До встречи, недостигнутое дно! Подаренное - пущено на ветер. Что наша жизнь? Скорей всего, кино, важнейшее из всех искусств на свете. Туманна даль. Туманен (столь же) взор. Без Маргариты вновь томится Мастер... И голову ломает режиссёр, как сделать из артхауза блокбастер. Кусочки есть - картины общей нет; дедлайн на пятки наступает властный... В порядке звук. Вполне поставлен свет. Но склеить кадры... Проще склеить ласты. Что, расскажи, в искусство ты привнёс? - пустой и зряшный гомон жилконторы. А впереди - критический разнос и вялые коммерческие сборы. Раз видишь дно - так и сиди на дне в забытом Богом и людьми затоне, чтоб Спилберг ухмылялся в стороне и потирал артритные ладони. Застойный кризис и сердечный криз - суть братья. И о том твоя кручина, что жизнь, увы, уходит камнем вниз, как качество ролей у Аль Пачино.

Всё то, что ты ни делаешь - отстой, хоть опыт есть и путь проделан длинный. Где «Оскар» твой, где «Глобус Золотой»? Всё ближе запах «Золотой Малины». Другим достался голливудский шик и «Сотбис» баснословнейшие лоты. Ну, а тебе взамен признанья - пшик, фальшивое сиянье позолоты. Кругом враги, завистники, скоты - тверди себе об этом, ночь ли, день ли... Да, Стэнли Кубрик - он почти как ты. Но не тебе достался Кубок Стэнли. Всему виною мировое зло, масонов ложь и дети Кэри Гранта, поскольку невозможно тяжело признать в себе отсутствие таланта. Гораздо проще, галстук теребя (ты ж, собеседник, возмущенно охай), признать изгоем пламенным себя, не признанным народом и эпохой. Хоть сгорблен ты, хоть мал ты, словно мышь, что в колесе наматывает мили, но, может быть, посмертно прогремишь. И вздрогнет мир: «Как так?! Не оценили...». Скажи: «Нет, я не Байрон, я другой...», нахмурься и не строй эпохе глазки. «Я недооценён, и я изгой». И сей пассаж поймёт Роман Полански.

А впрочем, хватит стонов, мон ами. Не жалуйся на горечь и усталость и просто адекватно досними всё, что тебе доснять ещё осталось. Давай, снимай свой личный рай и ад; давай, снимай задумчиво и немо, пускай без «звёзд», пусть твой продюсер - гад, пусть даже киноплёнка - фирмы «Свема». Пусть злобствует критическая рать и строится, шипя, в колонны по три, но если ты сумеешь не соврать, твой фильм, возможно, кто-то и посмотрит; возможно, ты б кого-то и зажёг из-под своих построек и развалин...

А комплексов не надо, мил дружок.
Поскольку ты и в них - не Вуди Аллен.

http://rhyme-addict.livejournal.com/404309.html

До встречи, недостигнутое дно! Подаренное - пущено на ветер. Что наша жизнь? Скорей всего, кино, важнейшее из всех искусств на свете. Туманна даль. Туманен (столь же) взор. Без Маргариты вновь томится Мастер... И голову ломает режиссёр, как сделать из артхауза блокбастер. Кусочки есть - картины общей нет; дедлайн на пятки наступает властный... В порядке звук. Вполне поставлен свет. Но склеить кадры... Проще склеить ласты. Что, расскажи, в искусство ты привнёс? - пустой и зряшный гомон жилконторы. А впереди - критический разнос и вялые коммерческие сборы. Раз видишь дно - так и сиди на дне в забытом Богом и людьми затоне, чтоб Спилберг ухмылялся в стороне и потирал артритные ладони. Застойный кризис и сердечный криз - суть братья. И о том твоя кручина, что жизнь, увы, уходит камнем вниз, как качество ролей у Аль Пачино.

