* * *

Пролетевшая пуля тебя не спасет от долгов —
ты ее услыхал, значит пуля была не твоя...
Наживаешь друзей, постарайся нажить и врагов
на срединной земле, где не обжиты только края.

Просыпаюсь и чувствую: гения тянет к ларьку.
Парадиза не красят поэты, особо — с утра.
Если крикнуть с балкона, услышишь не «кукареку»,
но сигнал к отступлению при непременном «пора».

Видел сон: три вокзала, на площади под фонарем
то ли всадник на лошади, то ли лошадка на нем,
и завыла собака, когда я побрел за бухлом,
и прикрылись шинки при моем приближенье ночном;

впрочем, киномеханик крутнул мою ленту назад...
Что ж, отложим трагедию. Женщин сменить и в кабак...
И в раззявленный люк безобидные бомбы летят,
и перо соскребает чернила грядущих атак,

и под звон топора разбирают дворцы на дрова;
что ж, проснусь и кровавые капли стряхну на палас...
...Если б только стигматы, но как же болит голова,
и материя Логоса красною струйкой из глаз.

Ах оставь, — я не сын Саваофа, и воду в вино
обращать не умею, я слово такое забыл;
а бесстыжий свидетель меня проиграл в домино
и мотает круги черт-те с кем во Христе, что есть сил...

во Христе ли, во Кришне, но нам не отпустят грехов.
Обними его, брат, ибо слово скатилось с пера,
отведи его спать, и пускай он не пишет стихов,
пусть он смотрит свой сюр, глазированный вечным «ура».

28.10—3.11.96

http://t-s-kot.livejournal.com/516671.html