Бродит небо меж дремлющих сосен
И свинцовые губы кривит.
А цыганка, столетняя осень,
Сон последний стянуть норовит.

Не получится - кроет и клянчит.
Мелко сыплется снега кутья.
Но заветный целительный флянчик
Не спасает уже от нытья.

И тропа, что ныряет под ноги,
Тянет в самую гущу лесов,
Чтоб, отбросив ненужные вздохи,
Заблудиться между сосен и снов.

https://rustasha.livejournal.com/1579570.html