Всё то, что ты ни делаешь - отстой, хоть опыт есть и путь проделан длинный. Где «Оскар» твой, где «Глобус Золотой»? Всё ближе запах «Золотой Малины». Другим достался голливудский шик и «Сотбис» баснословнейшие лоты. Ну, а тебе взамен признанья - пшик, фальшивое сиянье позолоты. Кругом враги, завистники, скоты - тверди себе об этом, ночь ли, день ли... Да, Стэнли Кубрик - он почти как ты. Но не тебе достался Кубок Стэнли. Всему виною мировое зло, масонов ложь и дети Кэри Гранта, поскольку невозможно тяжело признать в себе отсутствие таланта. Гораздо проще, галстук теребя (ты ж, собеседник, возмущенно охай), признать изгоем пламенным себя, не признанным народом и эпохой. Хоть сгорблен ты, хоть мал ты, словно мышь, что в колесе наматывает мили, но, может быть, посмертно прогремишь. И вздрогнет мир: «Как так?! Не оценили...». Скажи: «Нет, я не Байрон, я другой...», нахмурься и не строй эпохе глазки. «Я недооценён, и я изгой». И сей пассаж поймёт Роман Полански.

А впрочем, хватит стонов, мон ами. Не жалуйся на горечь и усталость и просто адекватно досними всё, что тебе доснять ещё осталось. Давай, снимай свой личный рай и ад; давай, снимай задумчиво и немо, пускай без «звёзд», пусть твой продюсер - гад, пусть даже киноплёнка - фирмы «Свема». Пусть злобствует критическая рать и строится, шипя, в колонны по три, но если ты сумеешь не соврать, твой фильм, возможно, кто-то и посмотрит; возможно, ты б кого-то и зажёг из-под своих построек и развалин...

А комплексов не надо, мил дружок.
Поскольку ты и в них - не Вуди Аллен.

http://rhyme-addict.livejournal.com/404309.html

От лица нас всех,
превративших друзей во врагов
и таящих за пазухой
камушек свой философский,
прошу: излечи,
Парацельс Авиценнович Пирогов,
помоги,
Гиппократ Галенович Склифософский.

Стало жарким расплавом
всё то, что у нас болит.
Те, кто мыслит не так -
раздражающи, словно оковы.
Наш поезд уходит на станцию
Верхний Палеолит.
Хорошо, что не Нижний.
Но плохо, что ледниковый.

Мы безмерно устали,
ни себе, ни другим не нужны,
прикрываясь присвоенным Богом,
поминаемым всуе.
Ну, а всё
про предчувствие гражданской войны
нам споёт «ДДТ»
или, может, Дали нарисует.

Хошь - стань голубем мира,
хошь - криком дурным кричи.
Видно, нет во Вселенной существ,
кто б трагичнее был и нелепей...
И спасения не найдут
легендарнейшие врачи:
ни Амосов,
ни Фрейд,
ни Бехтерев,
ни Асклепий.

http://rhyme-addict.livejournal.com/404014.html

С тобой мне было Вселенной мало,
но я удачу напрасно звал
и, словно Штирлиц, боясь провала,
всё ж взял билетик на вход в Провал.
Всё обломалось всерьёз и сразу,
оставив горечь и нервный тик,
когда ты зло уронила фразу,
в сердцах начавшуюся с «Иди к...».
И вот бреду я дорожкой Млечной,
путём извечным персон нон грат...
О, как работает безупречно
мой мимокассовый аппарат!

http://rhyme-addict.livejournal.com/403899.html

Я временщик, коль посмотреть извне;
и сердце всё, как есть, принять готово.
Как ни крути, оставшееся мне
незначимей и мельче прожитого.
Мне больше не войти в свои следы;
всё чётче ощущаю что ни день я
себя на ветке капелькой воды,
набухшей ощущением паденья.
Стираются и боль, и благодать.
Как ни хрипи натруженной гортанью,
но стало невозможно совпадать
со временем, сменившим очертанья.
Услышу вскоре сквозь тугую вязь
словес, недосложившихся в поэзу:
«Которые тут временные? Слазь!».
И я вздохну: «Я временный».
И слезу.

