ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Н.Паганини - Capricci per vionlino solo, Op.1 №24, Квази престо, Ля минор
В город приехал 40-летним мужчиной, полным сил и разнообразных намерений, вовсе не дряхлым старцем. Нет.
Я остановился, вышел из машины и оглядел старые, как я сам, улочки. Они, как и я, замерли, остановились во времени чуть больше века назад, ничуть не изменились за это время, все те же мощеные дороги, все те же высокие крыши, отделанные черепицей, все те же милые, в основном двухэтажные дома, в одном из таких родился сам Шекспир…
Стратфорд-на-Эйвоне… Заколдованный город. Очаровательный в своей старомодности город и так идеально подходящий мне. Он так же бессмертен, как и я, он так же неизменен, как и я, время не властно над ним и надо мной… Но городу ни к чему умирать, город не может устать или заскучать…
- Вы слышал последние новости, мистер Стэнли? – один человек спросил другого, сварливые. Оба седые, морщинистые… Кто бы говорил? Ну да, большую часть дня я выгляжу еще хуже, чем они, но сейчас-то – нет. Я остановился, задумчиво глядя на часы, и слушал их разговор, он показался мне занятным. – Этот старик, лорд Морган, женился!
- Что Вы говорите! Неужели нашел себе какую-то старуху, такую же дряхлую и скверную, как и он сам?
- Говорят, что женился он на юной девушке откуда-то из заграницы. Бедняжка, ей приходится жить с ним.
- Старый развратник, - отвернулся другой и добавил. – И она не лучше.
- Ну как Вы можете говорить такое?
- Знаете ли, в его возрасте уже поздно и думать о женитьбе, а уж тем более обзаводиться молодой женой. Он не понимает, что уже стар, и все его старые привычки уже ни к чему.
Чопорные идиоты. Чертовы сплетники.
- Соглашусь с Вами в одном, его возраст – это само по себе неприлично.
- Вот я и говорю, задержался лорд Морган на этом свете, пора и честь знать.
Ну в этом-то Вы правы, господа, я бы и сам рад! Но, видите ли, моя не совсем адекватная бедная несчастная жена никак не решится. Я ей и так намекал, и эдак.
Хмыкнул, свернул по узкой улочке и остановился у тяжелой дубовой двери с резной ручкой. Здесь продают те редкие вещицы, что порой незаменимы для моих экспериментов, те причудливые растения, что для меня компоненты снадобий, а вовсе не сувенир. Я потянулся к ручке, но что-то отвлекло меня.
Мимо прошли две дамы, потом еще одна, и снова… Я как ребенок в кондитерской лавке. Впрочем, нужно определиться с выбором. Старый развратник? Что же… Как прикажете.
Взгляд уловил удаляющийся стройный силуэт в легком, не по погоде легком платье. Она неторопливо шла вперед, беззаботно и весьма соблазнительно. Черт побери, тряхнуть стариной и прямо на улице…? А впрочем, разве я не за этим сюда приехал? Корень мандрагоры и прочую дрянь можно купить и позже, сейчас куда важнее другое.
