Незадолго до нового года написала в фейсбуке невинный совершенно пост. Что-то в духе: «Посмотрела «Шерлока», а все уже давным-давно посмотрели и обсудили. Понравилось».

И вдруг малознакомая интеллигентная женщина — словом с ней не перекинулись за годы взаимного чтения, лайка друг другу не обронили — пришла ко мне в личку и как-то жутко, неожиданно, по-базарному нахамила. Из-под вот этой своей аватарки с лицом университетской дамы в умных очках. Ей-то не понравилось, расстроило её, завяли помидоры и зачахли эдельвейсы, и я отчего-то должна была разделить с авторами фильма ответственность за её пошатнувшееся душевное равновесие. «Ваш Санта нагадил мне в дымоход!», где-то так.

А я совершенно не умею на такое реагировать. Это же придётся проявить свою настоящую далеко не безобидную сущность и откусить хамке голову. Я же эстет, а голова ей идёт. Так вот сижу и молчу на всякий случай. Потому что тенденция, однако. Нет-нет, чёрта с два, наши не сдаются. А не понаписать ли мне в жж всякого, сколько хватит пороху.

*
Дочь камрада Александры в очередной раз выслушала историю, как она в детстве боялась медведика, и так терпеливо, так снисходительно сказала: «Мама, ну сколько можно объяснять! Я его не боялась. Я им пугала».

*
Говорили с камрадом Александрой о фанфиках. Ничего не могу с собой поделать: из всей этой нежной, психоаналитической, сказочной продукции ценю только юмористическую. Но Саша пронзительный лирик, она думает, что это такой глупый и беспомощный язык, на котором люди сообщают, чего им не хватает больше всего на свете. Принесла вот на хвосте, что среди фанфикеров крайне популярен сюжет «Демон Кроули очень любил детей». Размышляли, не вариация ли это на тему «Тёмный Властелин играет в снежки с возлюбленными учениками».

Спрашивает: неужели тебя не цепляет вот такое, когда мрачное инфернальное существо трогательно возится с детишками?
Нет, говорю, совершенно.

Палюсь, конечно, страшным образом. Цепляет ещё как, но в реальности. В той части реальности, которая сплошь состоит из историй.
Где ты дитя неразумное во власти страхов и фантазий, не умеющее отличить первого от второго. И как-то подспудно знаешь, что страхи эти — детские. Из тех, что выдумываешь себе побояться, а потом веришь. И уже начинаешь мечтать о клубе анонимных инфантилов, где можно честно сказать: «Здравствуйте, меня зовут не скажу как, мне скоро сорок лет, и я одинаково боюсь смерти, бессмертия и жизни». А ещё лучше — мечтать о волшебнике, который придёт и разберётся со всем этим. Ни в коем случае не добром, потому что доброму с детской мучительной выдумкой нипочём не справиться.

Он и приходит, чокнутый поэт, прикидывающийся умным троллем, и называет все твои страхи по именам, и словно бы верит в них, и так драматично подставляется, будто случайно проговорившись — я, дескать, боюсь того же самого. И начинается абсурдное развлечение с открыванием ящика Шрёдингера по очереди, даже соревнование, у кого там окажется кракозябра кракозябристей, а ещё интересно, живая или дохлая.
А потом в этом чёртовом ящике проваливается дно, и в зыбкой темноте под ним начинает обретать форму настоящий, невыносимый, неименуемый страх. Тот самый, за симуляцию смирения с которым тебе дают почётный значок взрослого человека. И ты — с восторгом неодиночества перед этим страхом — подначиваешь всемогущего волшебника: «Ну, давай, вломи ему!». И ждёшь сказки в духе: «Дорогие мои детишечки… Однажды умерла тётенька… Ужасной смертью во всех точках времени и пространства… Двенадцать миллиардов раз».

А волшебник почему-то молчит. Оглядываешься, а на нём лица нет.
И ты больше не тот в этой комнате, кто боится больше всех. Психотерапевтично, чёрт побери.

*
Вообще есть разум, есть сердце, а есть тараканы. Бывает, что сердцем не чувствуешь решительно ничего, головой прекрасно понимаешь, как и зачем всё это сделано, а тараканы увидели более крупных собратьев и теперь хотят властвовать внутри тебя безраздельно; влюбились, что ли.

https://users.livejournal.com/-raido/518782.html