ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Бах - та самая соната №4
Сидеть бесцельно в своей коморке на неудобной узкой кровати, курить дешевые сигареты и смотреть на настенные часы, торопить стрелки, в итоге только растягивать это томительное ожидание… Еще вчера осознавать всю безнадежность своей проклятой сводящей с ума любви, а сегодня… Сказка, сон, или все-таки шизофрения? Нет. Все было на самом деле, она была рядом, она прикасалась ко мне, она целовала меня. Она позволила мне быть рядом, она позволила прикасаться с ней, она позволила себя целовать… Счастье? Эйфория? Блаженство? Да, должно было быть, но что-то мешает мне насладиться пережитыми за этот долгий и, должно быть, самый важный день мгновениями.
Предчувствие? Нет, вряд ли… да и предчувствие чего? Бред, просто бред. Ее глаза не могут лгать, они никогда не были способны на ложь, они открытая книга ее чувств и эмоций… Но может ли читать человек, который, черт побери, любит так сильно? Любовь порой делает нас близорукими -или дальнозоркими, не суть – и мы видим в глазах уже совсем другие слова, другие буквы, видим то, что хотим видеть, или и вовсе то, что боимся разглядеть… Но она… она же правда простила меня, она правда искала меня… Тогда что?
Сомнения? Как смогла найти, не зная ни моего нового имени, ни места, где я мог находиться? Черт побери, я же мог уехать в Индию, я же хотел, думал об этом столько раз… Так откуда она узнала, что Лондон, что книжный магазин, что именно эта старая улица?.. Нет, здесь что-то не так… что-то странное в этих совпадениях… такого не бывает. Или я и впрямь старый маразматик, который от скуки подвергает сомнениям все факты?
Страх? Да, разумеется. Нет, не проснуться даже или упустить свой шанс. Страх за нее, за любимую женщину. Не нравится мне ее полуобморочные состояния… Сентиментальный заботливый маразматик? Да, пожалуй, именно так. За этот год, немногим больше, я, видимо, окончательно спятил. Придаю значение каким-то мелочам, когда должен быть счастлив!.. Она же сама сказала, что это от волнения. Может быть, я в самом деле просто отвык? Чертовски отвык от мгновений, когда не хочется умереть, от минут. Когда можно улыбаться, разговаривать так легко и непринужденно с кем-либо? Тем более, с ней…
Может быть, поэтому я ищу – ищу ведь! – какой-то подвох, подводный камень… А по-настоящему все правда хорошо… Даже замечательно, как никогда прежде. Или же…
Дело в том, что за ее поступками, за ее прощением и даже за ее поцелуем, столь важным, столь необходимым для меня скрывается одна только жалость?.. Какое унизительное чувство… Жалость. Впрочем, единственное чувство, которого я достоин. Недостоин даже ненависти. Только жалость, она жалит куда больнее…
Впрочем, какая разница?! Жалость или что-то еще, если я могу быть рядом с ней. Да, я определенно должен быть счастлив! Тем более, сегодняшний день… этот невероятный сегодняшний день… Хотя и его я мог испортить своим проклятым желанием, когда прижал ее к стене… когда хотел, разумеется, хотел ее прямо там, но, черт побери, нет… Нет, нет, нет. Об этом нужно вообще забыть, не думать, не вспоминать, не желать в конце концов.
Ненависть, желание, смерть. Три принципа, которые я так надеялся внушить ей тогда. Сложнее всего справляться со вторым… Третье мне, к несчастью, не грозит, третье я победил почти три века назад. А первое… Я ненавидел только любовь, за то, что она так нежданно появилась в моем проклятом вечном двигателе, в моей чертовой сердце, которое продолжает биться всегда, будто бы игнорируя мои страдания, муки, агонии, мой бесконечный ад и…
Да что же я?! В конце концов, жизнь совсем неплоха! Завтра же…
Я остановился на половине мысли и снова посмотрел на часы, улыбнулся, ведь правда счастлив, а сомнения, страхи, все это можно отбросить. Не так даже, все это нужно отбросить. И я непременно сделаю это, ведь рядом с ней я… Ведь только рядом с ней я могу быть по-настоящему счастливым. Не нужно быть мудрецом, чтобы осознать это.
