Цареффна (La_Lecture) все записи автора (автор неизвестен)
Вы когда-нибудь деградировали ради любимых людей?
если нет - вы много потеряли. Самое большое счастье -деградация во имя любви. этакий добровольный дебилизм. Нежелание видеть реального. Розовая дымка иллюзий. И счастье, счастье каждой минуты.
А эти расставания? Или сцены ревности, непонимания, придуманные для того чтоб скрыть свою собственную какую-то несостоятельность и неуверенность в себе. Да и откуда взять то эту уверенность? Все отдал любимому человеку, для того чтоб испытать счастье, хоть на момент, как наркоман выкладываешь последнее за короткую дозу счастья, а потом, когда тебя трясет и ломает , откуда ты возьмешь уверенность? Откуда умные фразы и красивые лица? Только страх и унижение. судорожное желание либо стать прежним - сильным и умным существом, гомосапиенсом, либо наскрести еще в душе те крохи , что остались и выложить за еще один миг любви...
И что потом - та же гонка по кругу. Бега тараканов. Любит -не любит.. А вдруг любит? А вдруг уже нет? Сумасшедшая попытка залезть в душу другого человека. Нереальная попытка сочинить за этого человека его чувства! Продиктовать ему внутри себя, как он должен жить, и каким должен быть для того чтоб тебя осчастливить. И мучаться оттого что все эти претензии не предъявлены. Оттого что этот человек живет и здравствует БЕЗ ТЕБЯ! И еще блин заводит с кем то отношения- да как до сих пор не повесился! Значит - не любит? Или это всем не на зло?
Смешно... Сколько людей жило так? отчего это происходит? Для чего это происходит?
Ни одна игра на свете не увлекает так, как эта.
Внучка, ты это имела в виду в своем сочинении?
Когда приходишь к пониманию сути своих чувств , можешь согласиться - игра закончена.
Так странно и больно наблюдать потом... актеры снимают грим за сценой. какие они все слабые, некрасивые и неумные. Какие они становятся серые...
Когда кончается сказка - не спеши заглядывать за кулисы. Уходя уходи - так говорят?
Интересно, когда наркоман излечивается, помнит ли он еще тот розовый кайф, за который он клал душу? То ощущение? К он живет с осознанием того, что ЭТО БЫЛО ПЛОХО, а вот то, что сейчас - правильно и хорошо? Как он убеждает себя в этом?
когда человек теряет любовь, он обязан ее возненавидеть. Хотя бы, на какое то время для того чтоб от нее избавиться. Он не может говорить "как мне было тогда хорошо" и излечиваться одновременно. От казаться от чего то - это признать, что это что то ненужно. Ненужно потому что оно плохо. Недостойно тебя... Или не подходит тебе… Кому как удобно.
Есть два пути здесь - признать, что ты был неправ или признать что был неправ тот, кого ты любил. Первый путь всегда тяжелее. Потому в большинстве случаев страдают те, кого мы полюбили. Они становятся уродами и сволочами, изменниками и пустышками, для того чтоб отвязаться от нас навсегда они должны стать самыми плохими в мире.
Любовь к человеку - его моральное изнасилование.
Человек - такое хрупкое создание. Как легко его обидеть. Можно, одним словом. Можно просто взглядом. Можно молчанием. Одним щелчком сбросить оттуда, куда он с таким трудом карабкался. А мы относимся друг к другу так, словно мы машины, которые не чувствуют ничего, направлены только на самообеспечение позитивом...
Мы поливаем грязью тех, кто дарил нам счастье, для того, чтобы оправдать себя. Мы не можем по-другому, в этом наше спасение. Мы топим тех, кто учил нас плавать. Мы боремся за выживание. И в то же время так хотим, кого-то любить и быть любимыми.
Наверное, в любви нужно признаваться так - "Прости меня, но я тебя люблю"…
Так будет честнее.

