NecroMAnswer все записи автора Не знаю,как вам это...Но написанно полтора года назад в глубоком депрессе


Я открываю глаза.
Долгое падение в никуда наконец-то закончилось.
Голова всё ещё кружиться, но мне удаётся встать на ноги.
Я стою посреди поляны. Холодно. Ветер. Солнце закрыто тучами. Хорошо, что ещё не начался… Дождь. Я стою босиком на пожухлой траве босиком, кутаюсь в легкую ветровку. Надо найти убежище, чтобы спрятаться…
Я поворачиваюсь назад. Прямо за мной находиться лес, он совсем близко. От него так и пышет неприязнью, тоской и одиночеством. Тем одиночеством, которое непонятно почему засело глубоко в моей душе, и впилось в неё своими когтями. Это дикий лес. Дикий и тёмный. Как моя жизнь…
Делать нечего, я делаю шаг в направление к лесу. Передвижение даётся мне легко, я не иду - меня несёт к лесу. Будто я всегда искал его, всегда желал в нём заблудиться. Сейчас мне надо лишь переждать в нём дождь. Черная полоса леса приближается ко мне. Она уходит в обе стороны, похоже, ей нет конца. Мне некуда больше идти. Неизбежность…
Замерзший, я вхожу в лес. Дождём тут и не пахло. Сухо, приятно, тепло, просто приятно. Слышится музыка, отовсюду, равномерно, не слишком громко, не слишком тихо. Это Адажио. Странно, ведь я не на похоронах…
Оборачиваться назад не хочется, там дождь, там мерзко. Хотя шума капель, бьющихся по листьям не слышно. Всё, это в прошлом. Пора идти вперёд. Теперь мне этого действительно хочется. Это только внешне лес выглядит жутким. Изнутри он мне нравится.
Адажио нагружает. Надо бы чего-нибудь пободрее. «Живой» Шевчука вполне бы подошёл. Только подумал, и по барабанным перепонкам ударило:

Выживший после удара
HаТОвсткой лютой зимы
Город созрел для пожара,
Пыли и гари весны.

Люди в прокисших одеждах
Сбросив с себя тонны льда,
Лица подставив надежде
Вспомнили ту что была.

Громковато. Но ничего, пойдёт. Только подумал, и споткнулся. Да так неудачно, что разбил нос об выпирающий из земли корень. В голове загудело, музыка доставляла теперь только дискомфорт. Я вытер рукой кровь. Не повезло, чёрт… Переживу. И не так морду били. Быстрая музыка теперь не кстати. Лучше уж пусть вернётся унылая… нет, спокойная Адажио. Мелодия снова заиграла. Вот, так лучше, и голова перестала ныть. Теперь надо вытереть кровь. Я посмотрел на руку. Крови не было. Дотронулся до носа, и не ощутил резкой боли. Кровь исчезла. Тьфу ты… Ладно, забыли…
Я прошёл ещё минут десять (если здесь вообще есть понятие о времени), прежде чем наткнулся на пень. На нем стоял серебряный узорный кувшин, я почему-то знал, что он именно серебряный. Я подошёл к кувшину. Теперь каждый шаг давался мне с трудом. Чем ближе, тем сильнее меня отталкивает. Интересно всё это, но я не стал на этом зацикливаться. Моему удивлению пришёл конец пару чудес тому назад.
На четвереньках я дополз до кувшина. Заглянул в него. Вода. Простая вода. Как и я, как и все мои друзья. Или, по крайне мере, я считаю их простыми. Неважно. Сейчас это не важно.
Я отползаю от кувшина. Если мог, выпил бы воду. Но не могу. Точнее не хочу. Бог с ней, мне надо идти дальше.
Я прошёл ещё немного. Кажется, лес кончается. Но я этого не боюсь. Ведь впереди море. Или океан. Узнаем. Я выхожу к обрыву. Внизу пляж. Далеко внизу. Бьёт сильный ветер, на море шторм, но меня это даже нравиться. Волны, ветер, чайки… Нету чаек. Жаль.
Я сажусь на край обрыва. На небе ни одной тучи, на горизонте садиться солнце. Красиво. Прекраснее только блеск глаз той девушки, которая спит сейчас рядом со мной…
Господи, я же сплю…


Я открываю глаза.
Настроение – ноль.
Меня нет. Я умер. Меня убили.
Ну уж нет…

Я живой - я лечу по каналам любви
Я живой - я цвету, если хочешь сорви
Я живой - я тону у тебя на руках
Город мой – Живой…