Рибике (то_что_горит) все записи автора у полковника лоуренса с утра голова болит:
второй взвод при построении показал себя кое-как,
говорят, что немцы опять применят иприт,
говорят, что космолет опасней, чем паровоз,
в палатке уже неделю царит ужасный бардак.
и он уходит в палатку, разворачивает несколько карт gps,
наливает чай из термоса и приказывает никого не впускать,
и удивляется, до чего, черт возьми, доходит прогресс,
а мы все травим друг друга, стреляем, как не в себя.
и он ложится вниз лицом на растрепанную кровать,
и говорит себе - ты же учитель, ты учил таких же ребят,
как те, которых (что тебя уже не смущает) точно завтра убьют,
а ведь раньше ты стеснялся в класс опоздать на пару минут;
и думает, как можно вести в бой военных, ненавидящих воевать,
и встает, неуклюже садится чуть не мимо походного стула,
и продолжает думать, как вообще может командовать человек,
два десятка языков удерживающий в голове,
он, бывший преподаватель латыни, марсианского и зулу?

©chipsaestrella
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора он выйдет из дома ночью (весь город спит),
легко коснувшись мезузы у дверей.

время такое, что обращение: "жид", -
не вызывает отклика: я - еврей.

у ворот кладбищенских остановится ребе лев.
"отпусти народ мой", - скандирует тишина.

и до термина "зомби" еще почти триста лет,
а теплая глина тела - да вот она.

ребе выводит три буквы на бледном лбу,
говорит: "иди. охраняй мой бедный народ".

и голем неловко ворочается в гробу,
по-кошачьи отряхивается,
открывает глаза,
встает.

© Чипса Эстрелла
источник

то_что_горит

Ассель (то_что_горит) все записи автора Он приходит на кладбище по вечерам, встает у ограды, думает о своем.
Сторож машет ему рукой,
кладбищенские собаки едят у него из рук.
Истошно пахнут цветы, молчит телефон,
через дорогу дома, что пойдут на слом.
и
время делает круг,
и
возвращается вновь к тому моменту, в котором
ему не больше, не меньше, но столько же лет,
сколько было, когда он впервые умчался на скором,
когда он впервые напал на след,
впервые взвесил в руке
пистолет.
Сколько с тех пор минуло лиц, мишеней и городов,
сколько раз он выискивал нужного человека
в мешанине движущихся и неподвижных тел,
спрашивал сам у себя: готов? - отвечал: чего там, готов.
Брал на прицел.
Никого из известных, впрочем, - считайте, что это принцип,
которого сам Принцип не придерживался, по правде сказать.
Но ему не требовалось ни президента, ни принца,
и лавры Ли Харви ему не мешали спокойно спать.
А личное кладбище и без того большое.
Поменьше этого муниципального, но

когда к работе подходишь со всей душою,
успешное профессиональное развитие предопределено.

© Чипса Эстрелла
источник

то_что_горит