Амариллис (La_Lecture) все записи автора Давно я не размещала рассказов Бориса Екимова... Исправляюсь. Этот тоже из цикла "Родительская суббота". Надеюсь, они вам нравятся?
Просто - соседи

Амариллис (La_Lecture) все записи автора Ещё 2 главы из романа Натальи Ключаревой "Россия: общий вагон"
5,6 главы

Dirty_Girl (La_Lecture) все записи автора Она шла по залитой солнцем улице. Лёгкий ветерок. В ушах- Avril Lavigne «Complicated».
Она не была богатой наследницей, Мисс Мира или студенткой Оксфорда. Просто она купила себе новую кофточку, на которую копила два месяца, и помирилась с любимым парнем. Только и всего. Она смеялась, идя навстречу хмурым прохожим, улыбалась бездомным собакам и давала деньги бабулькам, которые попрошайничали в переходе.
Она была как все ,вот только в этот день у неё было прекрасное настроение.
И никто не мог подумать, что сегодня Смерть убьёт её. Толкнёт под машину, иномарку. Не потому что ей не понравилась улыбка девушки, а потому, что так написано в Книге. В той Книге, которую пишет Бог, решая, кому умирать, а кому жить дальше.
Ему нужны счастливые люди, там, на небесах.
А её мать покончит с собой от горя. И никогда не узнает, что её дочь умерла счастливой и попала в Рай. Они никогда больше не встретятся, потому что самоубийцам предназначена другая дорога. В Ад.
Она не успела сказать «Я люблю тебя, мамочка!».Они не успели обняться .Не успели.
А кто знал, что они видятся в последний раз? Только Бог. Но Он не имеет привычки предупреждать нас об этом.
Мы всего лишь люди.

Dirty_Girl (La_Lecture) все записи автора Люблю тебя…
Люблю тебя уже год, не переставая ни на секунду, ни на миг…Люблю тебя чистой, искренней любовью, люблю так, как не любил ещё никто в этом мире! Звучит наивно? Ну что же делать, с тобой я стала такой…
Я люблю тебя, а ты меня обманул…Зачем? Я виновата перед тобой? В чём? Скажи мне,я исправлюсь…
Снова унижаюсь… Но не замечаю этого, представляешь? Все подруги уже давно говорят мне об этом... Может, это они наивные? Не знают, что такое ЛЮБОВЬ…
ЛЮБОВЬ-это когда забываешь себя…Думаешь лишь о нём…Делаешь всё, что хочет он…Не слышишь родных и близких…Не замечаешь ничего вокруг…
Любовь бывает взаимная и не очень…У меня не очень. Ведь так? Можешь ничего не говорить, я вижу ответ в твоих глазах….
Ну и что…
А она красивая, да? Да ,я помню…Модель.
А ты…Ты её любишь? Или просто играешь, как с красивой куклой?
…Как со мной…
Я помню нашу первую встречу….Хотя нет,не помню…Не помню где и когда она произошла….Но я помню твои глаза. Никогда не видела таких... Глубокие, неземной красоты…
А потом я полюбила тебя.Узнала,что эти чудесные глаза могут врать,могут быть жестокими.
Что я говорю… Как я посмела сказать такое тебе? Я благодарна уже за то, что ты разрешаешь мне смотреть на себя...Прости…Я больше не буду.
Просто знаешь…Очень хочется рассказать кому-нибудь о тебе…О том,какой ты замечательный…О том, как я счастлива, что люблю такого замечательного человека…
О том, что я ЛЮБЛЮ.
А ты меня нет.
Я не жалуюсь и не расстраиваюсь,что ты!...напротив,я рада за тебя…Ты же любишь Её? Или играешь? А мне всё равно…Главное, что тебе хорошо…
Смешно.
Я отдала себя всю для любви…Отдала тебе. Доверяла.А ты обманул.
Легко, непринуждённо, как взмах крыла бабочки…Просто…
Просто это жизнь…
И если хочешь любить, надо играть по её правилам…
Иначе погибнешь. Сгоришь в пламени на ветру…от того, что у тебя внутри…
Спасибо. Ты научил меня самому главному…
Я не буду говорить ,что стану любить тебя всю жизнь.Ты и так это знаешь…
…
Слышишь?..
Конечно нет, ведь я никогда не осмелюсь сказать тебе это в лицо…Ты сейчас дома,с ней…
И я не одна.
У меня есть любовь к тебе. Я никогда не останусь одинокой.