http://rhyme-addict.livejournal.com/403543.html

Ты был когда-то влюблен в неё, а она в тебя,
но мы в новый день не всегда то, что нужно, тащим.
И прошлое становилось незначимей воробья,
затёртое в хлам разухабистым настоящим.
Она растворилась во мгле, твой покинув стих,
в беспощадном чаду июля, в дожде наклонном...
Ты, возможно, любил других, и она - других,
перейдя Рубикон, не считавшийся Рубиконом.
И прошли вот так, в золотом угаре, десятки лет;
время рушило замки, корчилось и ветшало...
И однажды его затупившийся злой стилет
уколол и тебя ядовитым змеиным жалом.
Жизнь ушла в полынью, подскользнувшись на тонком льду,
в черноту неживой воды, подточившей камень...
Ты на койке больничной в предсмертном хрипел бреду,
а вокруг цепенели врачи, разводя руками.
Впереди был тоннель, светоносным маня кольцом,
привлекая собою измученного скитальца...

Только вдруг,
ни с того, ни с сего,
ты увидел её лицо.
Просто вспомнил зачем-то улыбку ее и пальцы.
И вода разошлась, обнажая придонный ил,
и, мечи побросав, отступили и смерть, и скверна...

Ты негаданно выжил, нарушив расклад светил,
ибо Бог есть Любовь. Ибо Бог есть Любовь.
Наверно.

http://rhyme-addict.livejournal.com/403294.html

Ты был когда-то влюблен в неё, а она в тебя,
но мы в новый день не всегда то, что нужно, тащим.
И прошлое становилось незначимей воробья,
затёртое в хлам разухабистым настоящим.
Она растворилась во мгле, твой покинув стих,
в беспощадном чаду июля, в дожде наклонном...
Ты, возможно, любил других, и она - других,
перейдя Рубикон, не считавшийся Рубиконом.
И прошли вот так, в золотом угаре, десятки лет;
время рушило замки, корчилось и ветшало...
И однажды его затупившийся злой стилет
уколол и тебя ядовитым змеиным жалом.
Жизнь ушла в полынью, подскользнувшись на тонком льду,
в черноту неживой воды, подточившей камень...
Ты на койке больничной в предсмертном хрипел бреду,
а вокруг цепенели врачи, разводя руками.
Впереди был тоннель, светоносным маня кольцом,
привлекая собою измученного скитальца...

Только вдруг,
ни с того, ни с сего,
ты увидел её лицо.
Просто вспомнил зачем-то улыбку ее и пальцы.
И вода разошлась, обнажая придонный ил,
и, мечи побросав, отступили и смерть, и скверна...

Ты негаданно выжил, нарушив расклад светил,
ибо Бог есть Любовь. Ибо Бог есть Любовь.
Наверно.

http://rhyme-addict.livejournal.com/403294.html

- Вот этот остров - солнечный?!
- Угу...
Нет, этого понять я не могу.
Закат незрим. Томительно. Дождливо.
И каждый день с рожденья предрешён.
И рыцарский свинцовый капюшон
на небесах. Плакучих, словно ива.

Повсюду запах радостной травы,
и вспоминать не хочется, увы,
как в Бостоне твоём полузабытом...
За пару дней прочитан толстый том.
Бьет игуана по песку хвостом,
как будто конь стреноженный - копытом.

Ну, надо ж! В эту хмарь - на лежаке,
С гостиничною меткой на руке,
под небом - с виду серым, словно дамба.
И царство лени обступает мя,
и в голове пустынно, окромя
бездарного лоханкинского ямба.

Так быть должно. Пусть отдыхает мозг.
И в воздухе расплавленном, как воск -
лишь крики птиц и благостного люда.
Кто возразит, чтоб было так всегда?
В руке Chi-Chi. И в кране есть вода
(её жиды не выпили покуда).

