ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Ночные снайперы - Цунами
- Наверное, - кивнул я. Только сейчас, когда он спросил, вспомнил, что не ел ничего с… со вчерашнего дня, если не считать две чашки кофе. Он отпустил меня, и я вообще пожалел о том, что сказал это. Лучше голодать, но чувствовать его, лучше ничего не есть, чтобы он обнимал меня только. Хотя такими темпами ему будет нечего обнимать. Все-таки нужно есть, хотя бы иногда. Да и вообще… что? Беречь здоровье? Ну да, я хочу теперь жить дольше, потому что жить с ним…
Чего еще я о нем не знаю? Афганистан… Хочется задавать вопросы, но… ему, кажется, совсем не хочется отвечать. Да и потом… для меня – простое любопытство, а для него… Он пережил это. Он воевал, черт побери. Никогда бы не подумал, впрочем… Почему нет. Я ведь и про скрипку когда-то не знал, потом не верил… А сейчас… убедился. Зря он так все-таки, очень даже красиво получилось… Да, обожаю скрипку. И люблю теперь, когда он играет на ней.
А ведь у меня правда очень много вопросов. Например, почему он стал тем… кем стал… Слишком много вопросов, которые я никогда ему не задам, на которые он не ответит, наверное. И зачем копаться в прошлом, моем или его? Прошлое в прошлом, не стоит и думать. Когда-нибудь, кто знает, он расскажет мне сам. И я тоже что-нибудь расскажу, впрочем, мне-то нечего.
- Пойдем, - улыбнулся Саша. До чего же приятно, когда он улыбается. Кажется, уже одной его улыбки достаточно для счастья. На кухне он тут же достал из холодильника какие-то овощи, достал разделочную доску и взялся за нож. Ну нет… Мне как-то… не по себе что ли. Я тоже хочу что-то сделать. Что-то для него.
- Давайте… - вырвалось, чертыхнулся про себя, шагнул к нему и потянулся к ножу. – Давай… - нет, это чертовски непривычно называть его на «ты», впрочем, не буду же я «выкать» ему вечно, да? Да что там, так бы и «выкал», если бы он не попросил. И даже, когда попросил, не могу, сложно отучиваться. – Лучше я все сделаю сам, сама и… - только коснулся пальцами его руки, чтобы взять нож, как он нахмурился и отвел руку.
- Нет, это мы уже проходили, - возразил он. Действительно. Проходили. А я ведь старался тогда, будто это было важно. Было.
- А с чего Вы… - черт побери, опять. Дурак. Да, если здесь и есть какой-то дурак, то это определенно я. И зачем я Вам такой нужен, нужна? – С чего ты взял, что я ничему с тех пор не научился? – все-таки немного обидно, я правда хотел помочь. И не только поэтому. Да, готовить я не люблю, не умею, и я никогда не готовил даже для себя, а для любимого человека… Это ведь совсем другое дело, да? Я ведь еще тогда это понял, поэтому так старался. Хоть ничего и не получилось, но…
- Если хочешь помочь, достань тарелки, - вздохнув, сказал он и кивнул на шкафчик. Да что я в самом деле? Гружусь из-за каких-то мелочей. В конце концов, он здесь, я здесь. Это называется «вместе», слово, за которое можно все отдать. – Как запись? – спросил Саша. Вас правда это интересует? Я улыбнулся, поставил тарелки на стол. Правда такое чувство, что я дома. Так не было ни в моей пустой квартире так неподалеку отсюда, ни тем более в Москве у матери…
- Отлично, думаю, это вообще самая лучшая запись, которая только была у меня в жизни, - сказал я, присаживаясь за стол. – А зна…ешь, почему? – нет, не могу не улыбаться. Счастье, удивительно. Но самое настоящее счастье – это здесь, с ним, сейчас, утром или вчера, когда угодно, главное – с ним. И зачем запрещал себе любить его? Любовь – это счастье, да, теперь-то я знаю.