Амариллис (La_Lecture) все записи автора Ещё две главы из романа "Россия:общий вагон"
3,4 главы

Аноним (La_Lecture) все записи автора За окном не весна, нет, завеса, медвяная завеса из дрожащих, будто застывших в воздухе осколков будущих ливней, не-весна свежа и глотается охлажденным яблочным соком, оставляя на губах легкий привкус только что выстиранной ещё чуть влажной ночи. Тишина похожа на песню Пиаф, чуть хрипловата и с французским, таким сексуальным горловым «р». Пальцы перебирают клавиши, как хороший гитарист в задумчивости струны, прислушиваясь к ним, узнавая ненавязчивую мелодию готовую вот-вот сорваться дробным перебором испанской страсти...

Это было в той стране, где губы карминны, позы картинны, а ночи нанизаны на острие расширенных зрачков, где оливковые деревья придают воздуху маслянистую густоту, а апельсиновые цветы нежный аромат зарождающейся страсти, где капли пота на обнаженных плечах танцовщиц и любовников похожи на смесь экзотических благовоний. Это было в...Впрочем, какая разница где? Это было. Разве этого недостаточно для того, чтобы об этом рассказать?

Взгляды из под внезапно отяжелевших ресниц, шепот в ночи, легкие касания, оставляющие невидимые глазу, но ощутимые кожей ожоги, к которым так сладко прильнуть губами, клятвы, пригвождающие слова к вздрагивающему сердцу кинжальной остротой веры и разлука, отстучавшая копытами уносящейся лошади, рождающей легкие бураны мягкой дорожной пыли стальными подковами, на правой передней не хватает одного гвоздя...
- Я буду ждать, клянусь
- Не клянись, просто - жди...
Дни и ночи, ночи и дни, череда бесконечностей, скользящих сквозь тоненькую талию сейчас из будет в было.
- Я жду, слышишь, жду...
- Не слишком ли долго ты ждешь? - чей это голос, похожий на бесшумное скольжение кобры? Тише, не надо имен, названия не меняют сути, а сущность имеет столько имен, что настоящего и нет вовсе.
- Посмотри, глаза твои потеряли блеск от невыплаканных слез, тело сохнет не умащиваемое смесью оливок, цедры и ночной росы, на губах, подобных изогнутому луку, ослабла тетива, они теряют очертания, под корочкой запекшейся крови. Что найдет он вернувшись, да и вернется ли он?
- Он вернется, он спешит ко мне. Я слышу.
- Это только ветер скользит по глянцевой листве. Скользит, приникая к ней, выпивая лимонную росу, неся с собой прохладу, он касается то бережно, то властно...
- Помолчи! Я слушаю.
- Слушай, слушай меня, слушай бешено стучащее сердце, нарастающий ритм гитарных переборов, дыхание...
- Я слышу дыхание, он сейчас спит, его дыхание спокойно и размеренно, сердце его стучит в одном ритме с моим, он...
- Он далеко!
- Он рядом!
- Ты упряма и горда, ты готова высохнуть в своем ожидании, что ж это не сложная задача.
Сморщенный финик, изысканное лакомство не способное прельстить никого , если валяется в пыли у дороги.
Лошадь давно уже подкована заново, но одного гвоздя опять не хватает, на сей раз на левой задней. Он здесь, он вернулся. Он не найдет её. Он будет думать, что она не дождалась.
Его руки бережно подымают иссохший плод, легким дыханием он сметает с него пыль, придавая глянцевость медовой поверхности и...
- Ну что ты сидишь на дороге, посмотри у тебя щека в грязи.
Отяжелевшие ресницы, гибкое, подобное виноградной лозе тело, горячие приоткрытые для поцелуя губы.
Но как? Да кто его знает, я всего лишь рассказываю истории, а не пишу о природе вещей. Может всё равно в каком обличье ждать, если по настоящему ждешь или же всё дело в том, что для любви вообще мало что имеет значенье кроме неё самой. Ай, думайте сами! А лучше не думайте, лучше чувствуйте, там, где есть чувства слова становятся лишними и обременительными, как тяжелая одежда среди влажной страстной южной ночи...

