КАБАНЬ

Меня преследует кабан;
в его кармане — рупь двенадцать,
он грязной майкой обуян,
из мутных глаз его струятся

изогнутые шампуры,
рождая хаоса картину.
Он выползает из норы
и покупает гильотину,

чтоб стричь зеленых пуделей
и синих кокер-спаниелей,
но трехголовый иудей
сидит на елке две недели

и чистит топором банан,
читая Гегеля и Канта.
Его преследует кабан
с усердьем злого дилетанта.

5.07.98

http://t-s-kot.livejournal.com/499104.html

РЫБНЫЙ ДЕНЬ

Рыба синяя летела,
хищно крыльями трещала,
глазом каменным гремела,
речи пламенно толкала;

рыбе зонтик починяли
злые ежики зубилом.
Ты сидел в большой печали,
запуская в рыбу вилы.

Вилы выли и вертелись
диким веником в кефире;
злые ежики свистели
в заболоченном эфире;

Рыба с зонтиком потела
в окруженье мухоморов...
Не печалься, отрок смелый! —
рыбный день еще не скоро.

5.07.98

http://t-s-kot.livejournal.com/498775.html

По просьбе некоторого количества френдов и френдесс, пока не бросивших ЖЖ, продолжу выборочное куроченье архивов.

ПРЕПИНАНИЕ

На неровностях этой строки
запинается поезд,
на неровном теченье реки,
на неровности поля

препинается взгляд,
запятой обращается точка,
и на круги летят
с насекомым гуденьем отточья

за немытым стеклом
(Транссибирская ли, кольцевая...),
на отсутствие зримое слов
перестук-пересвист умножая.

Уходи по струне
от корриды, от гонки, от знанья.
А в вагонном окне
разрастается знак — препинанья:

то ли звук, то ли запах какой,
словно кто красный шар семафора повесил
над неровной строкой,
как над рядом пластмассовых кресел,

как над рядом голов
пассажиров, что ждут отправленья, —
гроздь невызревших слов,
не причастных к движению, медленно ждущих движенья.

3.07.97

http://t-s-kot.livejournal.com/498512.html

Повтор сего нецензурного и неполиткорректного опуса я посвящаю запрету русского языка на территории одной отдельно взятой Российской Ф(п)едерации и делению его (её) на нуль с неопределённым результатом. Под кат не убираю, хоть и 81+.

* * *

Среди астральных мухоморов
и прочей нечисти лесной
я слыл строителем заборов,
особо каменных весной.

Еще бы! Я работал в церкви
преподавателем войны,
имел я кортик офицерский
и с позументами штаны.

(Я вас имел — чего же боле?
Весь мир — бардак, все под контролем.)

Известно, что все бабы — бляди,
что солнце — сраный керогаз.
Зачем садится на ночь глядя,
а по утрам буравит глаз?

(Его я тоже ненавижу,
как злую паховую грыжу.)

Такая кислая судьба
у современных патриотов —
любовь к отеческим гробам,
потом — гимническая рвота
и непременный социал.

(Противный, сгинь! Я здесь стоял!)

Теперь сижу на чумаданах
в своем далеком далеке,
пурга свирепствует в карманах,
труха в облезлом парике
уж не накормит тощих гнид
и жажды их не утолит.

(Я вас любил, а хули толку?
Пойду другую брать за холку.)

15.06.07

Далее следует экстремистсткий лозунх:
«Смерть врагам русского мата!»

http://t-s-kot.livejournal.com/498270.html

Рискнём.
Этого тоже не было.

* * *

Чем будет оплачено невозвращенье
в тот мир, где рождались три тысячи раз,
из сада эдемского? Может, прощеньем,
впечатанным в глубь иероглифов-глаз

божественных, или скитаньем по свету,
где все пересчитано множество раз,
где, сосланный на неживую планету,
ты станешь строителем будущих рас?

Твое наказание, нет — примиренье,
продлится не дольше, чем длится зима
в бессолнечной области, но недвиженье
порой утомляет; так строят дома,

устав от миазмов готовки и стирки,
от драки сопливых соседских детей
в бараке; но в душу вцепился репей,
и — новый недуг подрастает в пробирке.

