* * *

Ты поди, покури, потому что вот есть мастера
на все руки, пустые, как сгнивший орех в ноябре.
Колоти в скорлупу — слышен отзвук пуховой подушки.
Да, такие пустые, как комната. Видишь, оттуда выносят
табурет предпоследний и микроволновую печь
и с улыбкою масляной материальной культуры
погружают во чрево разбухшее грузовика.
Где-то там их покой. Это яблоко... Нет, эта завязь была
изначально червива, и вот говорю: не касайся.

Ты поди, покури. Называться поэтом смешно,
непотребство какое-то слышится в слове «художник».
Я всегда опечатывался, словно клавиатура
не желала, а, может быть, и не могла извлекать
этот звук, получалось «ходужник», «худужник», «ходыжник»...

Ты поди, покури или выпей покрепче чего.
Можно вовсе без слов, оставаясь при этом тянуть
на какой-то неслышимой ноте, почти инфразвук
или ультра- — не важно, не помню, но лишь ощущенье,
лишь гармоники. Брось. Этот призвук не должно ни видеть,
ни, тем более, слышать, терпеть же возможности нет.
Так пилот на остатках бензина, так муха в сиропе...

Что-то новое? Нет. Что-то из постоянных рефренов.
Так читают часы. Замолчи, не желаю терпеть
неотвязную мать бесполезного в целом ученья.
Выключаю тебя, повернув напоследок рубильник.
Говорю: есть в отсутствии слова не глупый обет,
но потерянный рай, где забыли о скрипках и арфах,
да и слава богам, да и ты не забудь сигареты.
И пойди, покури. Или выпей покрепче чего.

4.09.14

http://t-s-kot.livejournal.com/510944.html