Амариллис (La_Lecture) все записи автора Сегодня размещаю здесь первые две главы романа Натальи Ключаревой "Россия: общий вагон", который был напечатан в журнале "НОВЫЙ МИР" за январь 2006 года.
1 и 2 главы

Аноним (La_Lecture) все записи автора Ты принес мне картину…
Странный… Я ведь не просила сегодня ничего рисовать… Добрый и смешной. В твоих глазах сегодня есть что-то… Чужое?
Не торопи меня, я посмотрю… Я хочу понять, что же сегодня с тобой. Я знаю, многие мои проблемы именно от того, что я хочу понять.

Деревья, кустарники, растущие такой плотной стеной, что через них трудно пробираться. Лунный свет окрасил окружающий мир в какие-то нереальные серебряные тона. Идти сквозь этот не большой лесок совсем не страшно. Все вокруг кажется добрым и родным. Но я не могу узнать этого места. Неведомая сила влечет меня вперед.

Еще пара шагов, и сквозь редеющие деревья видна полоска пляжа и слышен шум прибоя… Живя в городе, за много тысяч километров от ближайшего моря, я порой готова отдать пол мира, только бы услышать эту песню набегающих на берег волн…

Свет луны уже не кажется добрым, а от этого дикого пляжа, окруженного скалами с острыми, зазубренными краями бросает в дрожь… Хочется сделать шаг назад и вернуться в лес… Прибой усиливается, волны начинают сильнее атаковать древние скалы, оставляя на их мокрой поверхности клочки белой пены…

Меня охватывает какое-то дикое возбуждение, хочется подойти ближе, чтобы поймать языком соленые капли…

Море, как же я по тебе скучала… По стону чаек, когда они пытаются лететь навстречу зарождающемуся шторму…

Девушка… Они сидит спиной ко мне на большом камне, довольно далеко от берега… Не знаю, как ей удалось устроиться на нем, потому даже отсюда видно, что поверхность камня не ровная, такие же острые грани, как и на скалах… Я знаю. Что она смотрит куда-то вдаль абсолютно невидящим взором… Она сидит, притянув колнки руками к себе, худенькие плечики подрагивают от прохладного ветра… Как же ей все-таки удается сидеть на этом камне? Ее позвало сегодня моря. Девушка - стрелец… Ее огненный знак, противоположный воде…

Подожди, так не бывает! Ты не мог этого знать… Тебя там не могло быть, я бы тебя узнала… Как ты смог нарисовать этот пляж??? Старый дом моего деда, на берегу Черного моря. От дома до пляжа 20 минут ходьбы сквозь заброшенный сад. Никто посторонний не бывал на этом маленьком пляже, потому что снаружи скалы кажутся не разрывными. Только мои друзья бывали на нем.

Это был мой пляж, это был мой мир, это был мой камень, потому что никто не мог на нем усидеть, кроме меня… Друзья не понимали моей дикой тяги и любви к морю. К воде. Я любила встречать рассвет на этом камне, я могла просидеть на нем всю ночь. Друзья было не понять, что противоположности притягиваются - огонь всегда тянулся к воде.

