Добавить любой RSS - источник (включая журнал LiveJournal) в свою ленту друзей вы можете на странице синдикации.
Исходная информация - http://t-s-kot.livejournal.com/. Данный дневник сформирован из открытого RSS-источника по адресу /data/rss/??ac108cb0, и дополняется в соответствии с дополнением данного источника. Он может не соответствовать содержимому оригинальной страницы. Трансляция создана автоматически по запросу читателей этой RSS ленты. По всем вопросам о работе данного сервиса обращаться со страницы контактной информации.[Обновить трансляцию]
Понедельник, 16 Декабря 2013 г. 20:35
+ в цитатник
А этого верлибруса тут, похоже, и не было прежде:
ЗВЕРИ И ЛЮДИ
Звери читают мысли: мысли о будущем (в будущем — реинкарнация), чаще — о прошлом, но это память в ранге инстинкта: о съеденной траве, о съеденных травоядных, иногда — о съеденных мелких хищниках, крайне редко — о себе подобных. Люди читают мысли: о настоящем (это — слабовсхолмлённая равнина), о прошлом (тогда было лучше, потому что «Тогда», как правило, проходит. Можно назвать его Золотым Веком. Впрочем, есть хотелось всегда) и о будущем, которое всё как-то не спешит, сколь ни стараются фантасты... И все — РАЗМНОЖАЮТСЯ. Скучная книга, но другую некому написать.
Понедельник, 16 Декабря 2013 г. 20:33
+ в цитатник
Решено. С данного стиха публикую тут всё старенькое, даже если оно в ЖЖ уже было, при условии, что вдруг взбрело в голову опубликовать его в ФБ.
Вот вам, товарищи люди и нелюди, гиперинтеллектуальный тэкст слов не в рамках флешмоба, который всё едино до меня уже не докатывается, но только из чистого альтруизма: добить, так сказать, чтоб не мучились И даже под кат не уберу, чтобы разорвать всехные ленты предлинной историей о несчастной любви и переполнить умирающую уютненькую жэжэшечку отсутствующими в данном тексте смыслами.
РЫБА С КОЛБАСОЮ
Выходят рыба с колбасою, из интеллектуальной тени, ведут беседу о трансгенных мутациях, о киберсексе, о клонах вечного блаженства, о том, что ген цветной капусты нашли у кролика-шиншиллы; вальсируют на грани фола, как травести на авансцене... Сижу. Скучаю. Жду десерта. Беру пальто. Бросаюсь к рикше. прошу везти меня отсюда. Он отвечает: «После кофе, и — не туда, куда хотите». А я и не хочу — куда-то, — сначала — кофе, после — тряска и жирный трёп о колбасексе, о кофедрине, гиперсплине, трансгеббельсовой пропоганке. Гляжу: в лесу — одни поганки, — весь прочий гриб ушёл в подполье. В подполье сыро, пахнет гнилью, сердито морщится картофель в мечтах об изначальном дао. Я постигал его когда-то, потом — не стал, а тут — случилось, — зевал, клонился головою на кипы глупых прокламаций и вот — настало просветленье с непроходящею зевотой (а я-то думал: полегчает)... Ну, просветлился — что же дальше? А дальше — больше: завитушки, каракули, карикатуры, пока петух не кукарекнул (но он давно уже зажарен и съеден), смысловые ямы субгипертекста, — что за школа у этих странных каллиграфов, и что за ветры овевают их — вкривь да вкось — молчанье знака? Немею просветлённо, грустно киваю всаднику с дощечки, мол, что за ересь эти сказки? Он змия с вертела снимает и молча требует: отведай. Ну — колбаса, но — рыба рыбой! Чего бы ради бить посуду? Ночь наверху, а здесь — светает; вдали — сплошной закат Европы, но философская доктрина ещё убоже, чем (о Боже!) «Макдоналдс», и небесных злаков теперь — неурожай. Рожаю ещё идею-недоноска. Прекрасно! Померла! Покайся на интеллектуальной свалке, мне ж — недосуг с похоронами, — сойдёт и так, покуда всякий, стихи портвейном запивая, роняет слёзы на машинку. Процесс уныл, поскольку — вечен, но эти рыба с колбасою найдут, надеюсь, нужный выход.
А сейчас, товарищи империалисты, я буду ставить на вас бесчеловечный эксперимент, ибо жесток безмерно по причине уронения меня в детстве с третьего этажа.
И прежде всего предыстория. А ну её, предысторию, Страшненькая она.
Да здравствует утруска и усушка! Пусть головы невинные летят! Я в детстве обожал топить котят, держа кого за хвост, кого за ушко в ведре с водой попарно и по три; они смешно пускали пузыри, и ангел смерти реял равнодушно.
В черных глазах боевых машин столько тоски, словно в детстве недолюбили. Ах вы мои бронированные дебилы, как же мне с вами быть, если ни единой души
за душой у меня. Что ж, пойдёмте тогда стрелять будем делать лишь то, чему хорошо учили. Вот так под весёлый марш «У дороги чибис» под гусеницами проворачивается земля.