А вечером из барной тесноты
летят международные хиты.
Не слышно только "Ой, цветёт калина"...
И это может длиться до утра,
ведь алко-голь на выдумки хитра.
А жизнь проста.
И будущее длинно.

http://rhyme-addict.livejournal.com/402963.html

- Вот этот остров - солнечный?!
- Угу...
Нет, этого понять я не могу.
Закат незрим. Томительно. Дождливо.
И каждый день с рожденья предрешён.
И рыцарский свинцовый капюшон
на небесах. Плакучих, словно ива.

Повсюду запах радостной травы,
и вспоминать не хочется, увы,
как в Бостоне твоём полузабытом...
За пару дней прочитан толстый том.
Бьет игуана по песку хвостом,
как будто конь стреноженный - копытом.

Ну, надо ж! В эту хмарь - на лежаке,
С гостиничною меткой на руке,
под небом - с виду серым, словно дамба.
И царство лени обступает мя,
и в голове пустынно, окромя
бездарного лоханкинского ямба.

Так быть должно. Пусть отдыхает мозг.
И в воздухе расплавленном, как воск -
лишь крики птиц и благостного люда.
Кто возразит, чтоб было так всегда?
В руке Chi-Chi. И в кране есть вода
(её жиды не выпили покуда).

А вечером из барной тесноты
летят международные хиты.
Не слышно только "Ой, цветёт калина"...
И это может длиться до утра,
ведь алко-голь на выдумки хитра.
А жизнь проста.
И будущее длинно.

http://rhyme-addict.livejournal.com/402963.html

Не очень тянет на статус клана
семья обычная - Ханс и Анна,
неприхотлива и безыдейна.
Еда проста. Ни икры, ни мидий.
Зато есть домик. Из окон виден
всегда изменчивый профиль Рейна.

Отцы да деды, все земледельцы.
Работы - прорва. Куда же деться?
Любая ль вита должна быть дольче?
Надежды мало на фей и джинна:
четыре дочки, четыре сына.
Всё, как положено. Все - рейхсдойче.

Фортуны ниточка всё короче:
остался год до Хрустальной ночи:
конец евреям да иноземцам.
И раздражающ, как скрип полозьев,
вновь в радиоле - кипучий Йозеф,
который знает, что нужно немцам.

Сердца закрыты. Закрыты души.
Но садик розов, диванчик плюшев,
а вечерами - вино, веранда...
Откуда знать им, каким манером,
что вскоре всё станет пеплом серым
на ржавом остове фатерлянда?

http://rhyme-addict.livejournal.com/402741.html

Не очень тянет на статус клана
семья обычная - Ханс и Анна,
неприхотлива и безыдейна.
Еда проста. Ни икры, ни мидий.
Зато есть домик. Из окон виден
всегда изменчивый профиль Рейна.

Отцы да деды, все земледельцы.
Работы - прорва. Куда же деться?
Любая ль вита должна быть дольче?
Надежды мало на фей и джинна:
четыре дочки, четыре сына.
Всё, как положено. Все - рейхсдойче.

Фортуны ниточка всё короче:
остался год до Хрустальной ночи:
конец евреям да иноземцам.
И раздражающ, как скрип полозьев,
вновь в радиоле - кипучий Йозеф,
который знает, что нужно немцам.

Сердца закрыты. Закрыты души.
Но садик розов, диванчик плюшев,
а вечерами - вино, веранда...
Откуда знать им, каким манером,
что вскоре всё станет пеплом серым
на ржавом остове фатерлянда?

http://rhyme-addict.livejournal.com/402741.html

Не очень тянет на статус клана
семья обычная - Ханс и Анна,
неприхотлива и безыдейна.
Еда проста. Ни икры, ни мидий.
Зато есть домик. Из окон виден
всегда изменчивый профиль Рейна.

Отцы да деды, все земледельцы.
Работы - прорва. Куда же деться?
Любая ль вита должна быть дольче?
Надежды мало на фей и джинна:
четыре дочки, четыре сына.
Всё, как положено. Все - рейхсдойче.

