В колонках играет - РозенбаумНастроение сейчас - пронзительноеПодумала тут. Всю жизнь слушаю Розенбаума, и не знаю ничего о женщинах, которых он любил. Кому мог сказать: "Позвони мне, мать...".
Что мы вообще знаем о других людях? Чуем на уровне невербалки, делаем свои выводы, пропитанные стереотипами, ждем чего-то и надеемся, а потом удивляемся, что все, оказывается не так...
Хорошо тут сидеть одной, окно кабинета чуть приоткрыто, свежо, в проигрывателе -список воспроизведения под названием "Сердечная достаточность", все любимые песни, на пороге не стоят толпы с полосами, вопросами, замечаниями и предложениями... Телефон и тот не звонит. Прелесть.
Бум, опять же, приходил. Пришел с перевернутым лицом, растерянный, в любимом белом свитере. (Люблю, знаете ли, свитера мужские...). То ли после охранников, где остановили, звонили, спрашивали возможность доступа, называли меня по имени-отчеству. (Я-то спускаться к нему отказалась, важная-девятиэтажная, ага:)) Вообще, за эти пару месяцев все изменилось и я пока не готова сказать как. Будет как будет, - это главное)...Бум оценил кабинет, - думаю, не ожидал что-либо подобного))), интересовался моей работой. Редкий случай, что он чем-то из моей жизни интересуется. Наверное, все-таки из вежливости, неудобно было забрать диск и валить.
Вообще, как все быстро меняется. Вчера ты был счастлив от какой-то типичной мелочи, сегодня тебе уже глобально все равно. Тебе уже сегодня нужно нечто другое. У нечто другого есть имя, но это - вообще - под таким грифом секретно, что самой страшо. Надеюсь, пройдет. И тут же надеюсь, что не пройдет, поскольку проходит-то как раз жизнь. и если душить в себе такие яркие моменты, то ради чего тогда все это затевалось, эта жизнь?.. Запуталась, а распутывать некому...
Вроде посылают на стажировку. РАда безмерно. Уехать от всего, в другую жизнь. Пусть все эти -надцать человек поскучают без меня. Не в космос, конечно, куда я регулярно преступно стремлюсь, но все же.
Еще из преступного - увидеть дочку Бума. Как же мне много всего в себе приходится убивать в последнее время. Как иначе? Я не знаю. Мне никто еще не доказал, что любовь можно убить. Но я знаю, что она умирает сама. От безысходности. От горя. От переожидания. Вот и культивирую. Безисходность. Горе. Переожидание.
Помолюсь тихонько, чтобы все было хорошо. У всех, абсолютно у всех. У Бума. У его малышки. У охранника. У тех, кто ходит с полосами, вопросами, замечаниями. У "грифа секретно". У Розенбаума. И у его женщин.
http://blog.kp.ru/users/lentcha/post71458027/