Странник_Су все записи автора Прим. ред. Рассказ написан Автором по реальным событиям.
Клошар (фр.) - обитатель "дна", бомж.

Автор - Trillian_McMillan

Клодин медленно шла по парку, зябко кутаясь в короткое пальто. Несмотря на то, что третий месяц стояло лето, сегодня налетел какой-то особенно холодный ветер, который пронизывал насквозь тела случайных утренних прохожих и кружил в воздухе пылью и ранними опавшими листьями клёнов. На душе у Клодин было муторно, как обычно по утрам, вчерашний вечер только усугубил эту тяжесть и прибавил опустошённости в мыслях и ощущения металлического обруча на голове.
Вчера, в общем-то, всё было как всегда – скучная монотонная работа, к которой она уже привыкла, посиделки в доме у вокзала с Жоржем и Мишелем, неспешная беседа, ужин с напитками. Это «всегда» было в её жизни уже довольно долго, ей уже и не вспомнить, когда и с чего всё это началось. Но факт в том, что вчера Жорж признался Клодин в своих чувствах, а она его отвергла. И не то, чтобы приказала совсем убираться из её жизни, а просто не захотела разрушать те замечательные братские отношения, которые сложились между ними. Жорж, конечно, обиделся, надулся, как индюк, а она расстроилась из-за этого и, взяв со стола початую бутылку коньяка для того, чтобы забыться и успокоиться, удалилась прочь в свою обитель.
И теперь у Клодин болела голова, и совсем не хотелось работать. Она вяло перебирала ногами по парковой улице, как вдруг её окликнул мужской голос:
- Мадам, это не вы обронили деньги? – к ней приближался мужчина, одетый в дорогой тёмный костюм; в его руке была зажата смятая банкнота. Мужчина встал перед Клодин, слегка наклонив голову набок и глядя на неё внимательными глазами.
- Я вижу, вы совсем замёрзли. А ведь день только начался… Быть может, вас согреет бокал хорошего красного вина, если вы не погнушаетесь моим обществом? Когда вам станет тепло, жизнь покажется гораздо приятнее, уж поверьте мне!
Клодин помолчала с минуту, обдумывая услышанное, и решила, что сегодня бокал вина ей не повредит.
- Хорошо. Давайте чего-нибудь выпьем. Как вас, кстати, зовут?
- Поль, – ответил мужчина и улыбнулся доброй и грустной улыбкой, напомнив Клодин старого пса, который знает, что его кончина уже близка.

Поль проснулся вроде бы в хорошем настроении, но через какое-то время в его груди снова поселилась тупая ноющая боль. Врачи говорят, что эта болезнь, в принципе, не смертельна, если не подвергать себя стрессам и вообще особо не переживать по всяким пустякам. Но как можно не переживать! В жизни постоянно что-то происходит, а Поль с детства был человеком впечатлительным, с обострённым чувством справедливости и уверенности в том, что он может изменить мир.
Вот сейчас, например, он сидел на скамейке в парке, размышлял, на душе было спокойно и умиротворённо, даже боль прошла. Но тут в поле его зрения появилась женщина, которая брела по парковой аллее. Она тряслась от холода и вся была такая тщедушная и несчастная на вид, что Полю стало её ужасно жаль и захотелось чем-нибудь помочь. Перед его глазами одно за другим пронеслись видения: он у себя дома поит её горячим кофе, потом она приходит устраиваться к нему на работу секретарём, потом она выходит из подъезда на улицу, одетая в дорогой и элегантный костюм, и открывает дверцу автомобиля…
Поль даже и не заметил, как вытащил из кармана какую-то банкноту – повод для знакомства – и догнал эту женщину. Затем предложил ей выпить вина – глупо, конечно, но ничего другого ему в голову не пришло, – а она, поколебавшись совсем немного, согласилась и спросила, как его зовут.
- Поль, – ответил он и улыбнулся, – А вас?
- Клодин, – произнесла женщина. Её лицо когда-то было красивым, но злая жизнь всё смазала и перекроила по своему усмотрению.