Фортуны ниточка всё короче:
остался год до Хрустальной ночи:
конец евреям да иноземцам.
И раздражающ, как скрип полозьев,
вновь в радиоле - кипучий Йозеф,
который знает, что нужно немцам.

Сердца закрыты. Закрыты души.
Но садик розов, диванчик плюшев,
а вечерами - вино, веранда...
Откуда знать им, каким манером,
что вскоре всё станет пеплом серым
на ржавом остове фатерлянда?

http://rhyme-addict.livejournal.com/402741.html

Не очень тянет на статус клана
семья обычная - Ханс и Анна,
неприхотлива и безыдейна.
Еда проста. Ни икры, ни мидий.
Зато есть домик. Из окон виден
всегда изменчивый профиль Рейна.

Отцы да деды, все земледельцы.
Работы - прорва. Куда же деться?
Любая ль вита должна быть дольче?
Надежды мало на фей и джинна:
четыре дочки, четыре сына.
Всё, как положено. Все - рейхсдойче.

Фортуны ниточка всё короче:
остался год до Хрустальной ночи:
конец евреям да иноземцам.
И раздражающ, как скрип полозьев,
вновь в радиоле - кипучий Йозеф,
который знает, что нужно немцам.

Сердца закрыты. Закрыты души.
Но садик розов, диванчик плюшев,
а вечерами - вино, веранда...
Откуда знать им, каким манером,
что вскоре всё станет пеплом серым
на ржавом остове фатерлянда?

http://rhyme-addict.livejournal.com/402741.html

Плохо мне от гложущей тоски,
кони (не мои) несутся к яру...
Нам без твердой жить нельзя руки.
Рано нам сдавать тоталитару.
И в моей послушной голове
древнею иконой старых спален -
вождь с инициалами И. В.
Грозный, если можно. Или Сталин.
И о чем задорно ни пиши,
не достигнешь истинного дзэна
без Пол Пота и Энвер-Паши,
без Мугабе или Ким Ир Сена.
И страна была бы всем пример,
никому б не показалось мало,
коль бригада красная, как кхмер,
нас от нас самих бы охраняла.
Лидер неприкаян, глуп и гол,
если - вам об этом скажет каждый -
не сажает граждан он на кол
на глазах у радостных сограждан.
А теперь, увы, недобрый час,
на руки пришла плохая карта...
Нет на нас (как жаль, что нет на нас!)
Ленина, Саддама и Сухарто.
Кто б увлёк народы за собой
силою сердечного пожара?!
Лишь во снах зовёт беззвучно в бой
гоминьданте Мао Цзэ Гевара.

http://rhyme-addict.livejournal.com/402588.html

На последних запасах веры, утратив пыл,
разучившись давно судьбу вопрошать: "За что же?!",
ты бредёшь вдоль реки, чьё название ты забыл,
и зачем ты бредёшь, ты не можешь припомнить тоже.
Но идти почему-то надо - и ты идёшь,
и тугая вода в неизвестность змеится слепо.
С неподвижных небес тихо падает серый дождь
и не свежесть несёт, а осклизлую сырость склепа.
Ни друзей, ни любви, ни окрестных чужих планет,
лишь угрюмая тишь да несбывшиеся приметы...
Здесь понятия "время" практически больше нет.
Где ты был, как ты жил - никому не нужны ответы.
В отощавшей твоей котомке еда горька,
да во фляге с водой - отвратительный привкус гнили.
А в пространстве вокруг нет ни ветра, ни ветерка,
а посмотришь наверх - ни луны нет, ни звездной пыли.
Вдоль размякшей тропы равнодушны и дуб, и тис...
Ты идёшь и идёшь, потому что богам угодно,
чтоб нашёл ты то место, где Лета впадает в Стикс,
и река
наконец-то
становится полноводна.

