* * *

То ли песен петь, то ли спать ложиться.
Небо, помноженное на фактор птицы,
человечий или любой другой,
сердится и стучит ногой,
говорит: идите, пока не сдуло.
Нас не любят женщины и акулы:
первым страшно, вторые желают топиться.
Говорит и показывает столица
мира, вываренного до студня.
Заходите к нам, трудовые будни,
Боевые праздники, баю-бай,
неприученный к холоду, — засыпай
до последнего волокна и капли.
Утро вечера — так и разложит грабли —
мудреней, а я бы сказал, мудрёней, —
то ли петь вприсядку с какой матрёной,
то ль по-волчьи в пляс, чтоб луна закачалась.
На колу мочало, давай с начала:
то ли в сон залечь до начала спячки,
то ли детям раздать последние спички,
перемножая огонь на воду
деля на портящуюся погоду.
Это осень — любимое время суток,
это вечные шесть или сколько соток,
это тянется тощий строй к электричке,
говорит Москва — больше по привычке,
по инерции, по забытым лекалам.
Смерть к тебе не придёт. Говорит, устала
зачищать по колосу чисто поле,
и забудь, наконец, про своё «доколе».

22.08.14

http://t-s-kot.livejournal.com/508483.html