Его эмбрион заполняет собой
пространство и время, желанья и мысли,
и всякий идущий на поиски смысла
увидит лишь эту проклятую боль.

1.07.96

http://t-s-kot.livejournal.com/498111.html

Рискнём, ладушки. Интересно, что получится.
Тоже из небывшего тут.

* * *

Жива ли та кофейня за углом,
и тот араб, колдующий над кофе,
и жив ли ты — из дилетантов в профи
перешагнувший, меж добром и злом

черту переступивший вглубь и вширь, —
и глубь клубилась едкой шахтной пылью,
а ширь была — один сплошной пустырь,
поросший несгибаемым будыльем;

был город, состоящий из руин,
вдвигавших в обездвиженную реку
гнилые отражения свои...
Как в ЭТОМ можно выжить человеку?

Да жив ли ты, направивший стопы
к ступенькам, возносящим на котурны,
чтоб хлюпать энергетикой толпы,
рычать, склонясь над зевом ближней урны,

давясь, глотая слизь и прах строки…
Когда б вы знали, из какого сора!..
А в той кофейне чашечки мелки,
а тот араб умрет еще не скоро;

он медленное разотрет зерно,
скрипя привычно, душно, равномерно
о кашель камнем, и взойдет оно
в фарфоровой отливке эфемером.

Не проще ли, забыв о ремесле,
пока не изошел на покаянье,
покинуть этот город на осле,
ни серы не оставив, ни сиянья,

ни прочего заметного следа,
пока тебя толкуют в фас и в профиль?
А чаша — не минует — никогда,
не обнесли бы только чашкой кофе.

15—28.06.97

http://t-s-kot.livejournal.com/497759.html

Всё. Тут ретроспективу прекращаю. Будут только новые. Важна обратная связь.

http://t-s-kot.livejournal.com/497579.html

* * * 

	Дорогая!
Город дороги связал в петлю.
	Дорогая!
Кричать о том, что тебя люблю
выше всяких сил — 
голос вконец иссяк...
	Дорогая!
Маятник двери стучит в косяк.

Это жизнь на ветру, — 
уходя, защелкни замок, 
чтобы голос выскользнуть джинном
		уже не мог
из бутылки пространства, 
схлопывающегося за дверьми, 
коллапсируя, — не важно, 
в четырех или в восьми...

22.06.96

http://t-s-kot.livejournal.com/497196.html

* * *

чем пахнет смерть? Когда б я это знал,
наверное, счастливей бы не стал,

а, впрочем, перегной и формалин —
вот вечный фимиам ее долин.

На сером, синем, — тонко — голубым
прописан на века сладчайший дым...

и ржаво-красный дух болотных руд,
и вечность льда поют — не воспоют...

Оставь меня в покое наконец, —
я видел дым истершихся сердец

и пыль сердец... И что тебе еще?!
Не стой, — не помню за каким плечом!

Не время жить, не время умирать,
поскольку в пепел обратилась рать

секунд, спеклась в бездушное стекло,
и кончено, и время истекло...

Мне глубоко плевать, чем пахнешь ты.
Я с хрустом рву стеклянные цветы —

нет, не за Стиксом в пепельных полях,
не ощущая крови на руках;

я сам — стекло. Ударишь — зазвеню...
Разбей меня, коль сможешь, на корню.

17—22.06.96

http://t-s-kot.livejournal.com/496954.html

* * *

Я — посторонний предмет;
Я вычленен из миропорядка
и покрыт
толстым слоем пыли,
отделяющей меня
от окружающего меня, —
то ли чашка с отбитой ручкой,
то ли помятая банка из-под «Кока-Колы»;
то ли крепкий чай обжигает рот,
то ли кола пощипывает язык...
Даже воспоминаний не осталось...
Я — сама пыль.

