* * *

Ты ему строчку, он в обратку роман
с продолжением в будущей или прошлой
жизни, словно реинкарнаций полон карман
у него, будто пространство-время стоптало подошвы,

схлопнулось, думает, двигаться ли вообще
хоть куда-то, если произошло такое
преставление света, — это как ананас в борще,
как шоколадный мусс, ненароком влитый в жаркое.

Прошлое не настанет, если даже одну
букву напишешь: прилетит, как из пулемёта,
завизжит, застрекочет на всю былую страну,
то есть, наверно, будущую, но думать уже неохота, —

хочется замолчать и повесить себе на грудь
орден за недеянье в ответственные моменты
с бантом, остановить мгновенье, хоть чем-нибудь
дверь припереть, самому же в окно, прихватив драгоценности и документы —

лучше чужие, поскольку вычислят по своим
и начнут убегать, а ты гоняйся как оглашенный
за этой толпой, орущей «на том стоим», —
пусть их стоят, но молча. Правильное решенье,

если хоть что-то решать, приходит в последний миг,
то есть с первого взгляда, когда не успел и плюнул.
Вот и сейчас зашипело. Будьте уже людьми,
расходитесь по койкам и подберите слюни.

Это вот с продолженьем — вовсе ни про кого,
его окончанье теряется в междометьях,
как смерть на конце иглы известного одного
героя, игла же шипит в шеллаке, как будто плетью

обуха, то есть по уху, так звуку приходят кранты,
от него остаётся яблоко с собакой и граммофоном.
Перехожу на приём: ты ему строчку, но тот же ты
дребезжишь в эфире, в мозгах, во времени оном.

2—3.09.14

http://t-s-kot.livejournal.com/510266.html