Я последовал за этой молодой красивой – со спины, по меньшей мере – женщиной. Озорные рыжие кудри, прямая спина, стройные ноги…
- Вы? – она обернулась на меня, когда я подошел слишком близко, только теперь узнал в ней свою знакомую. Я надеялся на новое знакомство, а с ней мы уже встретились однажды здесь, где-то полгода назад, и, кажется, тот раз запомнился ей… надолго. Я опустил взгляд с ее милого личика на ее пышную грудь. Красивая, черт побери. Вот это я понимаю, красивая, не то что… Нет, не хватало мне еще и теперь думать о Хельге. – Ты говорил, что уезжаешь навсегда…
- Знаешь… - я очень долго пытался вспомнить ее имя, невежливо долго – Мэриэнн? Мэрибет? Мэрилу? Мэри-Сью? – но так и не смог. – Обстоятельства изменились, я должен был уладить кое-какие дела… Вот и вернулся. На один день, - о нет, столько времени у меня как раз нет. Я же обещал вернуться к вечеру. Вдруг моя дорогая Хельга будет волноваться? Ха-ха-ха. - Даже не так, вечером я должен уехать…
- Уже? – расстроилась она. Скольких мужчин ты встречаешь с такими же, полными надежды глазами? Скольких провожаешь со слезами на щеках? И каждый раз уверена в том, что вот он, твой счастливый билет, и каждый раз убеждаешь себя в том, что ты вовсе не та, кого любовно зовут «ночными бабочками», не та, только потому что не с каждого берешь деньги, только потому что, когда все же берешь их, считаешь это компенсацией, скажем, за моральный ущерб. С меня ты денег не берешь. Глупо с твоей стороны. – Разве ты не останешься хотя бы на ночь, раз уж судьба подарила нам новую встречу, может быть, это знак, может быть…
Весь этот глупый, наивный бред, что срывался как-то несвязно с пухлых, ярких губ, я уже не слушал, моя ладонь медленно взбиралась по ее стройной ножке выше, под юбку. Женщина – пусть Полли, какая разница, черт побери, если бы я запоминал имена всех женщин, с которыми доводилось спать, я мог бы составить телефонный справочник или, на худой конец, словарь имен – взяла меня за руку и повела по чистой улочке к себе. Не помню, бывал ли здесь в прошлый раз, или это происходило не здесь, а, быть может, на вечерней улице, или это вовсе была не она, но в любом случае ее безвкусно обставленная комната не произвела на меня никакого впечатления. Я повалил Полли на кровать и решил не терять времени. В конце концов, все просто: мне нужна женщина, всего лишь женщина, чтобы хоть ненадолго отвлечься… И это богатое тело помогало мне, как нельзя лучше. Сорвал с нее платье. Прости, но его придется теперь выбросить, цена страсти. Ты ведь хочешь страсти?
- О, Монти… - прошептала она, когда мои пальцы скользили по загорелой коже все ниже и ниже. Монтгомери. Мое второе имя. Я люблю представляться им таким вот женщинам, беззаботным куклам.
Но как же это все банально. Чертовски банально. Ведь все это уже было не раз, да и как только не было. Но… хотел ли я кого-то так же сильно, как хочу теперь переступить черту, которая отделяет меня от смерти?.. Или как хочу Хельгу… Будто в ней что-то… особенное. Нет, Джеймс, нет, старый дурак, это всего лишь запрет, ореол запрета делает ее столь пленительной, столь желанной для меня… Но я должен устоять перед этим, перед своей юной женой, которая ненавидит меня, или еще нет?.. Я расстегнул брюки.
– О, Монти! – куда громче. Со стоном, со сладостным криком. Доставь мне удовольствие, Нэнси или как там тебя, заставь забыть о Хельге. Черт побери.
Уже солнце садилось за горизонт, когда я наконец оставил это роскошное тело, собрался и вышел прочь, оставив обессилевшую женщину тихо дремать на кровати. Банально! Сколько повторялись эти сцены?! Как же банально и скучно…
Шагал по вечерним теперь уже улочкам Стратфорда, как когда-то здесь, должно быть, бродил Шекспир. Возможно, он думал здесь о чем-то очень важном, возможно, здесь рождались его первые стихи, возможно, здесь бы он и превратился в такого же дряхлого старика, в какого я превращусь сейчас, выпив снадобья, если ему, Шекспиру, судьба позволила прожить вдвое больше, чем он прожил.
Странно, а мы с моей дорогой Хельгой даже похожи. Мы оба хотим умереть. Она – потому что почти не знает жизни. Я – потому что знаю слишком хорошо…
В замок вернулся немощным стариком, таким, какого не грех и убить. Я скучал, детка, приходи и вонзи нож мне в сердце. Что может быть лучше?