И всетаки я приветствовал зиму. С ее холодным бескрайним простором белого песка. Он хрустел под ногами и осыпался заваливая отвороты сапог. Он вынуждал меня вспомнить о том что сон, это не средство, а вера. Когда не видишь вспомниаешь о том что не зримо. И страх о того что не сможешь больше некогда вернуться в эту грань реальности где все было хорошо. Слишком хорошо что бы быть правдой...может быть это все тоже было сном? не чистой реальностью а размытым следом блуждающей фантазии? Где в глубине собственного иступленного самосозерцания ты и был центром всего, вокруг которого иллюзорно блестели блики солнца перевраные больным мозгом?
Как хотелось бы вернуть все...когда замкнулись стены ледяного недопонимания, стены из которых нет выхода, а есть лишь иллюзорная надежда что они будут разрушены извне.
Ждать...Ждать......Ждать.........