ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Сержант - Прощай (Не жди похоронку). да, я писал и играл одновременно оО

- Нет, Боря, еще раз сыграем «Прощай», и тогда уже катись хоть на все четыре, - нахмурился я, басист, тяжело вздохнув, взялся за инструмент. Запел, моя единственная подруга подпевала мне на 6 голосов, закрывал глаза. Всего лишь репетиция, но я привык всякий раз выкладываться по полной, требовал того же от всех участников «Третьего фронта». Потому что отдан музыке, отдан искусству, отдан целиком… Впрочем, кого я обманываю?.. Есть еще что-то, кроме музыки, что-то, о чем я думаю каждую ночь, устроившись на подоконнике в своей небольшой и пустой квартире на Рижском, глядя в ночное сентябрьское небо, пока что ясное и звездное… Что-то потерянное, ускользнувшее, упущенное… Что-то, о чем написано столько песен, о чем и я написал с тех пор немало… Прошел уже целый год…

 

Я не вспомню твой голос

И надежду на чудо,

Пусть добьют понемногу

Никотин и простуда.

Я не вспомню ту осень,

В ней расплавились звезды.

Между нами стеною

Безвозвратно и поздно.

 

Ведь на самом деле, мне нечего жаловаться на жизнь. У меня все хорошо, да, чертовски хорошо. «Третий фронт» вот-вот выпустит свой третий альбом, потом будет тур… Впрочем, до него тоже нужно еще дожить, а с таким рвением к работе и любовью к проклятым Winston Classic, от которых я так и не смог отказаться, никогда не знаешь, доживешь ли до завтра.

 

Прощай,

Я видел это небо,

Мне бы

Свое закрыть.

Прощай,

И никогда уже

На вираже

Не застыть,

Не застать тебя.

Прощай.

И не жди похоронку

с фронта.

 

И это неповторимое ощущение, когда играешь и поешь, когда в самом деле растворяешься в музыке, когда твой голос  сливается с мелодией воедино, когда чувствуешь, как раскрываются за спиной крылья… Только музыка может дать это чувство.

 

 

Твой адрес не значится

В моем личном деле,

Мы вроде никто

С конца той недели,

О которой не стоит.

Контрольный выстрел

Пришелся в цель,

Попал в мои мысли.

Или нет… Не только.

Прощай,

Я видел это небо,

Мне бы

Свое закрыть.

Прощай,

И никогда уже

На вираже

Не застыть,

Не застать тебя.

Прощай.

И не жди похоронку

с фронта.

 

Еще любовь…

 

Я не вспомню про дождь,

Не вспомню твой взгляд,

Подорву свое сердце

И использую яд.

Это было давно,

Были кем-то друг другу,

Я не вспомню об этом...

 

Впрочем, не стоит об этом, это ведь не для меня. Это и раньше никак не вязалось с моей странной жизнью, а теперь… когда я упустил… когда отпустил его… отпустила.

 

Но едва ли забуду…

 

Нет, я не для этого, я для искусства, для музыки, сколько твердил себе об этом!.. А толку… Один черт, эта песня, да и другие, ему и о нем.

 

Прощай,

Я видел это небо,

Мне бы

Свое закрыть.

Прощай,

И никогда уже

На вираже

Не застыть,

Не застать тебя.

Прощай.

И не жди похоронку

                                               с фронта.

И не жди…

 

Последние аккорды… Последние ноты моей меланхолии.

Раз, два, три.

Отложил гитару, лишний раз провел ладонью по гладкой лакированной поверхности, улыбнулся и удовлетворенно кивнул.

- Отлично, парни, спасибо, хорошо поработали, завтра в то же время.

Мой промокший этой ночью до последней нитки Санкт-Петербург, единственный город, который я не хотел бы покидать. Никогда.

 Мой город тонет в желтом сентябре, растекается дождями и проспектами, глядит по сторонам светом изящных фонарей, дышит приближающемся вечером, шепчет что-то едва слышным плеском на набережных…

Глянул на часы на мобильном – блин, мне же еще на студию надо забежать! Черт, черт, черт! Ускорил шаг, едва не переходя на бег, уловил ухом тихий рингтон, вздохнул.

- Да, мама, что? – спросил я, услышав ее капризный голос.

- Полина, тут в одной газете написали, что ты встречаешься с этой, как ее, ну фотомодель, симпатичная такая шатенка. Дочь, ты что в самом деле…

- Мама, это бред, сколько раз тебе говорить, не верь ты «желтой» прессе, слушай, я тебе завтра позвоню, ладно? – черт побери, опаздываю… Да еще и Боря звонит… Ему-то что нужно? - У меня тут звонок на второй линии, - сказал я, перепрыгивая через лужи, студия закроется минут через 20, а переключиться на другую линию не успел, врезался в какого-то прохожего, да так, что выронил телефон, черт побери.

- Эй ты, смотри, куда идешь, тебе что дороги мало? – услышал я… Черт побери, этот голос… Не может быть! Поднял глаза, не поверил им, и все остальное потеряло смысл: телефон, студия, вечер…

- Вы?..