ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Ночные снайперы - Черное солнце
- Зачем… - переспросил я растерянно, глянув на него, и пожал плечами. Зачем?! Да если бы я сам знал! Никому не рассказывал, а тут потянуло на откровения. Чертов стокгольмский синдром… Зачем, черт побери, зачем?! О чем я только думаю?! Этому типу плевать на все эти мои истории, на мою жизнь, ничего у нас с ним не получится… А что за?..
Разозлился сам на себя за эту странную мысль, сжал кулаки, снова отвернулся к окну. А что могло получиться?! Дружба?! Вот я дурак! Идиот! Кретин! Что вообще может быть общего у меня с этим человеком?! Его главный интерес – деньги! Деньги, черт бы их побрал… Вряд ли он может делать что-то бесплатно, без выгоды...
А я?.. Я отдан музыке, целиком, без остатка… Полжизни за гитару… Только вряд ли у этого человека есть инструменты… Вряд ли он вообще знает о том, какое удовольствие, наслаждение, эйфория – музыка…
Слишком много «вряд ли». Слишком много никчемных мыслей…
Я – заложник, пленник. Я – 4 с половиной миллиона рублей. Не более того. Так и будет. Так есть. И мне никогда не стать кем-то другим для него… Будто я хочу! Ха! Чертов синдром! Если бы не он, я бы не думал об этом. Я бы вообще о нем не думал, об этом дядьке, о Саше, о киллере, который промахнулся, не смотрел бы на него, не говорил бы с ним, тем более, не стал бы рассказывать про Димку…
Просто синдром. Это пройдет.
Но как мне прожить эти несколько дней, пока этот придурок с кошельком Захар будет искать деньги?! Или даже… недель… Если бы не чертов синдром, если бы не чертов Саша, я мог бы считать это отпуском… Да, отпуском. Места здесь красивые, сплошная романтика… здесь? А где здесь? Я ведь даже не знаю, как далеко я теперь от родного города… Санкт-Петербург, увижу ли я тебя снова?.. Ты даже не заметишь моего исчезновения, а я буду скучать, изводить себя этой беззвучной тоской, мечтать втихаря о прогулке по Невскому, когда на город опускается вечер, и темное небо тает в прохладных водах Невы…
Интересно, меня хотя бы ищут? Или «третий фронт» решил, что снова ушел в загул?..
Я молчал. А чего я ждал в общем-то? Что Саша проникнется ко мне сочувствием? Что пожалеет, погладит по головке, отпустит? Идиот, кретин! Не научился в свои 19 держать язык за зубами. Ничего больше, ни слова ему не скажу. В конце концов, этими ссадинами на лице я обязан ему! Пусть хоть пытает, ничего не скажу, и плевал я на его приятный голос, на голубые глаза, на красивые пальцы! Этим приятным голосом он грозился меня убить, эти голубые глаза смеялись, увидев во мне страх, эти красивые пальцы сжимали «макаров»… О чем я думаю, черт побери?! Мальчишка! Глупый наивный мальчишка! Да и не мальчишка даже… Посмешище. Чертов Захар, зачем он произнес мое старое, мертвое имя? Зачем напомнил мне об этом досадном недоразумении?!
Я молчал. Мне показалось, что от этого молчания ему тоже не по себе… Показалось. Он же сидит, крутит руль так беззаботно и размышляет о большом куше. Еще бы 4 с половиной – впрочем, 500000 я все еще хотел бы оставить себе – миллиона просто так, буквально с неба! Да еще и за убийство он наверняка получил… Интересно, только от кого?.. А это все-таки уже не так важно, да?
Саша остановил машину, как-то резко, внезапно, будто задумался о чем-то и едва не пропустил пункт назначения… Я едва не ударился лбом о стекло и посмотрел на него искоса, он чертыхнулся, ударил ладонью по рулю и вышел из авто. Чего это он злится?
Блин… Скорее бы Захар нашел деньги, скорее свалить подальше от Саши, скорее бы…
Саша открыл дверцу, крепко схватил меня за куртку и буквально вытащил из машины. Нет, не скажу ни слова, все равно не скажу. Буду молчать. Даже если он достанет свой любимый ненаглядный «макаров», я даже не пикну. Ясно?!
- Пойдем, - сказал он. Нет, я даже не спрошу, куда. Я не скажу ни слова, я же решил. Лучше молчать, чем потом жалеть. Нашел кому рассказывать! Черт побери. Саша повел меня вперед, к одноэтажному зданию из белого кирпича, к деревянной двери под красочной вывеской. Блин, это что? Сельпо, что ли? Куда меня забросила судьба…
За прилавком стояла женщина. Сколько ей было? Ну немного за 30, я думаю. Фартук с оборками поверх платья в горошек, крашенные светлые волосы в какой-то причудливой прическе – там пробор, тут начес, все то, чего я не понимал, и не пойму – ярко-красные пухлые губы. И грудь. О да, большая, шикарная… С этим спорить бесполезно и бессмысленно. Да, не женщина, а мечта. Мечта электриков и трактористов. И не только их. Может, еще и киллеров? Ну чего он так на нее пялится?!
- Ой, чем могу помочь? – женщина отвлеклась от созерцания ценников и улыбнулась нам. Или только Саше?.. Какого черта?! Он подвел меня ближе, и теперь я мог рассмотреть ее имя на бейдже, впрочем, не думаю, что она знала, как это называется. Валентина. А я буду молчать. Я не скажу ему ни слова. И этой продавщице тоже.
- Валюша… - откуда у него этот ласковый тон, черт его дери?! Что? Купился на бабу из сельпо? – Мне бы водочки бутылку… - Саша улыбнулся ей и бросил на меня снисходительный взгляд. – Две.
- Минутку, - пролепетала Валентина. Приторно-сладкий тон, кокетство, черт побери, это же фальшиво, это не… И это меня не волнует. Почему я вообще так завелся?! Меня все это не касается. Я пленник. И на этом все. Чертов стокгольмский синдром.
Женщина поставила табуретку, забралась на нее и потянулась за бутылкой, приподняв стройную ножку. А она красивая, черт побери… Интересно, это она специально ставит спиртное на верхние полки? Чтобы демонстрировать всяким мужикам свои ножки?
- Вот, две бутылки, как просили, - лучезарная улыбка, чертова кокетка! Валентина поставила бутылки рядышком, взяла купюру, наклонилась к кассе поближе, так, чтобы мы... нет, все-таки Саша разглядел ее грудь получше. Черт побери, ну прекратите! Что это за взгляды-молнии, взгляды-искры?..
- Нам пора, - нахмурился я, дернув Сашу за рукав.