http://rhyme-addict.livejournal.com/402259.html

Спешит она в строгом костюмчике синем.
В айфоне старьё: Крис де Бург, Крис Ри.
Когда покупает еду в магазине,
то ту лишь, где значится «Gluten free».
Прошли времена, когда чипсы сгрызала,
как мышка сгрызает случайный сыр.
Сегодня она - завсегдатай спортзала,
где каждый четвертый - атлет, батыр,
где можно качаться до энного пота,
особенно если мрак и зима...
А всё остальное - работа, работа,
без коей и с коей сходишь с ума.
Разгадывай ребус, распутывай сети,
рутиной, как водкой, себя пои...
Ведь дети - они уже взрослые, дети:
и семьи свои, и жизни свои.
А самое страшное - в дом возвращаться,
и проще кажется - вниз, с моста.
Ведь в доме бесчинствуют вирус несчастья
и лабораторная чистота,
ведь дом - средоточие самокопаний,
былого чёрный прогорклый дым...
И в нём, в этом доме - четыре спальни.
И эхо гуляет по ним, пустым.

http://rhyme-addict.livejournal.com/401955.html

Спешит она в строгом костюмчике синем.
В айфоне старьё: Крис де Бург, Крис Ри.
Когда покупает еду в магазине,
то ту лишь, где значится «Gluten free».
Прошли времена, когда чипсы сгрызала,
как мышка сгрызает случайный сыр.
Сегодня она - завсегдатай спортзала,
где каждый четвертый - атлет, батыр,
где можно качаться до энного пота,
особенно если мрак и зима...
А всё остальное - работа, работа,
без коей и с коей сходишь с ума.
Разгадывай ребус, распутывай сети,
рутиной, как водкой, себя пои...
Ведь дети - они уже взрослые, дети:
и семьи свои, и жизни свои.
А самое страшное - в дом возвращаться,
и проще кажется - вниз, с моста.
Ведь в доме бесчинствуют вирус несчастья
и лабораторная чистота,
ведь дом - средоточие самокопаний,
былого чёрный прогорклый дым...
И в нём, в этом доме - четыре спальни.
И эхо гуляет по ним, пустым.

http://rhyme-addict.livejournal.com/401955.html

А эту Вашу часть я счёл проезжей...

Он с мыслями решил не собираться...

Василий стал козлёночком, не выпив...

Зря на потом Вы яйца отложили...

Завзятым грибником прослыл нарколог...

А вот с лица Вы нелицеприятны...

Как по суху прошёл. А всплыл под утро...

Ну, хоть во сне мздоимству бы предаться!..

А воз и ныне там, хоть баба с возу...

Зачем ты пальцем мне грозишь, проктолог?..

http://rhyme-addict.livejournal.com/401680.html

А эту Вашу часть я счёл проезжей...

Он с мыслями решил не собираться...

Василий стал козлёночком, не выпив...

Зря на потом Вы яйца отложили...

Завзятым грибником прослыл нарколог...

А вот с лица Вы нелицеприятны...

Как по суху прошёл. А всплыл под утро...

Ну, хоть во сне мздоимству бы предаться!..

А воз и ныне там, хоть баба с возу...

Зачем ты пальцем мне грозишь, проктолог?..

http://rhyme-addict.livejournal.com/401680.html

Любимая, тоскливо мне и тошно:
я ростом мал и значимостью мал,
большой успех так редко пеленгуя.
Ты мне читаешь лекции о том, что,
мол, пропадает мой потенциал,
и что намного больше, мол, могу я.

Где б денег больше взять? Пойти на "дело"?
Мне имя никогда не будет Крез,
и не летать мне в колеснице Феба...
О, как критично ты всегда глядела,
пока из всех я сухожилий лез,
сорвать тебе звезду пытаясь с неба.

Ведь я и так пашу без тени лени,
пока ты пьешь столовое вино
и произносишь пламенные речи.
Я чувствую себя как будто Ленин,
несущий на субботнике бревно.
А на бревне - гимнастка Команечи.

http://rhyme-addict.livejournal.com/401467.html