- Догадываюсь, – он уже перемешивал салат – если, конечно, это был салат – в миске и, обернувшись, улыбнулся мне. И правда. Кто бы не догадался. Потому что я с Вами, с тобой. И ты со мной.
- Саша… - задумчиво произнес я, когда он наконец сел рядом. Глупость, конечно, очередная глупость, но важно сказать. Важно говорить все. Иначе… стена непонимания, недоразумений… Нет, нет, не допущу. – Спасибо… тебе…
- За что? – удивился? Да, наверное, я и сам удивляюсь, с каких это пор стал так много говорить о том, что чувствую, о том, о чем и думать боялся.
- За все, - пожал я плечами, положил руку на его ладонь. – За то, что… ты есть. За то, что ты есть у меня, - за то, что теперь я могу называть себя счастливым человеком. Эту фразу все-таки про себя, сказано и так много, да и без слов, я думаю, понятно, что я люблю Вас, тебя, чертовски, безумно, невероятно… Хотя… и самому хочется слушать все эти слова. А еще просто его голос. И дыхание. Биение сердца. Мелочи, чертовски важные мелочи. Никогда не думал, что такое случится, что случится со мной… Я же и не мечтал никогда, я не знал, что значит любить, а теперь… каждый вдох пропитан словом «люблю», и весь мир изменился, будто бы перевернулся наконец с головы обратно на ноги, и теперь этот вечный питерский дождь, капли, стекающие по стеклу вниз, оставляющие серебряные след, и лужи на дорогах как разлитая ртуть, все кажется прекраснее. Смешно. Будто я только начал жить, хотя думал, что вот-вот закончу. И закончил бы. Да, если бы мы не встретились вчера – случайно или все-таки так было предначертано? – я бы закончил жизнь. Или холодные воды обводного канала, или медленная смерть, жизнь тела без души… Мрачные перспективы, да и к чему думать об этом сейчас? Он же здесь, и никуда не отпущу, никому не отдам и…
- Кто-то здесь есть хотел, - напомнил он, глядя на меня. Да, точно, с этими сентиментальными мыслями я вообще забылся, где я и что должен делать. Отпустил, отпустила его руку. Черт, будто похолодало. Я взялся наконец за вилку, и где-то через полчаса по чашкам Саша разлил горячий чай. Белесый пар, так похожий на дым от сигарет, поднимался все выше, а я грел руки, обнимая ладонями чашку.
- Спасибо, - повторил я снова, на этот раз за ужин, за чай, за этот, черт побери, взгляд его глаз цвета поднебесья…
- Тебе не кажется, что ты слишком часто повторяешь это слово? – усмехнулся он, я только улыбнулся в ответ. Нет, это невыносимо приятное чувство – дом. Но я ведь даже не живу здесь, я просто прихожу сюда, просто прихожу к нему, второй раз. А кажется, что эта вот кухня, небольшая, даже тесная, наверное, вроде обыкновенная, этот тусклый желтоватый свет от лампочки, это окно, за которым темнеет вечер, за которым снова начинается дождь, за которым капли летят вниз, в бездну длиной в шесть этажей, и разбиваются о темный и без того мокрый асфальт, две чашки чая и он напротив… Может, это и есть то, что подразумевают люди под теплым словом «дом»?
Можно просто молчать и смотреть ему в глаза. Любоваться? Может и так. Просто… между нами связь куда крепче любых канатов, веревок, куда крепче оков, крепче всего… Странно, но так приятно все же. И…
Раскат грома за окном прервал мои мысли, и я невольно обернулся к окну. Яркая вспышка молнии, на мгновение рассекшая темное небо пополам, дрожащее от резкого порыва ветра тонкое оконное стекло, еще раскат, снова молния… Да, гроза здесь, в Петербурге, совершенно особенная… У нее свой характер, свой манера…
- Гроза… - констатировал я и улыбнулся, сделав один глоток из кружки. – Наверное, последняя в этом году… А помните, там… тогда… - да, та ночь, которая могла стать последней, которая была бы последней, если бы не наша вчерашняя встреча. Не иначе, как чудо…