Было дело лет пять-семь назад, я был чуть моложе и чуть веселее. И чёт понадобилось мне справочку получить в психоневрологическом диспансере по месту жительства – кажется, для оформления какого-то допуска. Ну я и пошёл. Регистратура – вам в такой-то кабинет – спасибо – пожалуйста, следую по белоснежному кафелю уверенным шагом, с улыбкой. Ведь все знают, что эта проверка – простая формальность.

Удивляет гулкая пустота коридоров и отсутствие кресел – только в уголке сидит какая-то бабушка. Ну, вижу нужный номер на двери кабинета, подхожу – и диву даюсь. Ручки-то на ней и нет. Зато глазок есть. Так я ж не дурак какой – ручки нет, так щас че-нибудь придумаю. Постучал. Попробовал надавить на дверь. Поддеть кончиками пальцев. Не поддаётся, зараза!

Не успел я придумать ещё что-нибудь, как меня нежно так по плечу – хлоп-хлоп. За спиной – давешняя бабушка. Смотрит с интересом. За спиной у неё два лба, которые непонятно откуда материализовались, да и что там - я при своих 187 см роста почувствовал себя малым дитём. Взгляды их были идентифицированы как недобрые.

Бабушка елейным голоском интересуется: а чего это молодой человек делает с дверью? Да в общем-то особо ничего, отвечаю. Мне вот сказали сюда надо иттить, справочку получить для допуска. Парни за спиной бабушки немного расслабляются. А, - молвит бабуля – так вы не на учёте у нас? Не, говорю, Бог миловал. Первый раз вот.

Ну, тогда ладно, - говорит, - Вы не ломитесь – у нас заведение особенное, доктор сам открывает и вызывает, ну, вы понимаете.

И таки да, я немного подумал, и всё понял. Ощущение, что чудом удалось избежать чего-то весёлого, бесценно.

А доктор, кстати, задал всего один вопрос – кем работаешь. Да, говорю, компьютерщик, он же – тыжпрограммист. Он покивал, и выписал нужную справку. Видимо, такой выбор профессии либо говорит о стопроцентно здоровой психике, либо её заболевания у коллег не особенно поддаются диагностике. М-да.

http://the-cheerful-robot.diary.ru/p217676795.htm