пялиться. Галина тебе уже третье замечание за урок делает.

 

- Лора, я тебя предупреждал, чтобы ты не называла меня Жорой! – цежу я сквозь зубы, продолжая сверлить взглядом затылок пришельца. Чувствую, что еще чуть-чуть и я не выдержу.

 

На мое счастье, раздается звонок на перемену и Галина, недовольно морщась, уходит в учительскую на педсовет.

 

Я тут же вскакиваю со своего места и подхожу к новенькому.

 

- Слышь, друг, - так, положить руку ему на плечо, побольше пренебрежительных ноток в голосе, презрительный взгляд, отлично, - это, вообще-то, мое место.

 

- И?.. – обалдеть, этот нахал даже головы не поднял.

 

- Что «И»? Свали, говорю.

 

- Даже так? – он что издевается, да?

 

-Ты что, нарываешься? – чувствую, что моему терпению приходит конец. – Ты тут, вообще, меньше часа, а ведешь себя как барин. Быстро съебал с моего места!

 

- Егор! – в один голос кричат Оля и Лора, надо же, хоть в чем-то они друг с другом солидарны.

 

- Знаешь, - тянет новенький, - вот такими выражениями ты оскорбляешь не меня, а, прежде всего, себя, а также присутствующих здесь девушек, вынужденных выслушивать всю ту грязь, что произносит твой рот.

 

Не понял… это что, наезд?!

 

- Слушай, ты, если через секунду не освободишь мое место, то я тебе рыло начи…

 

- Орлов! – раздается сзади возмущенный голос Галины. - Что здесь происходит?

 

- Этот придурок… - начинаю я, но тут же оказываюсь перебит этим… блин… матов на него жалко.

 

- Галина Алексеевна, не обращайте внимания, мы уже во всем разобрались и сейчас Егор… Правильно? Так вот, сейчас Егор уберет свою руку и сядет туда, где он сидел до этого, и мы забудем это маленькое недоразумение.

 

Ну ничего себе… Он мне приказы отдавать будет! Да еще с таким видом, словно он тут истина в последней инстанции.

 

Открываю было рот, чтобы возразить, но опять оказываюсь перебит Галиной. Что ж сегодня за день?!

 

- Орлов, Константин прав, ты сейчас же идешь и садишься на свое место, то есть к Ларисе, и больше не поднимаешь эту тему.

 

- Я же с Олей сижу! –Ура! Я все-таки вставил свое «мяу».

 

- С Олей ты больше не сидишь, потому что во время урока вы заняты отнюдь не лекцией, а непонятно чем. Все. Рассаживаемся. Звонок уже был.

 

И ты, Брут! Ненавижу. Всех. Поголовно. Но прежде всего этого патлатого ублюдка.

 

* * *

 

Весь день - коту под хвост. Туда же и мое настроение. Уроки проходят под лозунгом «Игнор всем!». И мне абсолютно наплевать на то, что Оля пытается подойти ко мне на перемене. Я просто ухожу в библиотеку. Потому что мне насрать на всех. Я зол! Так пусть они почувствуют всю силу моего гнева. Я даже с сестрой не разговариваю, хотя она не сильно-то и пытается со мной пообщаться.

 

На самом деле у Лорки характер еще хуже, чем у меня. Я вот, например, взорвусь, наору на всех. Ну… Поигнорю их полдня и все. На следующий день подойду, анекдот расскажу, и все возвращается в привычное русло. А она - нет, она так не может. Лорка, вообще, спокойная, как удав, и довести ее довольно сложно, но уж если получится, то пакуй вещички, грядет ядерная зима. Бойкот в исполнении Лоры – это страшно. Обидевшего ее человека, даже если это ее родной брат-близнец, она просто не замечает. Словно его нет, да и не было никогда.

Так долго жить невозможно. Атмосфера начинает напрягать с первых минут такого игнора, а потом давит, вынуждая кланяться в ножки и умолять простить непутевого тебя.

 

* * *

 

По пути домой, а живу я в соседнем дворе, замечаю кое-что возмутительное, а именно: новенький, как его там, идет за нами с сестрой.

 

- Лор, - я подхожу поближе и дергаю ее за рукав, - аккуратно обернись и взгляни, кто за нами тащится.

