Тебе пишу, пускай ты холодна,
всегда один в немых своих утехах
я в бездну, не имеющую дна,
мечу слова. То – бесам на потеху.


И сам, как бесноватый, заалев,
в себе самом творю кромешный ад:
пройду седьмой, ни разу не вспотев,
круг пламенный, не ведая преград;


…Считай, блажен. Хоть ни во что не верю.
Я не признаюсь и не признаю,
что был когда-то одиноким зверем,
по божьей лысине гуляющим в раю.


В младые годы брызгал против ветра,
взалкал порок и вечной жизни вкус.
На голове – поношенный, из фетра
убор сидит. В руках – десятка, туз.


Молчу теперь; и в тишине творю,
борясь с мятущимися мыслями и взглядом.
____________________________________

…Ну, а тебе… цветок тебе дарю
из выкорчёванного мною же и сада…