Играли мы как-то в прямом эфире на одной радиостанции. Это было что-то вроде марафона: три группы подряд, каждая по часу эфирного времени. Мы - первые. Приезжаем, значит, на саунд-чек за час до начала, а там уже хедлайнеры подключаются - те, которые последними играют. Не помню название, что-то вроде HELL, или там SATAN, или еще какой-нибудь B.L.O.O.D. D.E.V.I.L.Сидят такие многоопытные, все в жизни повидавшие мужики лет по 25, бородатые, патлатые, от ботинок до ушей в коже и железных шипах. Их звукореж ручечки на пульте крутит:
- Раз. Раз, б.дь. Раз, нах.й!.. Нету этой х.йни. Не слышу я эту х.йню. Раз, б.дь!
Ну, мы в уголочек приткнулись. Ждем. Чего человеку мешать, когда он эту х.йню не слышит. Полчаса ждем, сорок минут. Их барабанщик немного погрохотал. Гитарист немного пожужжал. Вокалист порычал чуток про кровь и кишки.
- Витя, ну че у тебя там?
- Да я эту х.йню не слышу! Раз! Раз, б..дь!
А банда - не из трамвая пописать вышли, коллектив широко известный в своих альтернативных кругах, у них шмотки с названием группы, готессы автографы просят, в райдере гроб для сна вокалиста обозначен и бидончик донорской крови четвертой отрицательной - на опохмел.
И, в общем, начинаю я закипать. Нам до эфира - десять минут. Им - два с небольшим часа. Мы еще даже инструменты не распаковали, ибо негде - студия маленькая. А они, значит, ручечки крутят.
Ведущий эфира, добрейшей души человек, ходит перед ними, руками робко машет, пытается внимание привлечь:
- Ребята! Давайте как-нибудь закруглимся, тут другие через шесть минут начинают...
Ага, щас:
- Раз, бл.дь! Раз, нах.й! Нет, нету у меня этой х.йни. Раз!
И тут падает мне на глаза забрало, солнышко за тучку заходит, и делаю я шаг в их сторону. Еще, помню, стойку гитарную по пути прихватил. Килограмма на три железка. Ну, чтобы Витя уже наконец эту х.йню услышал и из-за пульта ушел. Нах.й. И даже первая согласная у меня в речевом аппарате уже сформировалась. Та самая, с корой я вступительную речь начать собрался.
И тут Женька гитарист меня так за рукав прихватывает и шипит тихонечко на всю студию:
- Коля, Коля, тише, на нас люди смотрят, спокойненько...
И я на Женька обернулся, а глаза у него добрые-добрые, и столько в них сострадания и святости, что я как-то замешкался. Упустил, значит, момент.
Тут вдруг Витя - рраз! - и услышал, чего хотел. И эти самые FUCKING DEMONS - опа! - и вышли из студии: "Ну че, бл.дь, пошли, пожрем че-нить".
И мы тут же впрыгиваем за инструменты, полторы минуты на подключение, и - в эфир.
Отвратительно, конечно, звучали. Без саунд-чека-то.
И вот я чего думаю... Зря меня Женька за рукав остановил. Я ж в кои-то веки был готов людям лица мять. Это ж был бы наш звездный час! Представляете - мы, вшивая интеллигенция, недобарды, лохи КСП-шные, с песенками по травки-цветочки-любовь, четыре с половиной чма (не знаю, как будет "чмо" во множественном числе) - а тут эти андеграундные бруталы в цепях и офигенных татухах. Да нам играть не нужно было бы! Кто мы были? Да никто. А кем бы мы стали после этой драки? "Да это же те самые, которые HELL в прямом эфире отм.дохали!"
Эх, Женек, друг мой виртуозный. Зарубил ты нам карьеру.
Нах.й.

http://jazzzzman.diary.ru/p200557113.htm