ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Ночные Снайперы - Пароходы
Просто смотреть на него, потягивая горячий кофе из чашки, и понимать, что никогда не был счастливее, и понимать, что без него попросту не был, не жил, так, существовал, не более того. Снова и снова изучать взглядом его черты, встречаться с его глазами и чувствовать казавшийся приятным дым от его сигареты…
Нет, он все же прав. Я не должен был все отменять, правда. То, что я счастлив, чертовски безумно, бесконечно счастлив, невероятно счастлив, это не повод подводить свою команду. Ребята в конце концов работали над альбомом не меньше, чем я. И это нечестно, правда нечестно с моей стороны. Я не должен быть эгоистом.
Просто…
Так сложно уйти хоть на минуту, без него уже трудно, невыносимо, страшно уходить. Но он же никуда не денется, он же сам сказал. Я ему верю. Я просто не могу не верить ему.
Нужно научиться уходить ненадолго, чтобы всякий раз возвращаться, нужно…
Но как? Жить без него целый год, целый чертов год, а теперь не вынести и пары часов разлуки?..
- Вы правда не исчезнете, если я все-таки наведаюсь в студию? – спросил я, наивный мальчишка. Девчонка. Не имеет значения.
- Правда, - улыбнулся он. А мне нравится его улыбка, вот такая, настоящая… Он бесконечно прав, и он… заботится обо мне?.. Как это странно-приятно. Правда же заботится. Его волнуют мои проблемы, он не хочет, чтобы я… отказывался от своего дела? А я ведь готов. Готов от всего отказаться. От… музыки. Ради него. Вы только скажите. Но он не скажет. Он в самом деле любит меня по-настоящему, поэтому и не скажет, странно?
- Тогда я мигом, туда и обратно, ладно? – отпустить чашку, оставить ее совершенно пустой, подняться из-за стола и, как-то неловко, виновато улыбнувшись ему, выйти из кухни.
- Тебя подвезти? – его голос, который я хотел бы слушать всю жизнь, который я буду слышать всю жизнь, догнал меня у самого порога.
- Нет, спасибо, не нужно, студия неподалеку. Я, честно, быстро, - ответить ему, как-то машинально тряхнув волосами, снова улыбнуться – да я никогда в жизни не улыбался так часто! – и наконец выйти. Туда, в его спальню, снова посмотреть на листы с нотами, опять улыбнуться – это что входит в привычку?! – и отыскать свою одежду где-то на полу. Дать себе на сборы все-таки чуть больше 45 секунд, сделав поправку на эту эйфорию, что сейчас правит в моем сердце, собраться, небрежно как-то, впрочем, как обычно. Выйти в прихожую, наскоро набросить куртку и снова вернуться на кухню. Браво, Пашенька, ты уже ориентируешься в его квартире, даже можешь экскурсии водить.
- Саша… - определенно нравится произносить его имя вслух, вроде такое простое имя, но… - А мне… - глупый вопрос, но все-таки. – А мне сюда возвращаться? Или…
- Глупый вопрос, - подтвердил он, потушил свою сигарету, я бросился к нему, обнял, поцеловал, поцеловала. Вкус его губ, кофе, сигарет. Вкус любви. Думал, коротко, но коротко не получилось, с трудом нашел в себе силы отстраниться, посмотрел ему в глаза.
- Знаете, я бы очень хотел услышать, как Вы играете на скрипке… - все-таки сказал, еще один поцелуй, на этот раз правда короткий. – Я Вас люблю… - шепотом снова эти три слова, которые так тяжело и так важно говорить ему, ему одному, отпустить, не медлить, убежать, оглянувшись на номер квартиры на входной двери, запомнить, запомнить подъезд и номер дома, на улице, на холодной неприветливой улице, встретившей только резким порывом ветра, достать телефон. Сделать два звонка. Боре. Извиниться, покаяться в эгоизме, узнать, что он, конечно же, еще не успел все отменить, обрадоваться лишний раз его неторопливости и поблагодарить за лень. Маме. Сказать всего пару слов. «Мама, я счастлив». Добавить непривычное все же окончание «-а». Спросить, как она. Дождаться ответа, бросить небрежное «перезвоню», все-таки добавить «Береги себя» и отключить телефон. Добраться наконец до студии, понять, как трудно без него даже эти 15 минут, как невозможно без него, как хочется вернуться, предвкушать это возвращение, петь и играть, записывая очередную песню, написанную так или иначе о нас, растворяться в ней, чувствовать каждое слово и каждый аккорд, кажется, никогда прежде так не пел, впрочем, пел, там, в том доме, ему, для него, не голосом, а сердцем.
Оставшиеся 5 песен, естественно, отложить на другие дни, поберечь голос, поберечь «Третий фронт», отыгравший на «ура», поберечь силы. Да нет, просто, чтобы вернуться поскорее.
К нему.