Клодин рассказала, что у неё есть друзья, такие же, как она, и поделилась с Полем вчерашними событиями и сожалениями о том, что она так обошлась с Жоржем. Полю страшно захотелось познакомиться с этими друзьями, поболтать с ними о том, о сём, узнать, чем живут эти люди. И было решено отправиться в дом у вокзала. Не очень хорошее решение это было, как показали дальнейшие события.
Жорж и Мишель были высокими и небритыми, чем-то похожими друг на друга. Только в глазах у Жоржа присутствовал налёт романтизма, а Мишель постоянно похохатывал и отпускал всякие шуточки. Клодин сначала боялась, что друзья не воспримут вновь прибывшего, но они Полю были рады. И дело было даже не в вине, которое он принёс с собой, а в общении с новым человеком, с которым можно было просто потрепаться о житье-бытье, причём без прикрас. Беседа текла неспешно, Клодин больше молчала, наблюдая за собравшимися, и разглядывала в окне большое дерево, сквозь листву которого пробивался тонкий, но яркий луч солнца. Все потихоньку пьянели, набирался и Поль, человеколюбие которого повышалось вместе с содержанием алкоголя в крови. Вот Клодин увидела, как у него загорелись глаза, он вытянул руку, губы начали шевелиться, как будто он хотел сказать что-то очень важное. Когда Жорж закончил повествование о каком-то своём приключении, Поль встал и завёл речь. Клодин мало чего было понятно из того, что он произносил, она слышала, что он говорил о какой-то «светлой жизни», много раз упоминал слова «работа» и «деньги». По мере того, как он произносил свой монолог, лица друзей Клодин вытягивались, из приветливых они стали превращаться в угрюмые, а затем и в злые. А потом Жорж и Мишель почему-то начали ругаться. Поль протестовал в ответ, они ругались ещё больше, а вскоре Мишель ударил Поля кулаком в лицо. Завязалась драка. Поль упал, и на его голову посыпались удары. Клодин никогда не любила мордобой, поэтому она стала тихонько пробираться к выходу, стараясь, чтобы дерущиеся её ненароком не задели.
- Ты его убил! – крикнул Мишель Жоржу. Это было последнее, что она слышала, убегая подальше от места событий. В голосе Мишеля чувствовались такие интонации, что Клодин сразу поняла, что так оно и есть, они убили этого человека.
Труп друзья спустили на первый этаж, там и бросили. Клодин вернулась на следующее утро. Друзья, как могли, успокоили её, но червячок страха навсегда поселился в её груди, и, как бы она не утихомиривала его, он постоянно сверлил её душу. Клодин страшно боялась, что и её тоже сочтут виновной в убийстве этого человека, если преступление всплывёт наружу. А то, что оно всплывёт, Клодин не сомневалась. Через пару недель она не выдержала и тайком от друзей помчалась в ближайший полицейский участок, чтобы рассказать, как всё было на самом деле, после чего она уверилась, что её не посчитают виновной.

Под мостом на набережной сидели два бомжа, одетых в оборванную, грязную одежду. Возле них стояла ополовиненная бутылка дешёвой водки и лежала нехитрая закуска, состоящая из недоеденной кем-то шаурмы и пары почти свежих огурцов.
- Слышь, Жорик, – сказал один другому – эта твоя сучка Клавка сдала нас ментам! Теперь мотать надо, покуда целы. Ясен пень, всё равно нас поймают, но как знать… Может и утечём ещё куда… И что ты с ней носился, с курвой этой? Паспорт этого, как там его звали… Пашка, что ли… продал, а что купил на эти бабки? Нет, чтоб бухла надыбать, так он гитару, понимашь, купил! Серенады Клавке петь! А она сдала нас, сука! Теперь серенады на нарах распевать бушь!
- Да ладно те, Михась, – ответил Жорик – всё будет нормуль! Ага, Пашкой его звали… Учить нас задумал, подлец! Жисть, говорит, у нас херовая… Изменить нас захотел, паскуда… А может нам нравится такая жисть! Может, я не хочу меняться! Вон обустроимся на новом месте, я Клавку найду, заживём. И гитара пригодится! Я, может, всю жисть петь мечтал!

Капитан Гнатюк смотрел на стажёра и вспоминал свою юность. Когда-то и он был таким же любознательным, как и этот мальчишка. Стажёр, молодой лейтенант, уже битый час приставал к нему с этим делом по убийству некоего Павла Сергеева, по которому проходила свидетелем местная сумасшедшая Клавдия Шульгина.
- Ну что ты хочешь знать? Дела-то как такового и нет! Труп найден, кто убил, мы знаем, а поймать их – особого ума не надо. Ну, Клавдия пришла, рассказала свою историю. Дружки её, Георгий и Михаил, бомжи местные, которые жили в заброшенном доме у вокзала, этого человека убили. Что они там не поделили, она не знает, а человека этого она сама к ним привела, он так, якобы, сам захотел. А уж как дело было на самом деле, одному Богу известно. Клава-то совсем никакая… Ну ты понял, о чём я. Говорят, она с детства немного того была – всё с портретом Алена Делона носилась, по-французски пыталась говорить, мечтала в Париж уехать, за француза замуж выйти. А потом её изнасиловал отчим, так она совсем с катушек и съехала. Теперь считает, что живёт в Париже, типа, уехала туда. А на деле спуталась с бомжами, днюет и ночует у них, зарабатывает сбором бутылок в окрестностях парка. Такие дела… И вот теперь нам с этими бомжами возиться, мать их! Не люди ведь, а отбросы человеческие! Эх, было бы ружьё, перестрелял бы их всех, как крыс поганых! Вот так-то, лейтенант…
Гнатюк грустно покачал головой, выпустил из носа струю густого сигаретного дыма и глянул в окно. А там светило солнце, прохожие торопились по своим делам, жизнь продолжалась.