jankiekurt все записи автора Не могу привыкнуть к тому, что ты приходишь без предупреждения.
Вечер. Меня то и дело одолевает дремота. Лень окутывает меня теплым покрывалом ничегонеделания, тело расслабляется, мякнет… У моих мыслей сегодня выходной. Кажется, ничто уже не сможет поднять меня с кресла…
Но ты рассеял то облако пассивной дымки, витавшее вокруг меня.
Подходишь сзади, берешь меня за плечи и шепчешь в самое ухо: «Бу!» От неожиданности я подпрыгиваю – разряд тока прошел от макушки до кончиков пальцев ног. Чертовски не люблю неожиданности!
-- Курт!.. – с упреком в голосе говорю я.
-- Чего тебе? – как ни в чем не бывало, спрашиваешь ты.
Потом обходишь кресло и садишься на подлокотник.
-- Ты напугал меня до смерти… - начинаю я, но могу сдержать улыбку.
Ты смеешься. Всегда ты смеешься, когда я пытаюсь казаться серьезной!
-- Курт, черт тебя дери…
-- Я тоже… тоже очень рад тебя видеть…
Мое лицо не слушается меня – щеки напрягаются, губы растягиваются в улыбке… Обнимаю тебя и хлопаю по спине. От волос как всегда пахнет сигаретным дымом… мне нравится этот запах только в сочетании с тобой.
-- Ладно, ты победил.
Встаю с кресла, беру тебя под локоть, как ребенка, и веду в кухню. Ты такой теплый и реальный, что не хочется тебя выпускать… На тебе твой любимый шерстяной свитер. Помню, когда виделись в последний раз, ты тоже был в нем…
-- Я хочу есть, - говоришь ты.
-- Знаю. Сейчас что-нибудь придумаю… Надеюсь, ты не откажешься от сырного печенья?
Невнятное бормотание в ответ. Но ты опять улыбнулся. Обожаю твою улыбку.
Вот черт! Так много всегда хочется сказать, но как только ты приходишь, все вылетает из головы. Может быть, это не так уж и важно… Важно то, что ты сейчас здесь, рядом со мной.
Машинально достаю продукты для того, чтобы приготовить тесто для печенья, не могу сконцентрироваться на чем-то одном… Ты мурлыкаешь что-то под нос и следишь за каждым моим движением… Почему-то у меня сжимается горло, и щиплет в носу… Стараюсь прогнать темноту и холод из моей головы.
-- Хочешь, поставлю музыку? – голос не слушается, дрожит. – Купила на днях новый альбом… Интересная группа…
-- …Это было До или После?
Курт! Ну зачем? Зачем было говорить это… Глазам становиться горячо, по щекам потекли две соленые капли.
-- Ты же прекрасно знаешь, что я умер. Почему ты плачешь, когда мы опять встречаемся?..
Не могу говорить. Мотаю головой. Улыбаюсь.
-- Ну перестань. А то я обижусь и не приду на твой день рождения…
Обнимаешь меня, гладишь по спине… Я предательски всхлипываю. Вот черт, мне стыдно. Сама не знаю, почему я все время плачу.
-- Прости, больше не буду. Обещаю.
-- Ты все время так говоришь!..
-- Больше не буду. Ты придешь в следующий раз?
-- Угу.
-- Пообещай. Обещаешь?
Смеешься.
Я успокоилась. Теперь мне стало легче. Сама не замечаю, как делаю печенье, ставлю в духовку… В голове гудит.
Ты приносишь мою гитару, трогаешь пальцами струны, прижимаешь аккорды, и говоришь что-то вроде « правша…». Сажусь поближе, хочу чувствовать твое тепло… С тех пор ты изменился… Ты больше улыбаешься, больше куришь… Но внешне остаешься прежним. А я…
-- Кстати, я уже говорил, что ты повзрослела?
Смотрю на тебя, не отвечаю. Ты редко задаешь вопросы, на которые надо отвечать.
Ты играешь что-то, я слушаю… Мне больше ничего не надо. Только твое присутствие, только чтобы ты был рядом, твой голос, твое тепло… Хоть на некоторое время забыть, что ты умер…
Ты выходишь покурить, возвращаешься, печенье готово… немного подгорело. Ты ешь его и запиваешь молоком.
-- А ты?
-- Нет, я не очень голодная…
-- Вкусно. Нигде больше не ел такого…
Молчу. Мне приятно, но я молчу. Смотрю, как ты ешь…
Возвращаемся в комнату. Темно.
-- Сейчас принесу свечки.
Приношу свечки, зажигаю, ставлю на пол. Они светят таким приятным желто-оранжевым огнем. Ты что-то говоришь… Смеешься…
Я боюсь, того что ты скоро уйдешь. В горле опять начинает что-то мешать. Как бы опять не разреветься, я же обещала.
Но тут происходит что-то, что выводит меня из задумья… Ты резко махнул рукой.
-- А-а-ау! Черт!
-- Што…?
-- Черт! Черт!.. Чертовы свечи…
Ты обжегся.
-- Дай посмотрю…
-- У-у.. Тшерт! – держишь несколько пальцев во рту.
Опять смеешься, хотя видно, что тебе больно.
-- Курт… Курти… я тебя люблю.
Мгновение смотришь мне в глаза, потом улыбаешься, не вынимая обожженных пальцев изо рта.
-- Я тоже тебя. Ты же знаешь. Я прихожу сюда, потому что чертовски люблю тебя…

* * *

На следующее утро первым, что я увидела, была моя рука. Кожа на указательном и среднем пальце была красная, картину завершал волдырь на тыльной стороне ладони… Больно. Больно, черт возьми!..
На полу возле кровати стояли потухшие свечи… На кухне я нашла нетронутое печенье и стакан молока…
-- Курт?.. Курти-и?..