 

- Кот? Ну и что? – отвечает она, даже головы не повернув. - А, значит, отошел уже… - тянет она и, хихикнув, добавляет, - от потрясения.

 

- Иди ты! Какой еще кот? – вроде не видел я там никакого кота, собака была, да. Даже с хозяином. И все.

 

- Кот Бакаев, – поясняет сестра, - сокращенно от Константина.

 

- Слушай, а когда это ты с ним так хорошо сдружиться успела? Даже по имени зовешь…

 

- Когда ты, дурень, - слово «дурень» она сопровождает хорошим подзатыльником, - сидел и дулся на весь белый свет. Было бы из-за чего. Ну, подсел он к твоей Олечке, – имя моей девушки она выплевывает как нечто грязное, - и что? Не увел же он ее, в самом деле. И, знаешь, его уже все девчонки расспросить успели… так вот, к твоему сведению, он ответил, что пока у него хватает других проблем, и он не будет встречаться с кем бы то ни было. Так что пусть не обольщаются.

 

- Ну и самомнение у этого богатенького придурка…

 

- А с чего ты вообще взял, что он придурок, да еще и богатый?

 

- Лор, не цепляйся к словам, я все еще зол на него. Слушай, купи очки, элементарного не видишь. У него костюм очень дорогой, про туфли и портфель я вообще молчу. И еще мне очень не понравился его сегодняшний тон.

 

- Ты бы себя со стороны слышал, идиот. Налетел на него ни с того ни с сего. Знаешь, мне кажется, тебя бесит, что он просто не сломался под твоим напором, да еще и послал тебя куда подальше.

 

- Когда кажется, креститься надо. Иногда, говорят, помогает, – правильно тебе все кажется. Вот только не заставишь меня вслух признаться.  – Слушай, он продолжает за нами идти. Следит, что ли?

 

- Параноик, - хихикает Лора, - можно же спросить.

 

- Нет! - еще чего не хватало.

 

- Значит так, сейчас он к нам подойдет, и ты будешь молчать в тряпочку. Задача ясна? – эх, ей в армии надо начальником батальона служить, солдаты по струночке бы ходили.

 

- Так точно. Но ты мне будешь должна.

 

- Я, между прочим, на твой вопрос ответ ищу, так что обломаешься, – шипит она. – Кот, а ты сейчас куда?

 

Бакаев косится на меня, но останавливается.

 

- Домой, – коротко отвечает он. Что-то он какой-то пришибленный.

 

- А где ты живешь? – продолжает «допрос» Лора.

 

- В этом доме, – он указывает на наш дом.

 

- Здорово! Мы тоже! – улыбается сестра. – Мы в первой квартире.

 

- Я во второй, – и голос у него бесцветный.

 

- Значит, будем соседями! – подводит итог Лорка. Какая поразительная логика! Ни за что бы сам не догадался!

 

Очень хочется рассмеяться, но вместо этого достаю пачку «Marlboro» и под злобным взглядом сестры (ну и что, что у меня астма, и мне не то что курить, пылью дышать нельзя!) закуриваю. Потом, так же молча, протягиваю сигареты Бакаеву. Не знаю, почему я это делаю, но что-то мне подсказывает, что так будет правильно. 

 

- Спасибо, – он берет одну из пачки и прикуривает.

 

- Егор! Тебе нельзя курить! Выкинь немедленно!

 

- Ага. А также пить, заниматься сексом и в соревнованиях участвовать, – поддакиваю я. - Щас, размечталась. Вот только не надо нотаций.

 

Перевожу взгляд на Бакаева: тот молча курит, разглядывая пустоту, словно и не с нами вовсе.

 

- Слушай, - начинаю я, - а что это ты в конце года в новую школу перешел?

 

- С предком разругался, вот и переехал.

 

- Понятно. А раньше где жил?

 

- В Москве.

 

Хм. Странно. Что-то он не договаривает. Вот, спрашивается, что ему мешало закончить образование в столице? И получается, что он тут один живет? Я, например, с отцом тоже ссорюсь постоянно, но не съезжать же из-за этого, в самом деле?

 

- Ну что? Пойдемте? – прерывает затянувшееся молчание Лора.