все записи автора За окном не весна, нет, завеса, медвяная завеса из дрожащих, будто застывших в воздухе осколков будущих ливней, не-весна свежа и глотается охлажденным яблочным соком, оставляя на губах легкий привкус только что выстиранной ещё чуть влажной ночи. Тишина похожа на песню Пиаф, чуть хрипловата и с французским, таким сексуальным горловым «р». Пальцы перебирают клавиши, как хороший гитарист в задумчивости струны, прислушиваясь к ним, узнавая ненавязчивую мелодию готовую вот-вот сорваться дробным перебором испанской страсти...

Это было в той стране, где губы карминны, позы картинны, а ночи нанизаны на острие расширенных зрачков, где оливковые деревья придают воздуху маслянистую густоту, а апельсиновые цветы нежный аромат зарождающейся страсти, где капли пота на обнаженных плечах танцовщиц и любовников похожи на смесь экзотических благовоний. Это было в...Впрочем, какая разница где? Это было. Разве этого недостаточно для того, чтобы об этом рассказать?

Взгляды из под внезапно отяжелевших ресниц, шепот в ночи, легкие касания, оставляющие невидимые глазу, но ощутимые кожей ожоги, к которым так сладко прильнуть губами, клятвы, пригвождающие слова к вздрагивающему сердцу кинжальной остротой веры и разлука, отстучавшая копытами уносящейся лошади, рождающей легкие бураны мягкой дорожной пыли стальными подковами, на правой передней не хватает одного гвоздя...
- Я буду ждать, клянусь
- Не клянись, просто - жди...
Дни и ночи, ночи и дни, череда бесконечностей, скользящих сквозь тоненькую талию сейчас из будет в было.
- Я жду, слышишь, жду...
- Не слишком ли долго ты ждешь? - чей это голос, похожий на бесшумное скольжение кобры? Тише, не надо имен, названия не меняют сути, а сущность имеет столько имен, что настоящего и нет вовсе.
- Посмотри, глаза твои потеряли блеск от невыплаканных слез, тело сохнет не умащиваемое смесью оливок, цедры и ночной росы, на губах, подобных изогнутому луку, ослабла тетива, они теряют очертания, под корочкой запекшейся крови. Что найдет он вернувшись, да и вернется ли он?
- Он вернется, он спешит ко мне. Я слышу.
- Это только ветер скользит по глянцевой листве. Скользит, приникая к ней, выпивая лимонную росу, неся с собой прохладу, он касается то бережно, то властно...
- Помолчи! Я слушаю.
- Слушай, слушай меня, слушай бешено стучащее сердце, нарастающий ритм гитарных переборов, дыхание...
- Я слышу дыхание, он сейчас спит, его дыхание спокойно и размеренно, сердце его стучит в одном ритме с моим, он...
- Он далеко!
- Он рядом!
- Ты упряма и горда, ты готова высохнуть в своем ожидании, что ж это не сложная задача.
Сморщенный финик, изысканное лакомство не способное прельстить никого , если валяется в пыли у дороги.
Лошадь давно уже подкована заново, но одного гвоздя опять не хватает, на сей раз на левой задней. Он здесь, он вернулся. Он не найдет её. Он будет думать, что она не дождалась.
Его руки бережно подымают иссохший плод, легким дыханием он сметает с него пыль, придавая глянцевость медовой поверхности и...
- Ну что ты сидишь на дороге, посмотри у тебя щека в грязи.
Отяжелевшие ресницы, гибкое, подобное виноградной лозе тело, горячие приоткрытые для поцелуя губы.
Но как? Да кто его знает, я всего лишь рассказываю истории, а не пишу о природе вещей. Может всё равно в каком обличье ждать, если по настоящему ждешь или же всё дело в том, что для любви вообще мало что имеет значенье кроме неё самой. Ай, думайте сами! А лучше не думайте, лучше чувствуйте, там, где есть чувства слова становятся лишними и обременительными, как тяжелая одежда среди влажной страстной южной ночи...