..Она умная, как сто мудрецов, и доверчивая, как ребенок. Она ждёт, пока потеплеет, и в сердце наступит весна. Она невероятно любит своих родных, друзей и близких. Тех, кто рядом. То, что рядом. Не просто рядом, а где-то в области сердца. Они заставляют ее мечтать. Пока она жива, будет вечное лето. И главное, что ты не в состоянии думать не о чем, когда она рядом... Она любит, когда у неё просят совета, но её напрягают проблемы других. Она всегда говорит, что будет делать то, что хочет, но всегда делает то, что хотят другие. У неё много друзей, но она всегда ощущает пустоту. Она говорит, что всё готова бросить, и начать всё сначала, но знает, что не сможет этого сделать никогда. Она самоуверенна, но это только, кажется. Она снежная - не милая, не нежная. Она дышит несерьезно и не веруя. В мыслях - дым от сигарет вместо ясности. В рифмах - звонкость вольная от беспечности. Горький яд она хранит в сладости. Ему - "привет" в гордости. Ночью никогда не спит. Странная. Строгая, наверное, красивая. Вечная. Не хватает вдохов. Задыхается. Она пишет, что счастливая... Притворяется. Она любит ветер, улыбки, встречи, вино, шоколад, улыбаться случайным прохожим. Выходит из дома попозже, под самый вечер, так проще прятать глаза и быть на других похожей. Она будет улыбаться, мечтать, придумывать - и обязательно станет для кого-то самой Большой Радостью на Свете... Она ночами не спит, засыпает ближе к пяти.
Думает о разных мечтах и о том, что нужно проснуться к семи. Конечно, еле встает, начинает искать мозги, и кофе на завтрак без сахара обжигает ее изнутри. Она опять опаздывает, собирается на ходу, одевается в лифте, а мокрые волосы сушит на улице холодным утренним ветром. Наверно, взрослеет и чаще теперь меняет цветы, постоянно забывает, уходя из дома, выключить свет. Наверно, умеет читать чужие мысли.
Ходит босиком по холодному полу и разгадывает сны по умным книжкам. Совсем не верит в любовь, точнее не хочет верить.
Запирает себя на замок и мечтает слетать на север.
Она психопатка и истеричка, часто накручивает сама же себя, не любит солнце, и счастлива наверно только по пасмурным дням. Вечерами ее согревает с лимоном чай и общение в icq, а брызги холодной воды по лицу помогают ей окончательно не пойти ко дну. Она совсем не следит за днями/неделями/календарной датой, не может запомнить законы Ома и зачитывается Анной Ахматовой,
записывает свои бредовые случайные мысли карандашом, где попало, а потом рифмует их, еще раз убеждаясь в том, что глупа и бездарна. У нее за окном всегда то проливной дождь, то холодный ветер, и она всеми силами пытается сделать так, чтобы ее погоду не заметили. Она сама себе ставит задачи с бесконечным числом неизвестных, и часто смеется, зная, что смех - лекарство от всего на свете... Она пахнет карамелью и туманом, смотрит концептуальное кино в смешных тапочках и цитирует Экзюпери. Она умеет честно врать и ненавидит, когда ее называют "солнышком", она не умеет плакать, но обожает слезы неба, без ума от карих глаз и добрых сказок. Она ненавидит обманы и пахнет дождем и корицей. Часами сидит на балконе, считая на глаз этажи. И если вдруг новый знакомый опять оказался не принцем, смеясь, пожимает плечами и шепчет под нос: "это - жизнь".... Такая красивая. Недоступная. Улыбается, а в душе грустная. По жизни одинокая. Нет, не брошенная. Просто неопределенная. Такая неуставаемая и неуспеваемая... Со своими тараканами в голове и крошками от печенья в кровати... Не засыпающая вечером, не просыпающаяся утром... Жизненно обеспеченная шоколадом и конфетами... Любвеобильная и доверчивая... Мимолетная и выдержанная... Самостоятельная и внеплановая... Осенне-весенняя днем и зимо-летняя ночью... Почти невесомая и нежная... слепо верующая в рай... Вечно влюбленная...

Любовь измеряется мерой прощения,
привязанность — болью прощания,
а ненависть — силой того отвращения,
с которым ты помнишь свои обещания... ©

ногда так ходишь по родной улице, по бровке,на миг закрываешь глаза, ножку за ножкой переставляешь и представляешь как-буд-то в цирке по канату на высоте 70метров, перед тысячей зрителей, закрываешь глаза и одна нога застывает в ожидании следующего шага, не известно правильного ли, перед глазами всплывают теплые воспоминания, мамино улыбающееся лицо, ее теплые, нежные руки. вспоминаются самые счастливые минуты жизни проведенные с любимым человеком, его глаза, прикосновения, слова которые он говорил тебе, моменты признаний в любви. всплывают и мечты, сбывшиеся и разбитые, на секунду замираешь и понимаешь сколько всего еще стоит пережить и добиться, и как сильно хочется, осуществить все то что когда-то не сбылось, и пускай даже то, что попусту разбилось. понимаешь это, уверенно делаешь следующий шаг, открываешь глаза, поднимаешь голову, а сверху снег сыплет на тебя горстями, такой белый-белый, плавно пархает в танце с ветром, а ты все на той же бровке отмеряешь шагами расстояние к его сердцу, прекрасно понимая что идти еще долго, и очень уж холодно, а ты без шапки, с распущенными волосами, прыгаешь на бровке одна, улыбаясь как сумасшедшая.

ы идешь туда, где он может быть или где бывал, делаешь вид, что все и вправду хорошо. Но себя не обманешь — на самом деле все это ужасно, и очень больно. И можно как угодно хорошо выглядеть, купить новое платье, сделать новую прическу, тоску в глазах не уберет никакой мейкап.

С одним ты гуляешь по городу,ешь мороженное,кидаешь монетки в фонтан,кормишь голубей,
нужно улыбаться,смеяться,врать ему что любишь,что счастлива.А с другим можно просто молча сидеть на бордюре,
глотать дым от его сигарет и понимать что счастлива.

О счастье можно говорить минут пять, не больше. Тут ничего не скажешь, кроме того, что ты счастлив. А о несчастье люди рассказывают ночи напролет.

Девушкам надо, чтобы мы тупо были рядом, если тебя не будет рядом, рядом будет кто-нибудь другой.

Девушка не хочет замуж ровно до тех пор, пока не встречает того-самого-мужчину.
До этого момента она хочет независимости и просто новую пару обуви.
И если эта девушка до сих пор утверждает, что "главноесамореализация", "ялюблюсвоюработу" или что "нетсмыславбраке" и главное "янехочузамуж", то просто потому, что нет еще того, ради которого хочется учиться готовить и скупать все самые красивые трусы мира.(c)

Ведь одиночество — наихудшая разновидность страдания! Разве не потому Господь Бог сотворил мир, что чувствовал себя одиноким? Ладно, пускай он храпит, оставляет грязные носки посреди комнаты, курит в спальне. Но только пусть будет.