МОЙ КОФЕ УМЕР

Я смену сдал.
Он смену принял.
С кофейной чашкою и пачкой сигарет
вдыхаю дым ушедшего
до срока
Дитя Пророка.
Я вновь смотрю вперёд.
Там - звёзды.
По-прежнему холодный шлют привет
и свет.
Мне зябко в этой пантомиме.
И я тоскливый
ласкаю у качели детской скрип.
Горячий кофе
прольётся мимо
подёрнутых забвением
надежд.
Не надо открывать мне вежд.
Я и без зрения достаточно всё вижу.
Я ненавижу.
Черной акварелью
невидимый рисую взлёт
Бровей не только.
Мой мальчик Волька
вновь улыбается.
Совсем издалека.
...пока.
Почти из прошлого.
Наверняка
мне путать запретят
котлету с мухой.
Плевать.
Кто может помешать любить
себя?
Маэстро!
Дайте туш!
Расписываюсь кровью.
Мне с болью жить совсем не привыкать.
Алкаете души? - Держите.
Не жаль совсем.
Озябли пальцы.
Керамикой пытаюсь их
согреть.
Но кофе умер.
Мой зуммер
зовет опять в постель.
Давно ли?
Минут не замечаю.
Зато в отчаяньи
я вижу хорошо.
Немая боль даёт
прозренье.
Я комкаю бычок.
Он тихо плачет.
Он тоже хочет жить.
Но суть не в этом.
Как хорошо, что слово...
...за Поэтом.
Всё остальное -
чушь.
Маэстро!
Играйте туш! - Плачу стихами.
Прекрасная игра,
Но мне пора...
Я ухожу.
Откройте выход Даме.


Лера Крок