Друзьям было лень продираться сквозь заросли к воде, поэтому меня редко кто беспокоил…

Знаешь, я здесь впервые училась рисовать море. Но у меня ничего не получалось, и я яростно рвала белые листики с нелепой мазней… Я так и не научилась рисовать, я научилась запоминать…
Каждую секунду моего общения с морем. А сегодня ты нарисовал мне все это.
Так не бывает, ты не мог это почувствовать, потому что это все хранилось в моей душе. Как ты мог знать, что сила воды помогает мне жить на этой земле, что меня манят не звезды, а бездонные глубины темно-синей воды. И вдали от моря я не живу, я просто существую…

Я сбрасываю нелепую одежду, и вхожу в воду, чуть не вскрикивая от восторга. Почти оргазм… Многим не дано этого понять. Во мне бушует такой водоворот чувств…

Долбанная жизнь… Деньги, деньги, деньги… Я умирала без тебя, море… Если бы ты сейчас увидел мои глаза, ты бы, наверное испугался – в моем взгляде властвовала сила океана. Моя кожа пропитывалась запахом моря. Мне это нужно, чтобы и дальше жить в городе у подножья гор.

Иду все дальше и дальше, вода уже касается груди, девушка все так же сидит на камне, странно видеть саму себя со стороны… Сколько же мне тут лет? Шестнадцать. 31 августа. Только что окончен самый первый роман… Даже не роман, окончена первая любовь… Такая детская, чистая и наивная, перевернувшая весь привычный мир…

И вот, он уехал… Оставив мне Крым, боль и непонимание…
Ветер крепчает, волны становятся все выше и выше. Я уверенным движение ныряю в толщу воды… Вот она, моя стихия… Наверное, я в прошлой жизни была русалкой….

Как можно бояться воды, так легко с ней подружиться и научиться ее понимать… Не жди меня, ложись спать, я вернусь, как только поймаю первый лучик рассвета… Нам нужно поговорить - рассвету, мне и морю…

Аноним (La_Lecture) все записи автора Она снова умирала. Умирала не в первый, но уже точно в последний раз. Она взяла ручку, бумагу и начала писать. Приходилось делать это практически наугад, потому что из глаз текли слёзы, застилая туманной пеленой строки. Они скатывались с чёрных, густо-накрашенных ресниц куда-то глубоко, на самое сердце, оставляя чёрные дорожки боли на мертвенно-белых, но горячих щеках. Она писала. Кривые буквы мелким бисером рассыпались по бумаге. Руки дрожали, а сердце билось все медленнее. Она отдавалась этому занятию так, как отдавалась самому любимому человеку, тому из-за кого сейчас медленно, но верно растворялась, таяла, исчезала... Вся жизнь лежала, как на ладони: она была маленькой и ничтожной до Его появления в ней. Его глаза отражались в её душе, голос бил молоточками по вискам, а перед глазами стояли самые счастливые моменты - время проведенное с Ним. Лишь сейчас она поняла, что никогда и никого раньше она не любила по-настоящему. Она понимала, что можно продолжать жить и дальше, но невозможно забыть Его. Когда-то она убеждала себя в том, что все будет хорошо, но теперь точно знала: Он уйдёт, хотя так хотелось верить в обратное... Его уход для неё был равен смерти. Руки дрожали все сильнее - так сильно, как, когда она прикасалась к Нему, но не от страсти и радости, а от боли, страха и безысходности. Секунды казались бесконечными, а часы и вовсе непостижимыми. Она оставалась совсем одна. И только этому листку бумаги она могла доверить все то, что делало её слезы такими солёными и горячими. Она уже не думала о том, что пишет, лишь, как в бреду твердила его имя. А Он смотрел на неё карими родными глазами с холодного глянца фотографии, Он улыбался, она Его обнимала... Вспоминая Его слова, признания в любви, она пыталась протолкнуть комок вопросов, застрявший в горле, хотелось кричать, но уже не было сил. Она вся принадлежала Ему: с первой встречи до последнего мгновения. Она замерзала, сидя у окна, вспоминая Его голос, глаза, запах... Всё это стало таким родным, близким, но всё же недосягаемым. Сейчас она отдала бы всё, за то, чтобы Он был рядом, чтобы успокоил, вытер слезы, обнял, поцеловал, позволил уснуть прижавшись к нему и больше не отпустил. Она жалела о том, что ничего нельзя изменить, но не переставала благодарить Бога за то, что он позволил побыть с Ним хотя бы чуть-чуть. Заглянув в зеркало она ужаснулась: красные, распухшие глаза с иссиня-чёрной каёмкой, смотрели с преданностью, выброшенной на мороз, собаки; с пониманием того, что всё закончилось, что идти больше некуда. За свою последнюю ночь она постарела не на один десяток лет, и теперь уже точно знала: осталось совсем немного, совсем чуть-чуть... «Я люблю тебя! Не уходи!» - безмолвно кричала она. А за окном шел дождь… Он плакал вместе с ней о несбывшейся любви и надеждах…

