Александр_Византий (emoemo) все записи автора
Сыро и мрачно. За окном снова, который уже день шёл дождь, накрапывающий из серых, огромных туш туч, нависших над землёй, словно каких то невиданных сетей, окутавших всё вокруг. Лужи под ногами, и грязь, как будто весь мир вокруг превратился в сплошную мерзкую жижу, противно хлюпающую и чавкающую под ногами, куда ни глянь одна и та же картина. Не было видно никого во дворе, ни бабушек, обычно всегда сидящих на скамеечке и делящихся очередными сплетнями, ни хозяев с собачками, ни компаний, ни дворовых мальчишек, всегда гонявших здесь в футбол, как будто всё замерло, остановилось. Лишь он один шёл через двор, глядя прямо перед собой, и думая о своём. Он шел, печально повесив голову, не оглядываясь по сторонам, и не боясь испачкаться в этой грязи, его куртка промокла до нитки, и стала уже больше походить на тряпку, но он этого даже не замечал. Остановился он лишь возле подъезда, достал ключ и, открыв дверь, зашёл внутрь. Там было так же сыро и мрачно, мигающая лампочка тусклым светом заливала лестничную площадку и обшарпанную дверь лифта. Он долго держал палец на кнопке лифта, но тот всё никак не хотел приезжать, наконец, послышался старый скрипящий звук, и лифт тронулся, завершив свой путь, и открыв двери перед ним. Всё как во сне, медленно, он поднялся на последний этаж, и вышел, ещё одно бесконечно долгое мгновение, и он зашёл в квартиру, и, прислонившись к стене замер, не в силах больше двигаться. Всё снова как всегда, одно и тоже, день за днём, сколько можно… Сколько всего уже было? Сколько ещё должно случиться? Сколько? Опять унижен, раздавлен, уничтожен… Опять, снова… как всегда… Терпишь, копишь, и ненавидишь, ненавидишь по-настоящему люто, по настоящему хочешь убить… но не можешь… почему? Да, хороший вопрос, и он был бы рад получить ответ на него, но ответа этого нет, как нету ни счастья, ни дружбы, ни любви, ничего нету, только боль. Поймёт ли кто? Вряд ли, кто не испытывал, тот не поймёт, как это ужасно, как это плохо, страшно… нет не поймёт… Но как же так, не может же быть, всё против одного! Нет не может, но есть… Он медленно сполз на пол, и глядя в одну точку тихо плакал, сотрясаясь всем телом, впервые за все эти годы плакал, по настоящему. Как горько! Как обидно! Как больно, больно… по настоящему больно! И зачем так жить? Зачем стараться делать добро для этого мира, если мир отвечает злом, если мир отвечает болью. Жить, чтобы ненавидеть? Чтобы терпеть и копить эту ненависть и боль, как старый скряга, не тратя, а только собирая… Нет! Зачем же так… Он через силу встал, и пошатываясь поплёлся в свою комнату, скинул там портфель и упал на кровать, закрыл глаза и лежал переживая каждую минуту, каждую секунду вновь и вновь… Мучительно вспоминал, как одноклассники, желая подстроить очередную утку, вымазали ему одежду пастой, а потом налепили в волосы жвачку, несколько раз ударили по лицу, и нахаркали в портфель, и всем было смешно, все смеялись закинув головы, радостно скаля зубы, а он всё стоял, стоял опустив голову и вздрагивая всем телом, получая очередной удар, и ниже опускал голову слыша смех своих друзей… ему хотелось закричать, завыть от всего этого, хотелось закрыть уши от этого хохота пронзающего до костей, хотелось разорвать себе грудь от боли терзающей изнутри душу, и убежать, далеко от этой жизни, от этого безразличия и равнодушия. День за днём одно и тоже, однообразное существование, не жизнь а именно существование, мучительное, страшное… Почему так? Нет ответа… быть может от того, что не похож на них? Потому что слишком сильно отличаюсь? Но что делать теперь? Стараться подстроиться под всех, жить как все, делать тоже, что и все? Так? Нет, это невозможно, нельзя, никак нельзя, нет нет… Зачем эта чёртова жизнь? Опять страдать? И чей то тихий, вкрадчивый голос подсказывает, «да, страдать, терпеть, ненавидеть, вот твой удел, вот она твоя судьба, а как же иначе? Каждому своё, каждому по заслугам, да да…». Он молился, в который уже раз, но на молитву отвечал всё тот же голос, всё те же слова… Вновь и вновь… НЕТ! Хватит! Не могу так больше! Конец! Резко встав, он нетвёрдыми, шагами, еле переставляя заплетающиеся ноги, чуть ли не подполз к окну, и дрожащей ослабевшей рукой распахнул настежь. В комнату ворвался резкий порыв ветра, разметав лежащие на столе листы бумаги, и расшвырял их по полу, капли дождя упали на подоконник и расплескались там маленькими лужицами, и тучи тоже как будто придвинулись, стали ещё тяжелее, ещё угрюмее… Нетвёрдые движения, подняться повыше, залезть на подоконник, и вот видишь все что во дворе, прямо под окнами, какие то машины, скользкий асфальт, а вокруг всё та же грязь, слякоть и лужи. Последняя мысль, последний порыв ветра, полёт вниз, вниз, туда, где раскрыл свою ненасытную пасть мокрый от дождя асфальт, где спасение, конец, и отдых! туда! Туда, быстрее! Ещё быстрее! Уже почти, сейчас, всё…
Искорёженное, измятое тело четырнадцатилетнего мальчика лежало на асфальте, нелепо раскинув руки в разные стороны, голова была повёрнута вверх, к небу, мрачному, жадному, угрюмому, так и не пожелавшего хотя бы выслушать его…. Дождь хлестал всё с большей и большей силой, вокруг стонал, мокрый асфальт, а тело всё так же лежало и никому не было дела до него… Лишь через три часа кто то заметил его, вызвали скорую, милицию, через час приехала вся зареванная мать, и отец, неотрывно глядевший в одну точку, тело погрузили в машину скорой помощи, увезли… Куда? Зачем? К чему?... И неужели нельзя было как то по-другому? Неужели нет?... Как горько и обидно, как то не так… неправильно… всё это не справедливо, но теперь уже ничего не поделаешь, лишь уроки можно вынести из этого. Ведь он именно этого и хотел! Показать всем! Научить! Собой пожертвовать ради других! научить…
А потом ещё долго обсуждали во дворе этот случай, когда погода стала солнечной, старушки вновь высыпали на скамейку и стали перебирать эту историю до малейшего пунктика, и ребята во дворе обсуждали, а некоторые и у виска крутили, что это он мол, совсем дурак что ли? жизнь самоубийством кончать, и хозяева с собачками об этом вспоминали, и покачивали головами… а потом всё это потускнело и поднадоело, устали люди покачивать головами и охать… забыли… забыли… в который уже раз…
(А.В.)
=================================================
Dei_Kurten - глав. модератор.
Твой_Крик (emoemo) все записи автора
[это ПЕСНЯ, читается коряво, но поётся в тему. кстати, это самое первое. до этого не сочиняла. как вам?]