22.06.94

http://t-s-kot.livejournal.com/496640.html

ПЛОСКОСТИ

Электричка рвет пейзаж:
слой масла или пастели —
грунт —
холст или картон —
не важно.
И проваливается
в иную плоскость
Кому интересно,
что человек
в промелькнувшем окне —
только профиль или фас?

22.06.94

http://t-s-kot.livejournal.com/496495.html

Часа через три-четыре (а, может, через полсуток) продолжу ретроспективу. На сегодня запланировано аж четыре стишка.

http://t-s-kot.livejournal.com/496236.html

Есть некоторая вероятность, что эта шиза была уже тут, но я не помню, или это случилось настолько давно, что изгладилось из памяти последнего СУПовского компьютера.

ТАМБОВСКИЕ СТРАСТИ

Когда заменят батарейки
во всех присутствующих дамах,
когда в домах погасят известь
и лягут спать под вой сирен,
я распишусь в своем величье
фломастером длиною в вечность,
и, взяв билет до Сан-Франциско,
уеду поездом в Тамбов.

В Тамбове — чудная погода,
повсюду пальмы и агавы,
а в Сан-Франциско — что там делать? —
там злой чеченец на привозе
торгует Бруклинским мостом
и три китайца в тюбетейках
при свете газовых горелок
всю ночь играют в преферанс.

«В Тамбов! В Тамбов!» — воскликнул Чацкий.
Он был не глуп, он собирался
в деревню, к тетке, в глушь, в Саратов,
но дилижансы отменили
и баба кинула его.

Тогда, послав все кодло в анус,
забив на всем и расписавшись,
он двинул в край вечнозеленых
двоякодышащих героев,
где жил Печорин на дуэли,
и долго спал с его Лукерьей,
небрежным глазом тупо пялясь
на свечку, что держал Онегин
в ногах раздолбанной тахты;
однако вышел странный казус:
старик Державин их заметил
и, в гроб сходя, поколотил...

Все говорят, что бабы — дуры,
а усомнившихся — стреляют:
бывает, явишься под вечер,
а возле дома — куча гильз,
но из кустов торчат кроссовки,
слегка вибрируя от страсти, —
возможно, это Ленин с Крупской,
возможно, КГБ с совками, —
как хочешь, так и понимай.

20.06.98

Поскольку вы сейчас не читаете этот пост и предыдущие тоже пропустили, скорее всего вы не знаете, что в силу отсутствия новых стихов, которые непременно будут тут появляться по написании, я с некоторых пор публикую некую избранную ретроспективу. В Фейсбуке она чуть полнее, патамуштатамващеничегонебыла, а тут — только то, что никогда...

http://t-s-kot.livejournal.com/496116.html

2.09.1928 - 18.06.2014

Да хоть весь Youtube выкладывай, что изменится?

http://t-s-kot.livejournal.com/495764.html

R.I.P.

http://t-s-kot.livejournal.com/495364.html

А вот этой шизки не было тут.

* * *

В моем нутре является пятно
от супа, посвященного в монахи;
я обожаю орденские бляхи,
подобные костяшкам домино;

о, я из них построю райский дзот,
где пьянка до утра и бабы с воза.
Расти-цвети, кустистая заноза,
звени-гуди, надменный пулемет!

Пусть выспренние пугала дрожат
не осознав патетики момента, —
игра на музыкальных экскрементах —
суть поеданья женщины с ножа,

но кто с ножа не ел ни рыб, ни мяс —
не ведает: его кефир угас.

19.06.04

http://t-s-kot.livejournal.com/495228.html

А мне понравилось в аду. Умру - опять туда пойду.
Всем читать. Действительно, таблетки. Помогает.

Оказывается, и у меня нечто подобное есть, если двустишие развернуть в одну строку. Например вот:

В опасной близости к огню сидело скрюченное ню.

или

Вместо здрасьте на ходу он сказал how do you do..

Правда, наряду с иной короткой деструктивной формой я зову их котренами. В честь себя, любимого.

http://t-s-kot.livejournal.com/495009.html

Ещё один архивный.

