Это сообщество посвящено, в основном, цитатам. Если Вы хотите стать модератором сообщества, нашли какую-либо опечатку или неточность в опубликованных записях, то смело обращайтесь к начинай сначала или -Январская-.
Вы выбираете близкого человека, как квартиру, и, въехав, сразу же начинаете искать недостатки. А недостатки будут всегда. Потому что не вы закладывали фундамент, не вы возводили стены, не вы
ставили крышу дома. Вы начинаете перестраивать ее на свой лад и рушите несущие перегородки его гордости, самоуважения, уверенности в себе. Потому что перестраиваете бездумно, не вникая в
конструкцию. И когда все рушится, обвиняете кого угодно, кроме себя.
А вот бывает, что у мужчины есть женщина, которая любит его всегда. Она даже может быть замужем, но все равно «ждет его всю жизнь».
И вот тебе не хватает любви или внимания… или просто скучно – и ты ей звонишь. Или даже заезжаешь… ну, так, импульс получить, почувствовать, что тебя любят. Подлость же, в общем, но так приятно.
А она потом думает об этом, на картах гадает, гороскоп твой купила… звонит подругам, советуется, «как думаешь, что он имел в виду?».
А ты ничего не имел в виду… вышел и забыл..
Запомни меня надолго,
Как лучшую из набора,
Как лучшую из брюнеток,
Как лучшую из ненужных…
Запомни меня и только…
Я вместе сложу приборы,
К губам приложу салфетку,
И кончится этот ужин.
Запомни меня по стонам,
По вспоротым бритвой нервам,
По странным мечтам о клетке,
По чистому цвету кармы.
Из тысячи лже-историй
Мою напечатай первой,
Читай ее очень редко
И плачь, вне предела камер.
Запомни меня дикаркой,
Запомни меня своею,
(Я в чем-то твоей останусь…)
Читай мою переписку…
Запомни меня подарком
Кому-то на День рожденья…
Мне кажется, я теряюсь
И больше не буду
Близко…
Он не напишет мэйлом. Не ответит на твой звонок.
Ты в сотый раз придумала то, что он одинок.
Литрами глушишь кофе, ходишь туда-сюда.
Вас же соединяют лишь город и провода.
И ни к чему молиться в глупый-глупый экран.
То, что он не случится, ты поняла сама.
Этот жестокий трафик... Дура, тебе же лет!
Хочешь, давись стихами, только вот смысла нет.
Где твой огромный опыт? Пропит на брудершафт?
Вновь затерялась в сетке, кутаясь в теплый шарф.
Знаешь, твой мир не рухнет, даже не станет сер.
Просто, все время снится, КАК он тогда смотрел...
Давай загадаем желание сбыться, встретиться, где-то столкнуться лбами, в списке попасть на одну страницу, к одной иконе прильнуть губами, давай почувствуем это «вместе», нутром, молекулой миокарда, давай случайно – в пролетах лестниц, на полке старенького плацкарта, на фотокарточке летних улиц из «полароида» иностранца; давай загадаем, чтоб нас вернули – и наконец-то начнем сбываться...
да кто ты такой, чтобы тушью да по
щекам;
чтобы близкие - указательным у виска;
чтобы течь по тебе проломленной тонкой
крышей. почему ты меня упорно не хочешь
слышать? да кто ты такой, чтоб марать на тебя
листы;
чтобы рифмами откреститься от пустоты;
я писала тебе. без ведома адресата. почему ты остался точкою невозврата? да кто ты такой, чтоб ломать о тебя
хребет;
чтоб встречаться с другими, думая о
тебе;
чтобы вшить тебя в кожу и прирасти
случайно. почему ты не отвернул меня изначально? да кто ты такой, чтобы резать, но без
ножа;
чтоб горячими пальцами сердце моё
держать;
чтобы имя твоё в душе отражалось
болью. почему тебя прокляли стать для меня
любовью?
Его ладонь у меня на шее. Я таю под его рукой. Поглаживаю его по спине. Прижимаюсь еще сильнее, но мне этого мало. Я мечтаю забраться внутрь него. Жить в нем. Быть им.
Любить и знать, что ты тоже любим, и быть уверенным в том, что любовь твоя, какой бы странной она не выглядела, все равно прекрасна – это наполняет жизнь смыслом. До краев. До щемящей и радостной боли в сердце.
Хорошо, есть осень, она нежно и аккуратно готовит нас к холодам. Любимая осень. Время размышлений, рук в карманах, глинтвейна по вечерам и приятной меланхолии…
Я внимательно всматривался в отношения людей и понял: ум опасен – ум, который верит, что слово передает суть, что в споре рождается истина. Нет, не язык передает меня. Я не знаю таких слов, которые бы меня высказали. Я лишь обозначаю что-то в себе, и ты меня понимаешь в той мере, в какой для тебя открыты иные пути постижения. Например, нас открыло друг другу чудо любви, или мы – дети одного и того же Бога. Если этого нет, я напрасно пытаюсь извлечь на поверхность таящийся во мне мир и неуклюже выговариваю то одно, то другое, - так о горе, например, я сказал, что она высока, но хотел сказать о холоде звезд и могуществе ночи.
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой; под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, -
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленье
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу - ты смеешься, эти взоры - два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
потому что твои привычки уже мои
потому что твои слова это мой алтарь
и поверь, не очень приятно писать стихи
когда принц на коне на деле такая тварь. (с)