Аноним (La_Lecture) все записи автора Вы существуете, и вместе с тем вас нет. Когда один мой друг предложил мне писать вам раз в неделю, я мысленно нарисовал себе ваш образ. Я создал вас прекрасной -- и лицом, и разумом. Я знал: Вы не замедлите возникнуть живой из грез моих, и станете читать мои послания, и отвечать на них, и говорить мне все, что жаждет услышать автор.
С первого же дня я придал вам определенный облик -- облик редкостно красивой и юной женщины, которую я увидал в театре. Нет, не на сцене -- в зале. Никто из тех, кто был со мною рядом, не знал ее. С тех пор вы обрели глаза и губы, голос и стать, но, как и подобает, по-прежнему остались Незнакомкой.

***
Я обещал, что стану продолжать эту игру до той поры, пока буду черпать в ней удовольствие. Прошло больше года, я поставил точку в нашей переписке, возражений не последовало. Воображаемый разрыв совсем не труден. Я сохраню о вас чудесное, незамутненное воспоминание...

Аноним (La_Lecture) все записи автора И вот, однажды вечером, после долгого разговора о любовницах знаменитых художников, она незаметно для себя самой очутилась в его объятиях. Но на сей раз она уже не пыталась вырваться и отвечала на его поцелуи.

Теперь она чувствовала уже не угрызения совести, а лишь смутное ощущение падения, и, чтобы ответить на укоры разума, поверила в то, что это судьба. Она тянулась к нему своим доселе девственным сердцем, своей доселе пустовавшей душой, телом, постепенно покорявшимся власти его ласк, и мало-помалу привязалась к нему, как привязываются нежные женщины, полюбившие впервые.

Страсть, которую он испытывал на первых порах, уже прошла, но ее сменило спокойное, глубокое чувство, своего рода любовная дружба, которая превратилась у него в привычку. В ней же, напротив, непрестанно росла пылкая привязанность, та упорная привязанность, какая появляется у женщин, которые отдаются одному мужчине, всецело и на всю жизнь. Такие же прямые и честные, какими они могли бы быть в супружестве, эти женщины отдают свою жизнь своему единственному чувству, от которого их ничто не отвратит. Они не только любят своих любовников - они хотят любить их, они видят их одних, и сердца и мысли этих женщин настолько полны ими, что ничто постороннее не может туда проникнуть. Они связывают свою жизнь так же прочно, как, готовясь броситься в воду с моста, связывает себе руки человек, умеющий плавать и решившийся умереть.


Однако с тех самых пор, когда графиня, подобно этим женщинам, всю себя отдала ему, ее стали осаждать сомнения в его постоянстве. Ведь его не удерживало ничто, кроме его мужской страсти, его прихоти, его мимолетного увлечения женщиной, которую он встретил случайно, как встречал уже столько других! Она чувствовала, что, не связанный какими-либо обязательствами, привычками, не отличавшийся излишней щепетильностью, как и все мужчины, он был совершенно свободен, был так доступен искушению! Он был красив, знаменит, все искали с ним знакомства, его быстро вспыхивающим желаниям отвечали все светские женщины, чье целомудрие столь хрупко, все женщины, созданные для постели, все актрисы, которые столь щедро расточают свои милости таким людям, как он. В один прекрасный вечер, после ужина, какая-нибудь из них может пойти за ним, понравиться ему, завладеть им и не отпустить. дальше

