ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Ночные снайперы - Рубеж
Время тянулось… Долго, неспешно, раздражающе. Ну где уже этот… кхм… человек?! Где его черти носят?! Что там возиться-то с этой Валентиной?! Черт побери! Он на нее что запал?! Чертов Саша, чертова Валентина, чертов стокгольмский синдром, который заставляет меня думать об этом и… ревновать?! Я ревную?.. Но… Этого ведь не может быть. С чего бы мне… Я же совсем не… И Саша мне не нравится, он вообще меня бесит, раздражает… Да что там! Я его ненавижу! Ненавижу, черт побери!
Ну вот… Печенье кончилось, а было и впрямь вкусное, сладкое. Все кончается…
И этот мой плен тоже закончится. Этот кретин Захар заплатит, никуда не денется. И я уйду, я навсегда покину этот проклятый дом, я никогда сюда не вернусь. Никогда не увижу этого человека, никогда не загляну ему в глаза, никогда не услышу его чертов приятный голос, никогда не…
От мыслей меня оторвали звуки, раздавшиеся совсем рядом: звякнули ключи, щелкнул замок, со скрипом открылась дверь… Мой надзиратель – не знаю, какое из этих двух слов раздражает меня больше, наверное, все-таки первое – вернулся, шагнул на эту чертову кухню и… о, Боже!.. Не может быть… Просто не может быть!..
Саша равнодушно бросил гитару на диван рядом со мной и прошагал мимо, к столу, к тушенке, или к хлебу, или к колбасе… Да без разницы! Он принес Ее! Единственное, что было необходимо мне, единственное, чего я хотел. Так уж и единственное?.. Разве ничего не хотел больше?.. Например, свободы? Возвращения в Питер? Или же снова… почувствовать вкус его поцелуя?.. Нет! Нет, ни за что! Это бред, это синдром, это… Не имеет значения. Теперь у меня есть Она.
Я вскочил с места и подбежал – я что идиот?! ... А что нет?! – к Саше, тот даже не повернул головы. Хотелось что-то сделать, очень хотелось как-то… отблагодарить?! Давай, Пашенька, вперед, бросайся ему на шею, обнимай покрепче, может, еще и поцелуешь?! Черт побери, что за бред?! Откуда все эти мысли берутся?! Черт, черт, черт…
- Спасибо, - сказал я наконец, получилось как-то слишком радостно и громко, для пущей убедительности протянул ему руку для рукопожатия, но мой жест остался без внимания, почувствовал себя идиотом в который раз, вернулся на диван. Теперь точно не скажу ему ни слова! А вот интересно, зачем он тогда принес ее?.. Для меня?.. Нет, бред, чушь, я всего лишь идиот, если думаю так!
Гитара… Все 6 струн на месте, расстроена безбожно, но это чепуха, гриф цел, дека… Не страшно. Главное – на ней можно играть! Играть… наконец… будто не играл вечность… да, пожалуй, именно так, эти несколько дней – маленькая вечность, маленькая жизнь. Я взял ее в руки, коснулся струн, проверил каждую на звук, подкручивая колки, размял пальцы нехитрым перебором… Нет ничего лучше музыки, нет ничего, кроме музыки.
Я начал играть… Свои старые песни, напевал тихо, едва ли слышно. Мои песни, за каждой из которых боль, кровь или даже смерть, за каждой из которых, ей-Богу, целая жизнь, плавно сменялись одна за другой, и я улыбался… Будто был счастлив. А разве не был? Стоило мне прикоснуться к гитаре, пусть дребезжащей, пусть испорченной какими-то прошлыми хозяевами – интересно, откуда он ее стащил? – как я снова был счастлив… Абсолютно. Да неужели?
По крайней мере, играя, вот так, самозабвенно и неутомимо, я не думал ни о своей шкуре, ни о деньгах, которые должен найти Захар, ни тем более о Захаре, ни о своем похитителе… Кого я обманываю? Ну… Почти не думал. Я не замечал ничего вокруг, да и было плевать, что там вокруг происходит. Я ничего не замечал, я закрывал глаза, пальцы сами находили нужный лад – еще бы! – и музыка наполняла этот чертов дом, в который я никогда не вернусь, из которого я скоро обязательно уеду навсегда. Конечно, немного отвлекали эти дребезжания… Кто же тебя так, милая?.. Гитара – это ведь больше, чем инструмент… Это подруга, верная, любящая, страстная или ласковая, это спутница, это чья-то душа, воплощенная в созвучиях…
Мои песни о войне, о долге, о борьбе и… совсем немного о любви… Не знаю, сколько часов я играл, ведь пальцы уже так давно не чувствуют боли, но солнце там, за окном, окрашивало водную гладь золотом… Жаль, что это озеро или море не на западе, посмотрел бы, как огненный диск топиться в прохладной воде…
Я мог играть бесконечно долго, я в общем-то и хотел играть бесконечно долго, ведь слишком соскучился по музыке, так безумно соскучился, что не мог просто перестать, но… Эти голубые глаза смотрели на меня в упор, под их взглядом не по себе, сразу как-то зябко, или… жарко. Я не мог понять, но его взгляд, взгляд его холодных голубых глаз для меня невыносим… Саша, а он же сидел напротив, вдруг поднялся. Не к добру.
А впрочем, мне не страшно, у меня есть музыка, теперь снова есть. Опять ударите меня? Валяйте, синяки заживут, ссадины затянутся. Или снова…