В хвосте истории тихонечко плетясь,
Сегодня в завтра убежать стремиться,
В глазах горит огонь и сжат кулак…
Ответь - как Трампом мне не подавиться?

Сидят на ветках мира бандерлоги,
И Трампа взлёт обсасывают всласть,
Традиционный выбор - три дороги,
В конце одной табличка «Власть».

Хвостатые ликуют, жаждут перемены,
И пальцем тычут в нас, похожих на меня,
Вопрос же к ним, чей взгляд сейчас надменный -
Кого из вас мы потеряем в качестве коня?

Ликуй слепая чернь, твой танец во дворе,
Но помни, редко к лучшему меняется погода,
Устав плясать, забьёшься тихо в конуре,
Оплачет выбор твой дождём печальная природа. 

Людское всё не вечно под луной, 
Поверь, на Трампа тоже есть управа! 
Ведь даже Ленин умер без волос, 
Хоть в детстве был весьма кудрявый!