Амариллис (La_Lecture) все записи автора Очередной рассказ из цикла "Родительская суббота"
Очень советую, ведь это не займет у вас много времени, рассказ совсем небольшой )
Яблоня

Аноним (La_Lecture) все записи автора ***

Ты принес букет цветов, мой возлюбленный. Голландские розы. Идеально красивые. Это, наверное, очень дорого. К сожалению, я не люблю срезанных цветов. Женщинам принято дарить цветы. Традиция, соблюдаемая во всем мире. Мне кажется, что когда люди плохо знают друг друга, они дарят банальные и дорогие вещи: цветы, конфеты, шампанское... Любимым дарят что-то свое особенное, необычное, нестандартное.
Я сказала тебе об этом, но не знаю, услышал ли ты.
Ты говорил столько лестных слов. Лестных, потому что льстят слуху. Странно, но они напоминают мне цветы, которые ты принес: красивые и чужие. Мне так хочется услышать что-то сказанное лично для меня, то, что принадлежит только мне и тебе. Сотки же для меня ту невидимую паутинку слов, которая свяжет наши души и сердца.
Я сказала тебе об этом, но не знаю, услышал ли ты.читать дальше

Аноним (La_Lecture) все записи автора На перекрестке стоял человек. Он был одет в белый плащ, на голове его болталась,
Какая-то невероятная кепка. Стрелки на брюках были тщательно отутюжены, ботинки были начищены, еще со вчерашнего дня.
Он спешил! Очень спешил на встречу своей судьбе. Но никак не мог выбрать, по какой из дорог ему следует идти. Первая была короткой, только ужасно грязной. Вторая, - длинная, в обход, но чистая. Третья, - и не короткая, и не длинная, да в меру грязная.
Не так давно прошел дождь. Пахло свежестью весеннего утра. Солнце лениво проглядывало из-за далёких крыш, заставляя, щурится под своими лучами.
Он её не увидел! Да если бы и увидел, то все равно не успел бы отбежать.
Мимо него на полном ходу пронеслась машина. Заднее колесо попав в заполненную
водой яму, подняло столб грязи облившей его с ног до головы.
В одно мгновенье ему стало некуда спешить. Да, он, конечно, пытался в первый момент, неуклюже стряхнуть с себя грязь. Но потом, махнул рукой, и отпустив глаза, как будто стыдясь своей неумелости, побрёл назад.
А что судьба?! Будет ждать?! До завтра, до послезавтра?! До сколько?!
А может, надо было плюнуть на все и уже не разбирая дороги, бросится навстречу судьбе своей!!! Или она так капризна, что принимает только в белых и чистых одеждах?!
Все мы, выходя в путь, на встречу своему дому, рядимся в чистые одежды.
Мы пытаемся выбрать путь. Кто, короткий. Кто, средний. Кто, длинный. Кто-то стоит на перекрестке
Но есть дороги, которые ведут в тупик..

©

Аноним (La_Lecture) все записи автора Почему-то не получалось быть солнцем. С апельсиновыми волосами.....
Получалось быть стервой.
- Не бывает оранжевых стерв, - злилась она, сидя на тахте поджав ноги, и натянув гигантский свитер до носа, листала огромную книгу - их в природе не существует! Не бы-ва-ет!...
- Исключения, подтверждают правила - я исключение. - омлет упрямо пригорал.
- В справочнике ничего нет об этом! - и она злорадно потрясла в воздухе необъятной книгой с надписью "Справочник Стерв и прочих Гадов", - Ни словечка!
- Значит, я самобытная Стерва... единственная в своем роде...
- Да пойми ты, дурья башка, не может такого быть! Не может! - она дунула на челку свалившуюся на глаза, - что за блажь на тебя нашла, не понимаю прямо!
- Ешь, давай, - я плюхнула перед ней тарелку с полусгоревшим омлетом, - на ночь двери закрывай и не сиди до утра в интернете, - я обмотала шею шарфом и подхватила на руки кота, - ну, покедова, шалопай, - почесала ему пузо, - следи тут за мамкой, - и чмокнув обоих в нос хлопнула дверью с другой стороны.
Книга грохнулась на пол раскрывшись на посередине, молчаливая слеза отметила раздел: "Стерва исключительная. Апельсиновая".

