Любовь |
В Первом послании Апостола Павла к коринфянам (гл. 13, ст.1) сказано: «Если я говорю языками человеческими и ангельскими, а любви не имею, то я — Медь звенящая или кимвал бряцающий».
Кимвал — парный ударный музыкальный инструмент, предшественник современных тарелок. А по человеческой сути — пустозвон, неспособный любить и недостойный любви. Такова цена премудрого философа.
Об этом говорит и Геном 
/
.
С глубочайшей древности человек понял, что Бог есть любовь. Познай себя, и ты познаешь мир, — завещали мудрецы. Хочешь найти в себе Бога — ищи любовь. Высшая цель твоего пути — стать Богом, слиться с ним. В самолюбовании, в поисках славы и восторгов Бога не найдёшь и им не будешь. Ты не станешь играть на пустой сцене спектакль одного актёра без зрителей, без их аплодисментов. Тебе нужен ответ. Не возможен резонанс с безответной пустотой. С повторяющим тебя зеркалом особо не поговоришь, скучно, тебе нужна живая душа. Понимающая. И твоё стремление в бесконечную высь Космоса — это надежда встретить там живой разум. Ты хочешь найти там себя. Ищешь ответ.
Ты можешь быть гениальным математиком, философом, олигархом и хозяином мира сего. Или святым сидельцем в одинокой пещере, слыша божью речь и вдумываясь в каждое слово. Но счастливым не будешь. Потому что счастье (с-частье) — это быть частью Одного, Единого. Единство — это резонанс двух. Соучастие, сопереживание, согласие, совпадение, созвучие, слияние, совесть. Это и есть любовь.
О чём тебе шепчет Бог? Ты можешь улететь на Солярис или пообщаться с Воландом или Мефистофелем — исполнителями твоих мечтаний. Но все они, будучи твоим внутренним «Я», отыщут в глубинных тайниках твоей души не земные подвиги в деятельности и прочей суете, а самое сокровенное — твоё отношение к родной душе, твою любовь или безразличие, и предъявят тебе в виде совести то, что ты сам сотворил и заслужил. Поэтому не мечтай о счастье, если ты не делаешь никого счастливым. Не мечтай о любви, если не способен любить, потому что слишком любишь себя.
Ты можешь быть прославленным деятелем, тщетно стремящимся осчастливить всё человечество. Пытаешься устроить всеобщий резонанс? Или жаждешь восторженного восхищения и аплодисментов? Суета схлынет. А рядом никого. И захочется выть.
Любовь — это не подарок, а высшая награда. Её ни выпросить, ни вымолить. А только заслужить в себе. Не выстраданная до сердечной боли она не ценится и безвозвратно теряется. Она вывернет тебя наизнанку, выстирает и выполоскает всю твою душу. И только тогда ты поймёшь, что любовь — это не потребление и купание в наслаждении. Любовь — это отрешение, жертва, жизнь ради другой души. Это труд. Любовь — это посвящение в тайну рождения. Сотворения. Так говорит РОД.
Хочешь быть счастливым — будь им.
Тебе одиноко и тоскливо? Улети на свой Солярис. И он из памяти и воображения твоей мечты создаст тебе любимую. Придуманную. Но реальную. Земную из ребра твоего. Она будет прекрасной богиней, королевой твоего сердца и полностью соответствовать твоему духовному миру. Как Маргарита своему Мастеру. И вам будет хорошо.
Зачем же гнаться по следам того, что уже окончено?
— Зачем? — продолжал Воланд убедительно и мягко, — о, трижды романтический мастер, неужто вы не хотите днём гулять со своею подругой под вишнями, которые начинают зацветать, а вечером слушать музыку Шуберта? Неужели ж вам не будет приятно писать при свечах гусиным пером? Неужели вы не хотите, подобно Фаусту, сидеть над ретортой в надежде, что вам удастся вылепить нового гомункула? Туда, туда. Там ждёт уже вас дом и старый слуга, свечи уже горят, а скоро они потухнут, потому что вы немедленно встретите рассвет. По этой дороге, мастер, по этой. Прощайте! Мне пора.
Мастер и Маргарита увидели обещанный рассвет. Он начинался тут же, непосредственно после полуночной луны. Мастер шёл со своею подругой в блеске первых утренних лучей через каменистый мшистый мостик. Он пересёк его. Ручей остался позади верных любовников, и они шли по песчаной дороге.
— Слушай беззвучие, — говорила Маргарита мастеру, и песок шуршал под её босыми ногами, — слушай и наслаждайся тем, чего тебе не давали в жизни, — тишиной. Смотри, вон впереди твой вечный дом, который тебе дали в награду. Я уже вижу венецианское окно и вьющийся виноград, он подымается к самой крыше. Вот твой дом, вот твой вечный дом. Я знаю, что вечером к тебе придут те, кого ты любишь, кем ты интересуешься и кто тебя не встревожит. Они будут тебе играть, они будут петь тебе, ты увидишь, какой свет в комнате, когда горят свечи. Ты будешь засыпать, надевши свой засаленный и вечный колпак, ты будешь засыпать с улыбкой на губах. Сон укрепит тебя, ты станешь рассуждать мудро. А прогнать меня ты уже не сумеешь. Беречь твой сон буду я.
Так говорила Маргарита, идя с мастером по направлению к вечному их дому, и мастеру казалось, что слова Маргариты струятся так же, как струился и шептал оставленный позади ручей, и память мастера, беспокойная, исколотая иглами память стала потухать. Кто-то отпускал на свободу мастера…
© Юрий Ларичев, 2022
| Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |
