Амариллис все записи автора Продолжаем чтение

С каждой минутой надежда доехать до населенного пункта Данилово, от¬куда уже ходили электрички, становилась все более размытой. Как дорога, неуклонно съедаемая дождем. Наконец деревенский автобус завяз по грудь, дернулся несколько раз и надорвался. В салоне тут же погас свет, и пассажи¬ров обступила дремучая хмурая родина.
— Все, шабаш! — устало и как-то по-родственному сказал водитель. — Кто в силах, до Крестов шагайте, там еще в девять автобус на Кинешму по¬едет, а кто не может — тут Горинское рядом. Километра два идти. Там в школе можно заночевать.
В окна с удвоенной силой забил ливень.
— Ишь, как из брамсбойта поливат! — вполголоса проговорила толстая женщина с корзиной антоновки, прижимаясь лбом к плывущему стеклу. Все фразы в темноте звучали значительно и правильно, словно попадали в самый центр души, в яблочко, и касались самых главных в жизни вещей.
— Да, разверзлись хляби небесные... — вздохнула маленькая старушка, мелкими движениями поправляя платок.
Черный ветер скулил, обвивая обездвиженное тело автобуса. Водитель тянул вонючую папироску, слушал нарастающий речитатив воды и тоже как будто думал о важном. Какое-то время все завороженно молчали.
— Вот ехали себе, ехали и вдруг попали в Ноев ковчег, а Горинское — это гора Арарат, — рассудительно сказал паренек лет десяти, сидевший рядом с маленькой старушкой. Старушка завздыхала еще громче и стала креститься.
— Баб Поль, какой у вас Ваня-то не по годам смышленый, — подала го¬лос еще одна смутно различимая в сумерках обитательница ковчега.
— Ой, не говори, Катерина, не говори! Не знаю, что с ним и делать! Иногда такое скажет, такое скажет, ажио вся душа страхом займется, будто не дитя с тобой разговаривает, а старец бородатый! Так рассуждает, так рас¬суждает, как в академиях учился! И так страшно, так страшно мне с него! Бабы говорят: не жилец ваш Ваня, не жилец! — зачастила старушка. Она го¬ворила, будто сеяла горох, слова из крохотного рта ее вылетали врассыпную: маленькие, круглые и прыгучие.
— Сами вы, бабы, бородатые. Ни одного умного слова за всю жизнь не сказали, — обиделся Ваня и отвернулся к окну с какой-то на самом деле не¬детской печалью.
Никита подышал на стекло и нарисовал Ване ухмыляющуюся рожицу. Ваня глянул на рисунок и пожал плечами. Потом посмотрел на Никиту и сказал с вызовом:
— А тебя-то сюда каким ветром занесло? Присматриваешь деревеньку, где душу спасать на старости лет будешь? А зря! До старости тянуть нечего, вдруг помрешь раньше срока. И куда тогда? С неспасенной-то душой? К Бо¬гу в рай уже не пустят!
Баба Поля набросилась на Ваню:
— Ты что, охальник, ты что! Зачем к людям пристаешь со своими про¬поведями! Дождешься у меня, дождешься, скажу отцу, он тебя научит стар¬ших уважать! Вы уж простите его, простите, он у нас чудной малость, — за¬тараторила старушка, виновато одергивая Ванину курточку и заискивающе улыбаясь в сторону Никиты.
Ваня вырвался из бабкиных рук и упрямо договорил:
— Да и кто тебя, старого, в деревне кормить будет? За скотиной ходить, дрова колоть? Думаешь, корова сама себя подоит и тебе на стол крынку мо¬лока принесет, как официантка в передничке? Э-э нет, брат, за скотиной уход нужен, как и за душой, а для этого силы должны быть не старческие.
— То есть ты полагаешь, сейчас надо начинать? — совершенно серьезно спросил Никита.
Ваня посмотрел на него исподлобья, как бы определяя: «смеется — не смеется», и вдруг разулыбался.
— Чем раньше, тем лучше! — сказал мальчик уже не таким суровым тоном и добавил совсем мирно: — Пойдем, что ли, в Горинское, я туда в школу езжу, там недавно один такой спасающийся завелся, посмотришь. И смех и грех: то ведро в колодце утопит, то сапог в грязи потеряет, одно слово: городской!
По дороге в Горинское Ваня уже совсем освоился, держал Никиту за руку и болтал без умолку, перекрикивая ветер, уносивший все его слова куда-то назад, где по грязи брели «бородатые бабы». Водитель вместе с кор¬зиной антоновских яблок остался ночевать в автобусе.
Десятилетний Ванечка Вырываев торопливо излагал Никите свою био¬графию и взгляды на мир:
— Я все время думаю. Никак не могу остановиться. Целыми днями сижу и думаю. И на уроках думаю. И когда огород поливаю. И когда телят пою. Думаю и думаю. Даже ночью во сне думаю. А рассказать некому. Одни бабы кругом. Как начнут выть: «Не жилец, не жилец». Пугает их, что я больно умный. А я так считаю, что если бы люди все время думали, не да¬вали своим мозгам на холостом ходу ехать, то и все были бы умные. Не только я. Это как мышцы качать. Поднимаешь штангу каждый день — и становишься силачом. Мне иногда тоже совсем не хочется думать, хочется в спячку впасть, как они, и плыть себе по течению, над Петросяном ржать в телевизоре. Но я не поддаюсь. Просто силком заставляю себя думать. Тем и спасаюсь.
— А о чем ты все время думаешь? — крикнул Никита в тугую стену ветра.
— О разном думаю. О том, как мир устроен. О том, зачем люди живут. Но чаще всего о Боге, конечно, думаю. О том, например, зачем Он устраи¬вает всякие катастрофы, где много людей погибает. Не все же они грешни¬ки, как в Содоме, среди них и совсем маленькие дети есть, грудные, у кото¬рых еще душа чистая.
— И зачем? — спросил Никита, который тоже часто об этом думал. Ваня молчал, пережидая особо сильный порыв ветра. А Никите вдруг
стало не по себе. Он поймал себя на том, что совершенно искренне ждет от этого ребенка ответа на все свои сомнения и вопросы.
— Этого я еще не понял, — степенно ответил Ванечка. — Но то, что я не могу этого понять, вовсе не значит, что это на самом деле не имеет смысла.
До Горинского они добрались уже в кромешной темноте. Расположились в школе. Ваня тут же уснул на парте под едва различимым в темноте порт¬ретом Пушкина. Никита вышел побродить. В окне совхозной конторы горел свет. И какая-то смутно знакомая, но никак не увязывавшаяся с этим мес¬том фигура курила, высунувшись в форточку. Силуэт повернул голову в сто¬рону Никиты и вдруг издал приглушенный крик, скатился с подоконника и исчез из освещенного квадрата. По деревянной лестнице загремели поспеш¬ные шаги, и на Никиту обрушилась «матушка».
Минут пять Гриша просто висел у него на шее, издавал радостные нечле¬нораздельные звуки и мотал головой из стороны в сторону, как щенок, ко¬торому в ухо залетел шмель. Никита от неожиданности тоже потерял дар речи и только смущенно улыбался в темноту.
Рассмотреть Гришу Никита смог уже в конторе, куда они поднялись по опасной деревянной лестнице, зиявшей выпавшими ступенями и произво¬дившей весьма ненадежное впечатление. Выглядела бывшая «королева пане¬ли» забавно: резиновые сапоги, облепленные пудами грязи, ватные штаны, а поверх всего этого — пальто от японского модельера Yoshi Yamomoto, купленное в одном из самых дорогих бутиков Москвы. На Гришином лице, раньше мертвенно-бледном из-за пластов пудры, играл здоровый деревен¬ский румянец. Пирсинг из губы исчез.
Гриша, закончивший платный вуз по модной специальности «маркетинг и реклама», теперь работал экономистом в загибающемся совхозе «Колос». Вставал в шесть утра и кричал в разбитую телефонную трубку, перевязан¬ную бинтом: «Дядь Петь! У нас тут вчера телята копыта откинули, мясо вам не нужно?»
А еще «матушка», всегда тянувшаяся к духовности, служила алтарником в сельском Свято-Троицком храме. В Горинское Гришу зазвал местный ба¬тюшка, отец Андрей.
— Нет, ты не подумай ничего плохого, — спохватившись, затараторил Гриша. — Все свои пороки я оставил в прошлом. Если я раньше, да, жил с духовными особами в плотском грехе, то с отцом Андреем это исключено. Даже представить такое рука не поднимается! Я теперь раскаялся во всем. Скоро вообще жениться придется. Во избежание подозрений и домыслов. Меня уже здесь во все семьи просватали. Им же не объяснишь никак, поче¬му мне девушка не нужна. Буду переучиваться!
С отцом Андреем Гриша познакомился по Интернету, когда после свида¬ния с ФСБ выспрашивал у публики пути эмиграции «хоть куда-нибудь». В норвежской визе «матушке» тогда уже отказали. Кто-то посоветовал «зако¬сить под паломника», так вроде с посольствами меньше мороки, Гриша су¬нулся на какой-то православный форум, где и возник отец Андрей, написав¬ший заблудшему отроку: «Зачем тебе бежать за границу, приезжай к нам, в Горинское, здесь тебя точно никто не найдет».
Читатель глянцевых журналов и постоянный посетитель показов мод по¬смеялся над предложением эмигрировать в «Жопу Мира» и благополучно о нем забыл.
Но однажды у Гриши выдался крайне неудачный день. Он перессорился со всеми «подругами», сбежал от своего батюшки, который за очередную из¬мену побил его табуреткой, и отправился развеяться в гей-клуб, куда его внезапно не пустили незнакомые дюжие охранники, а когда «матушка» по¬пыталась доказать свое право войти в сие заведение для избранных, весьма жестко окунули головой в сугроб.
Гриша плелся по ночной Москве, вытирал снег с лица, всхлипывал и хо¬тел сотворить с собой «что-нибудь такое, чтобы все стали жалеть, а было бы уже поздно». Но умирать молоденькому Грише совсем не хотелось.
И тут он вспомнил об отце Андрее. И решил всем назло отправиться в ссылку в «Жопу Мира». Долго пребывать в Горинском Гриша, конечно же, не планировал. А готовился, после многократных слезных уговоров, вернуть¬ся обратно в Москву.
Но в Москву Гриша не вернулся. И за границу уезжать раздумал. Каки¬ми словами отец Андрей убедил завсегдатая гей-клубов остаться в глухом селе, одному Богу ведомо, сам Гриша про это свое перерождение говорил уклончиво и не очень охотно.
— Тут жизнь спокойнее. И как-то насыщеннее, чем в городе. Да и взрос¬леть пора. Мне уже двадцать три, а я живу, то есть жил, совсем по-детски, безответственно. Я, когда сюда приехал, вдруг почувствовал, насколько мне пусто в душе. Это в юности порок привлекает, кажется гораздо интереснее, чем жизнь по правилам. А потом наоборот. Становится скучно от собственной распущенности. Чего я там, спрашивается, не видел? Мужиков накрашенных? У нас тут в соседнем селе, в Крестах, алтарником бывший бандит служит. Тоже прискучило ему «жить по беспределу», и решил «жить по понятиям». Это он сам о себе так рассказывает, когда кагору напьется. А вообще его ис¬тория гораздо интереснее, попроси, тебе отец Андрей расскажет.
Отца Андрея они нашли на ферме. Подобрав рясу, он ходил между ряда¬ми коров и уговаривал их не упрямиться и давать побольше молока.
— Отца Андрея тут недавно председателем колхоза выбрали, — объяснил Гриша. — А он человек городской, как и я, не знает, с какого боку ко все¬му этому подступиться, пытается вот надои проповедями повысить.!
Председатель колхоза засмеялся и пошел к ним, перепрыгивая через лужи. Крыша на ферме местами обвалилась, и сквозь дыры на колхозное стадо смотрели далекие галактики.
— Да, недавно моя паства увеличилась на двести голов крупного рогато¬го скота! — сказал веселый батюшка, протягивая Никите руку. — Журна¬лист? Нет? Странно! А то, как только меня избрали, у нас тут целое журна¬листское паломничество началось, каждый день ездили: сенсация! Поп — председатель колхоза! Зато благодаря журналистам я постигал азы крестьян¬ской премудрости. Приехали одни с телевидения. Стали придумывать разные мизансцены: в коровник меня загнали, в поле вывели... а потом оператора осенило: «Священник на тракторе! — такого я еще никогда не снимал!» По¬садили меня за руль, а я — первый раз в жизни! Ну, что было делать? Пере¬крестился и поехал...
Отец Андрей не был похож на священнослужителя: щупленысий, смеш¬ливый, угловатый, то и дело смущается и говорит не густым басом, а с каки¬ми-то мальчишескими интонациями. Да и лет ему, судя по всему, было не¬много.
— Ой, пойдемте скорее домой, курить хочется страсть! А на улице нельзя, несолидно, по сану не положено небо коптить! — Отец Андрей по инерции подталкивал Никиту с Гришей к выходу той же хворостиной, с по¬мощью которой только что общался с коровами.
Дома, в маленькой скособоченной избушке на самом краю Горинского («Зимой зайцы в окна заглядывают», — сказал Гриша), за стаканом дешево¬го красного вина, Никита услышал обещанный рассказ про обращенного бан¬дита. Это была его первая хорошая, как хотела Эля, русская история.
— Знаешь, есть такая особая категория бомжей: бомжи-священники. Они где-то достают облачение и собирают деньги на строительство храма. На самом деле никакие они не попы, а самые настоящие проходимцы и попро¬шайки.
И вот однажды стоит один такой лжепоп у Киевского вокзала в Моск¬ве, на груди коробка для сбора пожертвований, в руках иконка бумажная, как у Ивана Бездомного, все как полагается.
Вдруг подъезжает крутая тачка, из нее выскакивает парень в черной ру¬башке, с золотой цепью. И со словами: «Ну, святой отец, моли Бога за меня!» — швыряет этому как бы священнику пачку денег. И уезжает.
Бомж, понятное дело, обрадовался: загулял, запил, веселился как мог. А потом с ним случилось странное. То ли похмелье так скрутило. То ли что другое. Только вспомнил он вдруг того молоденького братка, вспомнил, что так и не помолился за него, да и вообще молиться-то не умеет... и стало ему стыдно. Впервые в жизни. А на людей непривычных это чувство производит ошеломляющий эффект.
Бросил он все, остатки денег соратникам своим по Киевскому вокзалу раздал и подался куда глаза глядят. Долго его носило по городам и весям, ни¬где он не задерживался. Одичал совсем, зарос, на человека перестал походить.
Заснул он как-то раз на ступенях одного сельского храма. Внутрь войти не решился. А наутро его обнаружил тамошний батюшка. Разбудил, накор¬мил, одел, поговорил. И вышло, что бывший бомж при храме так и остался. Сначала свечки догоревшие вынимал да кадило чистил, потом алтарником стал, а потом и духовную семинарию, по настоянию батюшки, окончил. И сделался настоящим священником.
И вот однажды после службы подходит к нему молодой человек, блед¬ный весь, глаза горят, лицо неспокойное, и на колени падает: «Отче, — го¬ворит, — ты меня не узнаешь? А ведь ты мне жизнь спас!»
И оказывается, что это и есть тот самый бандит, после которого судьба нашего бомжа так круто переменилась. И рассказывает он батюшке свою ис¬торию. Тогда он ехал на крупную стрелку, где всех его друзей постреляли. Сам он в какую-то канаву закатился и остался в живых. Как он думал — благодаря молитвам «священника». После этого бросил бандитствовать, стал по церквям ездить...
В общем, остался бывший бандит тоже при том храме. В алтарниках у бывшего бомжа. А дело было в наших Крестах. Так что, если не веришь, мо¬жешь завтра до них дойти и сам расспросить. А теперь всем спать, завтра опять подниматься с петухами!
Перед сном Никита вышел покурить на улицу. Темные и будто неживые избы смотрели на мир провалами окон. Горинское казалось пейзажем чужой планеты. После дождя небо очистилось, и Никите в глаза вовсю светили яр¬кие деревенские звезды. А где-то там, в этой необитаемой темноте, спал под портретом Пушкина маленький Ваня Вырываев, даже во сне продолжая ду¬мать о месте человека в мире.
И тут Никиту осенило. Он бегом вернулся в избу, сбив в темноте пустое ведро. Гриша шумно гнездился на печке, а отец Андрей сидел у стола и лис¬тал какую-то церковную книгу.
— В богадельнях при монастырях какие-нибудь документы спрашивают с человека? — выпалил Никита с порога.
Гриша прыснул, а смешливый батюшка посмотрел на Никиту без улыбки.
— Нет, конечно, Богу паспорт не нужен.
Никита упал на стул рядом с отцом Андреем и ошалело улыбнулся.
— Но богадельня богадельне рознь. Бывает, такие порядки заведут, пря¬мо как в средние века. Чуть ли не вериги носить заставляют. У нас же не умеют без перегибов. Будь то коллективизация или возрождение правосла¬вия. Я знаю одно хорошее место. Но далеко. На Урале, где я раньше служил. Там под городом Верещагином в чистом поле монастырь построили. Начали строить в новогоднюю ночь, в самый первый час третьего тысячелетия. Та¬мошний духовник, отец Борис, уже через год собственноручно срубил избу и поселил туда нескольких беспризорников местных, которые клей по подва¬лам нюхали. А потом и старушки появились. Так и живут вместе. Дети с младых ногтей приучаются за немощными ухаживать. А сам отец Борис на сказочного богатыря похож, бывший военный. Хорошо там. Дети колоколь¬чики на березах развесили. Леса кругом, дали необитаемые. Стен у обители еще нет, она всем ветрам открыта. И постоянно этот звон тихий. Отец Борис говорит, так детские души звучат...
Никита зачарованно слушал. Гриша мерно посапывал, выставив из-под рваного тулупа кончик носа.
— Но только довезем ли мы туда твою бабушку? Она у тебя где? В Мос¬кве небось?
— В Москве, — шепотом ответил Никита, выходя из транса. — Моет ше¬стнадцать этажей элитного дома, из Грозного беженка, восемьдесят один год ей. А вы как догадались, что бабушка?
— Потому что дедушки, как правило, до такого возраста не доживают, когда их в богадельню надо отдавать, — сказал отец Андрей и впервые улыб¬нулся. — Знаешь что? Вези-ка ты ее лучше сюда. У нас вон половина избы пустует, бегут все из деревни. Будет нам с Гришкой вместо матери. А то два мужика в доме — это жуть! Занавесочки какие-нибудь повесить — и то со¬ображения не хватает! А с остальным хозяйством мы неплохо управляемся, хоть и городские! Привози, не пропадет она тут, не дадим!