ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Бах - та самая соната №4
Новое утро. Какое-то солнечное, ясное, непривычное. Будто предвещающее что-то… Да нет, бред. Утро как утро. И что с того, что туман растаял в солнечных лучах? На дорогах лужи, в них так красиво отражаются дома и деревья, как в зеркале… Нет, будто в другом мире. Впрочем, это тоже бред. И не стоит вспоминать про зеркала, черт возьми.
И что? Запретить себе думать обо всем, что хоть немного напоминает ее? Убрать с глаз долой зеркала, уничтожить Антарктиду, стереть с лица земли маленькую холодную Исландию, отменить зиму, в конце концов, остановить все дожди и разрушить все кладбища?! Проще ослепнуть и не видеть всего этого! Хотя нет, не проще… Это так же невозможно, как и умереть.
Мир безграничных невозможностей.
Я иногда смотрю на свои руки, когда стою за прилавком в пустом магазине совсем без дела, и мне кажется, что вижу на запястьях тяжелые оковы из двух слов. Вечность и никогда. Одинаково страшные, одинаково мои.
Смириться? Да. Пожалуй, это единственное, что я могу сделать. Как ты там, моя дорогая? Хочу верить, что ты улыбаешься, ты так редко улыбалась, когда мы были вместе. Впрочем, нет, мы всегда были порознь. «Ненависть, желание, смерть». Разве не эти слова, разве не эти три принципа или завета разделяли нас всегда? Если бы дело было только в словах!
Нет, нет, нет. Не хватало еще впасть в меланхолию… да нет, поздно. Теперь только память, свечи, безумные танцы печали в голове…
Звякнули колокольчики, скрипнула дверь, и я отвлекся от своих бесполезных мыслей о том, чего не изменить. На пороге стоял человек, какой-то старик, впрочем, не мне говорить о возрасте, он переминался с ноги на ногу, глядел по сторонам и то и дело почесывал седую бороду, сделал шаг вперед и застыл у одного из стеллажей, вглядываясь в заглавия, щурясь и, судя по всему, едва ли различая буквы.
- Могу тебе помочь? – поинтересовался я, и бородач изумленно оглянулся на меня. А что он хотел? Ему всего лет 80, мальчишка, щенок, с чего бы мне обращаться к нему на «Вы»?! Я достал из кармана рубашки пачку сигарет – это Джеймс Морган не курил, разве что трубку зимними вечерами, а Монти может позволить себе эту вольность, впрочем, любую вольность, Монти простой человек, не лорд, ему ни к чему помнить о манерах, хотя и Джеймс о них слишком часто забывал – и закурил. Едкий голубовато-белый дым дешевых сигарет пополз по воздуху, опускался ниже к полу, обволакивал и вконец создавал в моем магазине атмосферу мистики и тайны.
- Да вот, сынок, понимаешь… - сынок?! Я едва не подавился этим чертовым дымом! Сынок! Какой дерзкий мальчишка, черт побери! Да что ты видел в жизни? Сколько войн ты прошел? Одну? Ну максимум две. Черт побери, это бывает обидно. С другой стороны, в вечной молодости – если 40 можно назвать молодостью – есть свои преимущества, и их гораздо больше. Да, за 328, кажется, лет я успел убедиться в том, что у каждого явления, человека или факта есть другая, обратная сторона, как у бронзового пенни, к примеру. – Внучка попросила купить кое-что из книг, а я не вижу ничего, магазин-то едва нашел.
Внучка? Хм… Думал ли я когда-то о детях? Разумеется, времени, чтобы думать о чем угодно предостаточно. Только… разве дети не должны быть плодом любви мужчины и женщины? Именно любви. Иначе нет никакого смысла. А для меня это невозможно, потому что… Да, потому что моя любовь безответна, безнадежна, моя любовь способна лишь разрушать и… Да что я опять ударился в воспоминания?! Нет, нет, хватит. Конечно, можно было бы обзавестись детьми так, для продолжения рода, но, черт побери, я бессмертен, мне это ни к чему. Ни к чему думать о том, что оставлю после себя на этой грешной земле, потому что не уйду. Никогда. Как бы не желал этого.
- И что ты ищешь? У меня не такой большой ассортимент, не уверен, что смогу тебе помочь.
- Да если бы я сам знал, - пожал плечами клиент, снова почесал бороду и достал из кармана потрепанного пальто бумажку. – Вот, написала она, а я даже это прочитать не смог…
- Данте Алигьери… «Божественная комедия», - прочел я, шагнул к полке и достал книгу в черном переплете. – Тебе повезло, это как раз мой профиль, - я улыбнулся ему и поймал себя на мысли, что он вряд ли увидит эту улыбку. – А что твоя внучка? Сколько ей? – это простое любопытство, мне и на улицах Лондона хватает дам, я подошел к прилавку, к кассовому аппарату, который, конечно же, тоже напоминал о ней…
- 16, я у нее один, никого у нее больше нет, дожить бы до того, как школу окончит хотя бы… - старик тяжело вздохнул, махнул морщинистой рукой. – А тут сам видишь, сынок, зрение совсем ни к черту, да и вообще… Мне и жизнь уже не в радость, а внучку жалко… Вот… Чувствую скоро старуха с косой за мной придет…
- Вот как? – я нахмурился. Нет, все-таки чертовски обидно, старуха Смерть придет к этому… кхм… юноше, а не ко мне. Нет, не порядок. Нужно это исправить, это как раз в моих силах. Не позволю я какому-то «мальчишке» заполучить покой, освобождение и… Кого я обманываю? Дело не в этом, дело в том, что я чертовски понимаю его, только в отличие от меня, у него есть смысл. Так что… Я достал из-под полы пузырек с малиновым зельем - все-таки пора завязывать с благотворительностью – и поставил на прилавок. – Выпей.
- Что это?.. – насторожился он. Я покачал головой.
- Пей, тебе говорю. Да поживее, - дождался, когда старик выпьет все до капли, он чертыхнулся – да, конечно, а кто говорил, что будет вкусно? – поморщился и удивленно захлопал глазами.
- Я… Я вижу! – воскликнул он, едва не подпрыгнув от радости. Говорю же, мальчишка.
- Ясное дело. Только держи язык за зубами, - посоветовал я. Пугать его теми же страшилками? Да нет, ни к чему? Кто поверит 80-тилетнему старику? Никто, спишут его бредни на маразм. И мои бы списали, если бы знали, конечно. Зато этому «мальчишке» лет 10 еще жить, не меньше. – С тебя 10 фунтов, - сказал я. – За Данте, разумеется.