©

Аноним (La_Lecture) все записи автора Мама взбивает подушки и выключает верхний свет. Остаётся только ночничок в изголовье. Наступает время отправляться спать. Я забираюсь в кроватку – чистую, прохладную… натягиваю под самый подбородок хрустящий, ещё пахнущий нашим стареньким, электрическим утюгом пододеяльник и делаю кислое лицо.
– Мама! А сказку?

Мама, подоткнувшая меня со всех сторон постелью, хмурит брови… но это только для вида. Она говорит:
– Ты большая девочка! Пора самой научиться закрывать глазки, подкладывать ладошку под щёчку и тихонько так посапывать. А у мамы ещё много дел. дальше

Аноним (La_Lecture) все записи автора В час, когда умирает самый неслышный сентябрьский дождь, когда восковые капли ненужных откровений не падают вниз, а застывают в невесомости, когда половинка одной на двоих души, осторожно придерживая рваный краешек, спускается по шатким ступеням лестницы в небеса, помолчи, закрой глаза и послушай меня, позволь тихой музыке слов, приходящих извне, повести тебя туда, куда рано или поздно ты придешь сам, куда ты уже идешь, идешь с самого начала.

Когда-то ты уже был здесь, в этом месте без смысла и времени, путь к которому из твоего Сейчас лежит через болото Непрощенного Прошлого, горы Проигранных Игр, пустошь Обездушенных Стихов, реку Забытых Воспоминаний, и дальше, дальше - сквозь лес Бесполезных Советов по узкой тропинке Тревожных Предчувствий. Видишь вдалеке озеро, покрытое молочным туманом? Это озеро Обманутых ожиданий, на его берегу по пятницам собираются бывшие поэты и их забытые музы. Но не стоит останавливаться здесь надолго, ведь наш путь лежит дальше, по желтеющей кленовыми листьями аллее Вопросительных Интонаций, к дому Последней Луны.читать дальше

Аноним (La_Lecture) все записи автора Господи, ты не можешь себе представить, как это смешно, когда они убегают! Спотыкаясь об ими же разбросанные камни, оставляя в спешке какие-то вещи, обрывки бумажных мыслей и кусочки сердец из папье-маше; как они бегут, забывая попрощаться, не закрыв двери, не спросив номер телефона, не в состоянии сказать что-либо напоследок; как крысы с тонущего корабля, они спасаются от внезапно обрушившегося на них Огромного... читать дальше

Аноним (La_Lecture) все записи автора … и я подумала – господи, ведь мне скоро двадцать пять, я уже совсем большая девочка, а большие девочки не должны верить ни в каких принцев на белом коне, а если и должны, то не всерьез, а если всерьез, то ненадолго, а если надолго, то лучше никому об этом не рассказывать. Но об этом я подумала потом.
Сначала я шла в интернет - кафе, чтобы проверить почту, и светило солнце, и снег, выпавший за ночь, таял, и капало с крыш, и верилось в то, что надвигающаяся большая скучная зима – это все понарошку, что завтра будет теплее, послезавтра еще теплее, и потом обязательно наступит лето, а в сознании еще слышны были отголоски читанной вчера книги – о том, что мировая история всегда делилась на периоды накапливания фактов и периоды их обобщения и синтеза – и почему-то намертво приклеившийся к этому утверждению сорок пятый параграф из Дао дэ Цзин, сообщающий постигающему благо великого недеяния, что великое совершенство похоже на несовершенное, великая полнота похожа на пустоту, великая прямота похожа на кривизну… И воображение рисовало Великую Кривизну, похожую на огромную темно-серую загогулину-бумеранг, который всегда возвращается к своему хозяину, вне зависимости от того, достиг он цели или нет... Зачем возвращается, было неясно, но думалось, что это очень правильно, что так и должно быть. читать дальше