Ptisa_Lucy все записи автора Автор tric_trac

Длинная была ночь. Я уже все сны успел посмотреть, а она всё продолжалась и продолжалась. Казалось, уже давно пора вставать, а часы показывали только половину четвёртого то ли утра, то ли ночи. Непонятная была ночь. Да и сны были беспокойные, прерывистые, но смутно знакомые. Снилась Италия. Маленький порт на четыре кораблика. Причалы, мощёные булыжником. Неширокая полоска воды лениво перекатывалась невысокими волнами от кромки причала до ошвартованных судов и тихо всхлипывала, осторожно касаясь их бортов. На портовых битенгах скрипели туго набитые старые, обтрёпанные временем, пеньковые концы. Они, как коней, стреножили у берега суда, не давая уйти им в море. На швартовых концах сидели усталые чайки, безразличные ко всему, что творилось вокруг. Чайки прятали головы под крыло и, казалось, смотрели те же сны, что и я.
Моё судёнышко уходило в море через час. Я стоял на причале, у трапа, и ждал женщину. Она обещала прийти. Проводить или проститься. Это уж как получится. У нас с ней редко что получалось так, как мы задумывали. Зато мы часто и помногу спорили, кричали друг на друга, били посуду, раздавали оскорбления и взаимные пощёчины. А потом, следуя непонятной нам самим логике, в мгновение мирились и были счастливы своей страстью.
Мы поссорились в очередной раз. Наговорили друг другу едких слов, вспомнили прошлые обиды. Я сказал, что ухожу. Она ответила, что придёт посмотреть, как я это сделаю. И вот теперь я стоял на причале и ждал её. Ждал, с тайной надеждой помириться. Наверно, уместно было купить букет цветов, но вместо этого я купил у шарманщика огромную связку воздушных шаров. Мне казалось, что разноцветные шары выглядят так весело и празднично, что поднимут настроение любому. Срезанные цветы навевали бы грусть, а мне не хотелось, чтобы она грустила, каким бы ни вышло прощание. А ещё я почему-то был уверен: время для прощания не пришло, и если оно состоится, то не сегодня.
Время бесстрастно шло, шары всё так же весело покачивались на нитках, что и час назад. В порту было много народа, но для меня было всё равно, сколько их там: сто, десять или вовсе никого. Потому что среди них не было той, которую я ждал.
Кораблик медленно выходил из порта. Я стоял на его корме и один за другим отпускал в небо воздушные шары. Зелёные, розовые, жёлтые, синие.... Они взмывали высоко-высоко, такие красивые и праздничные. Я надеялся, что она увидит их и поймёт: это я зову её.
А ещё мне показалось, что в толпе провожающих мелькнуло знакомое красное платье.

Дорогая,
память привела меня сюда в надежде встретиться с тобой. Я прождал тебя в городке, как и договаривались, трое суток со дня святого Джузеппе, ни разу не покинув порт после того, как мы ошвартовались в Чивитавеккья, и команда сошла на берег. Ни порт, ни город не манят меня, и ступать на землю мне незачем. Днём я стоял у трапа и разговаривал с чайками. Ночью моими собеседниками были звёзды. Они подмигивали и ободряли меня, уверяя, что ещё пять минут, и ты придёшь. Проходило пять минут, ещё пять минут, потом пять часов, звёзды блекли, замолкали и стыдливо прятались под голубое полотно просыпающегося неба. Под утро уходил в каюту и я.
Скажи, доводилось ли тебе хоть раз спать на судне, пришвартованном к причалу? Вроде бы и на суше, но с другой её стороны, тесно прижавшись к краешку тверди планетной? Нет? Жаль. Я бы хотел быть в такую ночь рядом и следить, чтобы ничто не потревожило твой сон. Спать в каюте судна, прилипшего слепым кутёнком подмышку матери-земли уютно, как в колыбели. Скрепят, похрапывая, канаты и палубный настил. Сонно плямкает о борт корабля волна. Вздрагивает, так и не проснувшись, судовой колокол, отмечая неспешное время. Вокруг невидимой оси ночного неба водят медленный хоровод звёзды. А сам кораблик, наверно, видит сон, что он - капелька, прижавшаяся к боку клубящейся грозовой тучи, летящей в синей бесконечности Вселенной. Приходит срок, капелька отрывается от лона матери и летит, летит, совершая свой последний рейс в поисках земли. За ней, осмелев, бросается другая, ещё, ещё... и вот уже дождь ревёт от страха высоты, заслоняя собой небо. А ты спишь под тёплым одеялом, не замечая ничего вокруг и видишь нашу встречу.
Летом. Наверно, она состоится летом. Весна не наше время. Впрочем, не буду загадывать. Мне не важно, когда. Лишь бы она состоялась. Пусть это будет летом или зимой, здесь, в Италии, или где-то ещё. Мир так мал...
Утром мы снимаемся в рейс. Прошли выходные, уходит в небытие понедельник. Завтра я передам это письмо трактирщику. Он честный малый и обещал вручить его девушке, которая спросит Карло, как мы и условились с тобой, прощаясь ненадолго, а вышло - на всю жизнь.
Я забираю с собой память и оставляю надежду. Прощай.

Серия сообщений "Море, стихия.":

Часть 1 - Spiritus vini
Часть 2 - Петрович.
...
Часть 9 - Добрым молодцам - урок
Часть 10 - Полем, лесом...
Часть 11 - Palloncini
Часть 12 - Роза пустыни
Часть 13 - Быт и традиции на флоте
...
Часть 23 - Антилопа
Часть 24 - АНТИЛОПА. Что решил, командир?
Часть 25 - АНТИЛОПА. ОТРУБИТЬ ШВАРТОВЫЙ