ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Бах - та самая соната №4
По тонкой белой нити паутины карабкается вверх крохотный черный паук, в воздухе водят причудливые танцы блестящие в солнечном свете, пробравшемся через щель между бордовыми шторами на окне, пылинки, и терпкий дым дешевых сигарет стелется по истертым полам… Скука.
Глянул на унылые настенные часы – а когда-то у меня были старинные, почти такие же старые, как я сам, карманные часы из серебра, когда-то у меня был замок, когда-то у меня была… жизнь? – до обеденного перерыва еще три минуты. И что потом? Закрыть магазин, снова бродить по лондонским улицам в поисках приключений буквально на час? Все так бессмысленно и нелепо. Все так мелко и банально.
Но иначе и быть не могло, черт побери.
Закурил вторую, до перерыва осталось две минуты… Когда начинаешь считать секунды, они, будто смущаясь, замедляют свой ход, и кажется, что миг – очередная вечность. А сколько этих долгих мгновений уже за моими плечами. А сколько их впереди. Бесконечное множество. Страшно? Давно уже нет, я не боюсь ничего. Разве что…
…боюсь, что с ней случится что-то плохое… что она попадет в беду… что кто-то причинит ей боль…
Впрочем, вряд ли кто-то причинит ей столько зла, сколько причинил я…
Нет, нет, нужно раз и навсегда покончить с этими мыслями. С воспоминаниями.
Я же дал ей свободу, я ушел, отпустил… Так почему же не могу отпустить до конца, до последней крупицы чертовой памяти? Почему не могу не возвращаться к ней хотя бы в мыслях, продолжаю вести диалоги, вспоминаю снова и снова? Да и этот книжный магазин… Склонность к мазохизму на старости лет?
Да, наверное. Иначе бы уехал к чертям собачьим из любимой страны, чтобы и не слышать фамилию Морган. Куда-нибудь далеко… Быть может, в Индию, в Манали… Чтобы сидеть под тяжелым потоком холодного водопада Йогини, вслушиваясь в грохот падающей воды, думать о вечности, каяться в своих грехах, каких так много накопилось за 300 с лишним лет. Да… Было бы лучше…
Но, черт побери, я не смог. Так же, как не могу сейчас не думать о ней, докуривая уже третью. Как жаль, что я не умру от рака легких, как жаль, что не могу умереть даже от этой любви… Только умирать, но никогда умереть. Вечно несовершенный вид.
До перерыва одна минута. Черт побери, а к чему ждать?! Может быть, просто закрыть и пойти уже на прогулку. На набережную Темзы или же пройтись по Гайд-парку… Один черт, никто не заходит сегодня. И вряд ли кто-либо зайдет. Да если и зайдут, подождут, ничего страшного, подумаешь.
Я потушил, кажется, четвертую сигарету пальцами, закрыл кассу на ключ, замок звонко щелкнул и скрылся в коморке. Искал глазами что-то, хотя сам не понимал, что ищу. Трость уже в руках, разве мне нужно что-то еще? Может, пальто? Все-таки прохладно, совсем не по-летнему… Впрочем, какая к черту разница. Умереть – не умру. Тогда что? Потертое издание «Фауста», перечитанное бессчетное количество раз? Ну да, и устроиться на лавочке в Гайд-парке, перелистывать страницы и кормить голубей! Да, конечно, окончательно превратиться в старика, делать то, что положено по возрасту, браво, лорд Морган… ах, простите, Монтгомери Смит. Лучше сразу записаться в дом престарелых. Хотя, говорят, кормежка там скверная. Что еще?
Да нет, нет, ничего мне не нужно. Только трость, внутри по-прежнему спрятан стилет, будто бы в нем для меня есть какой-то толк, всего лишь привычка. Равно, как и потирать руки, или проводить время в обществе малознакомых дам, мда.
Я уже придумывал себе маршрут на этот час, как звякнули колокольчики. Кого еще нелегкая принесла?! Только соберешься куда-то, как клиенты тут как тут, черт бы их побрал всех до единого.
Я чертыхнулся и, по обыкновению опираясь на трость, вышел из коморки.
Не может быть…
Не может быть! Это просто невозможно! Не верю! Нет… Просто мои фантазии, мои видения… даже не так, моя память ожила. Всего лишь. Не более того… Или же это сон, да, должно быть я заснул, и теперь вижу сон… Ты же часто снишься мне в те редкие ночи, когда мне удается уснуть…
Белые как снег волосы под черной шляпкой, кристально-серые, божественные, черт побери, глаза под черной вуалью, хрупкое мраморно-белое тело под черным платьем…
Дыхание перехватило, а я не мог двинуться с места. Ничего не мог. Только смотреть на нее, на ту единственную женщину, впрочем, она еще так юна, которую любил, люблю и, без сомнения, буду любить на протяжении своей чертовой вечности. Боролся с желанием броситься к ней, упасть на колени, обняв руками тонкий стан, прикасаться губами к спичечным запястьям, шептать ее имя и умолять время остановиться, чтобы именно это мгновение длилось вечно. Нет…
Как только я прикоснусь к ней, она растает, как лондонский туман, как снежинка на горячих ладонях, как видение… Всего лишь видение…
Я сошел с ума? Ну то есть совсем и окончательно спятил, рехнулся? И теперь моя скучная бесконечность бытия скраситься веселыми галлюцинациями…
Или же…
Это правда ты, моя дорогая?.. Но как?..