* * *

Ну, звони, наконец, в колокольчик, не стой истуканом
у парадного входа со сгнившим крестом — по живому;
только эхо ответит, и — мир обреченному дому! —
только пыль встрепенется и снова вернется в нирвану.

Можно с черного: там только кошки да бомж, их кормящий, —
ветеран, начищающий медную бляху героя
мелом, — это за верную смерть получил он, но в чаще
отношений людских заблудился, и он не откроет,

не расскажет о том, как копался в убогом наследстве
небожителей, брошенных наземь случайным циклоном,
как скрипели бульдозеры, шрам оставляя на детстве,
и кружила кирпичная крошка над временем оным;

он не может, не в силах, он — нем, потому что контужен;
лишь слезятся глаза... Можно с черного хода, но кошка
что расскажет? — так мало жила... За незрячим окошком —
город-призрак — пустырь, на котором ты не обнаружен.

Не рождался ты здесь! Нет тебя! ...И — посмертно — звездою
не одарен, и то, что война за спиною — не верю.
Это бред, паранойя... Молчанье за сгнившею дверью:
— То не город, а лес... И оставь мою память в покое...

11.06.96

http://t-s-kot.livejournal.com/494621.html

Ух ты, какой мимимишный тэкст слов нашёлся! Прям уруру!

ЛИРИКА

Какая черная листва у этих елей!
Какой зеленый небосвод, а воздух — розов!
Какая нежность в голубином кукованье!
Как можжевельник расцветает пышным цветом!
...И в многогранниках зеркал мы, отражаясь,
умней становимся и тоньше час от часу...
Летим, любимая, туда, где купы яблонь
и слив, и вишен в антарктических пределах,
летим туда, где зацветают пирамиды
и пляшут волны металлического моря!..
Нас встретят тигры и поклонятся жеманно,
нас встретит чопорный старик-плезиозавр,
честь отдадут пернато-яркие бизоны;
мы будем строить дом из синего коралла,
из фиолетовой моржовой крепкой кости,
из бирюзы, такой же розовой, как ветер;
колокола из сладкозвучного сандала
будить нас будут на заре полярной ночи...
Летим туда, хотя и здесь совсем неплохо!
Как сладострастные коты урчат на крыше!
Как мудр дракон, рисующий поющим
огнем на облаке придуманные тени!
О если б пожелала ты увидеть
сей дивный бред!.. Но я закрою крышку,
и черепаховое небо станет ниже,
ведь ты не хочешь, милая, не хочешь
сойти с ума. Я запираю дверь
и ключ бросаю в Лету. Ключ не тонет,
но тихо по теченью вверх плывет.

7.06.91

http://t-s-kot.livejournal.com/494448.html

Тоже не было здесь этого стишка. Риск велик, поскольку сомнителен он мне нынче, однако, отважусь.

УЗКОКОЛЕЙНОЕ МАСЛО
(эстетический фрагмент)*


Дайте мне узкоколейного масла,
я приготовлю на нем мегабайт;
чтобы в чулане вода не погасла,
бейте в набат!

Что нам конвульсии бедной Лауры,
если Петрарка спускается в бар? —
сядем рядком на звериные шкуры,
примем нектар;

примем FM, развернувши антенны,
будем тянуть музыкальный коктейль,
чтобы качались ковровые стены
там, в пустоте,

где миокарды заходятся в лае,
будто нетрезвых болонок орда,
где менестрели, на лирах играя,
жгут города,

строят дворцы и целуют иконы
прошлых любовниц и будущих жен...
Что ты тут бродишь, больной и влюбленный? —
я — твой закон!

Брысь, ренегаты, под знамя покоя! —
узкоколейное масло кипит;
сердце скрипит у культурных героев
в плотской степи...

Сердце скрипит или скрепы скрежещут,
так ли уж важно в формате FM?
Сердце скрипит у разбуженных женщин:
«Я твой ЖЕТЕМ!!!»

6.06.97

*Для особо продвинутых знатоков французского:
ошибка в русском написании намеренна.

http://t-s-kot.livejournal.com/494221.html