Мужчина, с которым я сплю, доказывает до хрипоты о том, что за 2 минуты может узнать о намерениях любой женщины, о том, что всегда чувствует, лгут ему или нет, истинные чувства или красивая подъебка. Милый, я сижу рядом с тобой. Пью Chateau Latour и предпочитаю наблюдать за дискуссией со стороны. То ли вино, то ли атмосфера уютного ресторана привлекают к внутреннему монологу. Я лгу тебе. Да. В каждом движении, в каждом слове, в каждом повороте головы, движении глаз, в каждом стоне, в каждом скольжении ладони по шелковой простыни в твоей постели. Я ни минуты не была честной, изначально все было ложью - знакомство, рассказы о себе, первый поцелуй, когда на губах нет обожаемого запаха дорогих сигарет, первые объятия, когда у тебя Bulgary, а не Mexx и Armani. Я лгу, соглашаясь, что мы занимались любовью. Какая любовь, дорогой? Секс. И ничего более. Не ищи красивых слов. Они не оправдывают отсутствие чувств. Я не переживаю за тебя. Мне плевать, где ты и с кем, когда ты приедешь или позвонишь. Я не смотрю на мобильный, не отрывая глаз, а легко пропускаю твои вызовы. Не засушиваю розы из тех букетов, которые ты мне даришь, не раскладываю совместные фотографии в альбом, а просто оставила их у тебя дома. Завтраки, ужины, выезды на пикники, походы в кино, руки, запястья, открытки, улыбки, поездки к родителям, планы, планы, планы... Увольте.
Коньяк - неизменно. Сигарета. Просто все уже было. До тебя. Не с тобой. Было и мне не нужны ощущения дежавю. Мы хотим быть любимыми и ищем заботу, мы хотим ощущать ласку и ищем нежность в чужих руках. Мы хотим красивых ухаживаний и простого чувства защищенности и востребованности, а потом рассматриваем разменянные души.