Уже сегодня. Да, уже сегодня, через каких-нибудь 16 часов я уеду вместе с ней в Уорикшир. В наш… Да, в наш маленький Уорикшир, самое лучшее место на земле, место, которое мне не заменят ни охваченные туманом набережные Темзы, ни водопады в Манали, ни что-либо другое.
Как там мой… нет, ее… наш… да, наш сад? Как там плакучие ивы, склонившиеся к теплым водам реки Эйвон? Как там старина Вилли, в конце концов? Представляю, как он удивится, когда я переступлю порог, ха-ха.
Я не заметил в своих странных мыслях и, кажется, даже мечтах о тихих вечерах в гостиной у камина, как ночь сменилась новым туманным утром, как пришло время открывать магазин. Впрочем, с магазином тоже нужно что-то решить. Открыл ящик, достал бумаги – эта старая привычка, очередная странная в их череде, иметь бумаги и бланки на все случаи, непременно заверенные и готовые к подписанию, как тогда, с свидетельством о смерти… - и снова закурил. Слишком много сигарет в последнее время. Впрочем, какая разница. Никотин не в силах убить меня, никто не в силах, да и потом… сейчас я вовсе не желаю смерти. Я хочу только одного. Увидеть ее кристальные глаза. Скромно? О да, не то слово, раньше был в желаниях смелее, сейчас слишком на многом стоит гриф «не посмею».
Звякнули колокольчики, скрипнула дверь. Хельга? Нет, к сожалению, нет… Озираясь по сторонам, сжимая грязными пальцами драную шляпу в руках, в магазин шагнул бродяга. От него за версту несло лондонской свалкой и дешевым алкоголем. Что этому человеку вообще могло понадобиться здесь?!
- Чем могу помочь? – спросил его я, сейчас начнется. «Дайте, мистер, несколько пенсов, мне не хватает на хлеб»… Гнал их в шею, но… в голове очередная безумная мысль. – А ведь и впрямь могу помочь… - хмыкнул я, оглядел его снова с ног до головы. Да и он мне может. А что? Бездомному лет 50, не больше, в красных от похмелья глазах какие-то смутные проблески былого интеллекта… Отдать магазин первому встречному? Да, почему бы и нет? Весьма в моем стиле.
- Мистер, дайте мне несколько пенсов на… - договорить я ему не дал, небрежно перебил и протянул склянку.
- Выпей, - приказал? Ну да, приказал, а что здесь такого? Не в первый раз. Зелье излечит его от дурной зависимости, конечно, печень не восстановит, но к алкоголю этот…кхм... юнец больше не притронется. – Как тебя зовут?
- Николас Пол, - ответил он, распахнув глаза. Отлично, зелье начало действовать. Еще пара часов – и он убежденный трезвенник. Так просто.
- У тебя есть паспорт? – он кивнул, достал из кармана грязного рваного пиджака книжицу и протянул мне. – Отлично. Распишись здесь – и иди в ванную, я дам тебе чистую одежду.
- Я не понимаю, мистер…
- Смит. Я передаю тебе управлении моим магазином. Всего лишь.
Через час передо мной стоял уже совсем другой человек. Весьма представительный мужчина 50 лет, чисто выбритый, готовый к новой работе… точнее, даже к новой жизни. Чудеса? Да ну что Вы, элементарная алхимия и немного мыла, плюс мой костюм. Объяснил ему, что и как, рассказал немного об оставшихся склянках, сам взял только трость, пачку сигарет и ту одежду, что была на мне – брюки, туфли, черная рубашка. Вот и все.
Вышел из магазина, сел на крыльцо и, улыбнувшись показавшемуся на мгновение из-за свинцовых туч солнцу, закурил.
Скоро она придет.
Скоро я буду с ней.
Скоро я буду рядом.
Скоро мы будем дома.