ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Агата Кристи - Серое небо
Бесконечная серая лента шоссе маячила перед глазами, это действовало на нервы и заставляло трижды проклясть свое решение приехать сюда, вернуться после стольких лет… А сколько прошло лет с тех пор? Десять, двадцать, тридцать… Я не знаю, мне не интересно, если быть честным. Приехал и приехал, что с того? Это мой долг. Перед самим собой. Небольшое жертвоприношение на алтарь оставшейся совести. Устаревшее безбожно чувство, устаревшее еще на заре человечества… Глупо даже думать об этом, но, черт побери, я виноват, чертовски виноват, и мою вину едва ли можно искупить. Искупление? Разве я хочу искупления? Да черт знает вообще чего я хочу! По правую сторону дороги располагалось кладбище, довольно старое, над ним кружили вороны, клевали ягоды вишни, опустившейся до самых плит… На покосившийся потрескавшийся крест из светлого гранита капали красные капли… Вишня напоминает кровь.
Я сжимал руль своей вишневой БМВ одной рукой, в другой держал незажженную сигарету. Свинцовое небо нависло над дорогой, предвещало беду или что-то вроде. Если бы я верил в приметы. Если бы я чего-то боялся. Я пронесся мимо, из-под колеса – брызги воды. Оставлять после себя потом – очень в моем стиле, не так ли? Я и сам не заметил, как начал над собой смеяться, но неожиданное препятствие на пути заставило меня остановиться и остановить машину заодно. Полосатый жезл, нехитрые жесты. И повезло же мне в этот чертов день нарваться на мента! Впрочем… Это, я думаю, к лучшему, я сейчас слишком слаб, чтобы сделать то, за чем приехал, вот так, сразу.
- Нарушаете? – заулыбался во весь рот румяный юнец, поправил фуражку и наклонился, чтобы заглянуть через окно, которое я нехотя опустил, в салон. Пожалуй, то, что нужно. Молод, полон сил, даже хорош собой. Находка, черт побери. Я поднял на него снисходительный взгляд, и он тут же вытянулся в струнку. – Младший лейтенант Коротков, Ваши документы, - старательно выговорил он. Видимо, совсем недавно на посту. Ни тебе колоритного брюха, ни тебе отвратительных манер. Успеет еще. Впрочем… нет, не успеет. Я улыбнулся и протянул ему водительское удостоверение. Ну что же, Коротков, я ждал тебя целых 800 километров пути. – Иван Сергеевич, значит… - ага. Конечно. На самом деле, Иоганн Зигхард Краузе. Очень приятно. – Нарушаем. Скоростной режим в два раза. Двойная сплошная. Таааак… - протянул он, я барабанил пальцами по кожаной обивке руля. – Выйдите из машины, откройте багажник.
- Слушаюсь и повинуюсь, - широко улыбнулся я, вышел из машины на сырую улицу – здесь, кажется, всегда идет дождь, как и прежде, как и в тот день – и остановился у дверцы. К чему терять время? Я смотрел на него слишком долго, и он молчал, не мог возразить или хотя бы подать голос, когда мои пальцы сомкнулись на артериях на его хрупкой шее. По побледневшему лицу, опережая дождь, скатилась капля холодного пота, и я закрыл глаза. В другой руке между указательным и средним пальцами по-прежнему незажженная сигарета, немного влажная от проклятого сырого воздуха. Я почувствовал это движение на уровне мельчайших частиц, на уровне кварков, если угодно, я чувствовал, как его энергия, такая живая и настоящая, покидала его тело, и теперь уже мои клетки наполнялись ею. Понемногу, неспешно, растягивая удовольствие… Да, именно удовольствие, по крупицам, по каплям забирать, вбирать в себя чужую энергию, чувствовать, как она проникает в твое тело, чувствовать этот невероятный заряд, так похожий на электрический ток, как разряд молнии или…
За своими рассуждениями я чуть было не поглотил его до конца, но сумел вовремя опомниться и заставил себя разжать пальцы и отпустить. Его тело, ставшее безмерно тяжелым, покачнулось и повалилось на меня, я чертыхнулся, придержав его руками, и опустил его на асфальт, все-таки оттащив от дороги на обочину. Пожалел?! Ха! Нет, едва ли. Это не более, чем корм. Я отпихнул носком итальянских туфель его руку, так некстати упавшую прямо на проезжую часть – не хватало еще испачкать колеса чьей-то кровью, мясом и кожей! – и вернулся к машине. В конце концов, этот еще может восстановить хотя бы часть своей энергии. Он же так молод, что ему стоит. И тогда, быть может, пригодится еще кому-то, быть может, даже мне, кто знает. Я улыбнулся сам себе и снова сел за руль. Спасибо, дорогая моя дорожная инспекция! Как вы там говорите обычно? Счастливого пути? Ха, до чего же забавно все здесь. Глупая дорога к глупому городу. Глупая цель, глупое чувство долга. Да все какое-то чертовски глупое. И это серое небо в первую очередь.
Я сел в машину и бросил взгляд на сигарету, ее конец послушно – да это просто детские фокусы, но так удобно - загорелся, я наконец закурил и продолжил свой путь. Город мало изменился с тех пор, кажется, это было какое-то сонное царство, и какая-нибудь там спящая красавица укололась о веретено, и вся страна погрузилась в сон… Так и здесь. Ничего не изменилось. Разве что больше машин и меньше прохожих. Прогресс? Да в этом забытом Богом месте даже само это слово звучит смешно! Я не помнил адреса, да и все эти серые улицы были слишком похожи друг на друга, но мне и не нужны названия и адреса, мне не нужны карты или навигаторы, чтобы найти ее. Я чувствую. И ее ауру я не спутаю с другой. Черт побери, как-то сентиментально это звучит, только дело не в том, разумеется. Я остановил машину в нескольких кварталах от нужного места, решил немного прогуляться пешком, да и к тому же… ни к чему привлекать лишнее внимание. И зачем я только приехал? Глупое чувство долга. И еще более глупое чувство вины. Будь оно проклято. Я шагал по улицам, без интереса глядя на унылые окна. На одном из них, на подоконнике стояли цветочные горшки, я бросил на них всего один взгляд – и все завяло. Так просто, черт побери.
Ее дом, кажется, смотрелся даже мрачнее остальных, и я поднял взгляд на окна. Она живет там, без сомнения. Интересно, эта женщина хоть немного заботится о ней?
Боже! Не хватало мне еще поиграть в мать Терезу! Да плевать я хотел и на нее, и на ее жизнь. Мдаа?.. Тогда зачем было ехать сюда, черт побери?! Силуэт в окне пропал, и я настороженно притаился за углом. Она не заставила себя ждать…
Ленор. Худая, такая же, какой была… Те же пепельные волосы, те же голубые глаза, скрывающиеся за круглыми очками, тот же шрам… Черт побери, этот шрам… Сколько лет прошло… Сколько лет прошло с нашей первой встречи?.. Нет, нет, нет! Не хватало еще предаться воспоминаниям! У меня есть очень важное дело, и я…
Впрочем, оно подождет немного… Не могу же я просто так врываться в ее жизнь…снова… чтобы все разрушить? Ну или… спасти? Ха! Нашли героя, как же. Не могу же врываться так просто и что-то менять… Я должен узнать сначала, как она живет, чем она живет… Зачем?! Да простое любопытство! А что? Если Вы вернетесь туда, где не были давно, Вам же будет интересно узнать, что с Вашим старым приятелем? Может, он попал в больницу, в тюрьму или умер. Ленор жива. Будто могло быть иначе!