* * *

Иногда логистика убивает бизнес, —
пассажиропоток утекает в иное русло, мельчает.
Перевалка грузов сходит на нет, город, по жизни
бывший мегаполисом, скрипит, но крепчает,

покуда трахают. Человек такая скотина, которой подай красиво,
тем более вопреки резекции правде матки,
здравому смыслу, практичности, — мерин, как водится, сивый,
врёт, как положено, так, что сверкают пятки

не только у будущего диссидента ли, эмигранта,
но и у внутреннего, не способного доползти до дивана,
когда гололёд, метеоритный дождь, текущие краны, атланты
не держат небо, но оно не падает, как ни странно.

Переводя промышленность из первого мира в третий,
с русского на английский перелагая, что прежде было на дойч или идиш,
порой начинаешь скрести по сусекам, шуршать в подклети,
но кроме пыли и паутины там ничего не видишь

даже днём с огнём, как если в толпе искать человека, —
обнаружишь глаз, кисть руки, подкожный жир или пару штиблет на вырост,
но собрать это всё — не хватит и половины века,
будь она даже третья, — получится пшик, его не дают на вынос,

он улетает с известным звуком в известные сферы,
посланный по известному адресу, встречается всем ангельским чином,
и когда его спрашивают: брат, где твой символ веры? —
плохо пахнет, хоронясь за белые спины.

Между фронтом и тылом разница, как между больницей и богадельней:
лечат только мозги, зато умираешь почти героем,
и твои пятнадцать минут тем членораздельней,
чем слава труду ли, КПСС ли, другое совсем дурное.

Создавая рабочих мест для тех, кто желает лишь есть и кушать,
получаешь продукта тому, кого научили тратить.
Так и живём. И покуда радио задувает в мохнатые уши
свою радиацию, ловим блох в на вырост больничном халате

с рукавами, прикрученными к балюстраде дачной веранды,
а кругом натюрморты, пейзажи, закаты и даже порой, не поверишь, рассветы.
Иногда человек по инерции ждёт команды,
но её всё нету.

5.08.16

http://t-s-kot.livejournal.com/612123.html