ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Ночные снайперы - Колыбельная по-снайперски
По-Вашему, это смешно?! Черт побери, меня хотят завалить, я даже не знаю кто, я просто сижу и пью – нет, уже не пью, беленькая же кончилась… - с исполнителем-неудачником. Почему же он не убил меня сразу? Или сейчас? Решил отложить на завтра? Утро вечера мудренее? Я затянулся сигаретой и с отвращением обнаружил, как трясутся пальцы. Я посмотрел на них внимательно, жесткие, твердые, но тонкие… А возьму ли гитару в руки снова? Коснусь ли пальцами струн? Услышу ли музыку? Или…
Нет, нет, я не умру. Мне рано умирать. Этот козел отвалит за меня 4 миллиона – и я свободен. Свободен?.. Нет, черт возьми. Но, по крайней мере, жив.
- Вы же не скажете, кто, да?.. – осторожно предположил я, глядя на Сашу. – Да и его имя, наверное, ничего не значит. Он только посредник, я считаю, за ним, должно быть, стоят люди позначительнее, которым было выгодно… - я замолчал, когда он снова посмотрел на меня. Невыносимо тяжелый взгляд… Под этим взглядом я чувствовал себя всего лишь мальчишкой, никчемный, ничего не знающим мальчишкой, который несет какую-то глупую наивную чушь, детский лепет. Отвратительное чувство.
Да и вообще все это отвратительно! Еще вчера рок-звезда, сегодня - жертва злого рока. В голову пробираются более чем странные мысли. Опасения за свою жизнь сменяются каким-то бредом.
Почему он, этот человек, Саша, стал киллером?.. Что его толкнуло на эту чертову, залитую чужой кровью дорогу?! Что случилось в его жизни, чтобы он…
Да какое мне дело?!!
Нет… Это ведь не так просто… Для того, чтобы пойти на это, нужны веские причины. Может быть, ему правда нужны деньги. На лечение, например. Ну да, от алкоголизма! Ха-ха-ха.
Возможно, у него жена и трое голодных детей и… Хотя… У меня, конечно, хорошее воображение, но всему есть предел… Впрочем… Почему нет? Он приходит каждый вечер домой, где его ждет тетка в фартуке поверх байхового халата, с бигудями на башке, которая то и дело упрекает, кричит, грозит скалкой и требует шубу, тарелка супа и трое голодных ребятишек-нытиков, которые плачут, стучат кулаками по столу. Брр… Бред. Нелепый и страшный бред. Не хотел бы я…
Хм… Наверное, у него есть причины. Наверное, он просто очень несчастный человек. Настолько несчастный.
А я еще считал себя несчастливым… Глупый мальчишка. У меня же вполне сносная жизнь. Даже хорошая. Да что там! О такой жизни мечтают тысячи!.. Откуда им знать, каким одиноким может быть человек, у которого есть многое, черт побери, но нет единственно настоящего друга, которому можно было бы рассказать все, что я не могу рассказать никому?
До какого же бреда довела меня водка?! Черт ее подери.
Настоящего друга… Я бы хотел, чтобы у меня был друг, пожалуй, так. Друг, с которым можно вот так за бутылкой и сигаретой поговорить, не важно, о чем. Да, как сейчас.
Какой-то стокгольмский синдром! Вот-вот начну ему симпатизировать, сочувствовать, а потом и вовсе…
Махнул рукой в сторону и снова поймал на себе его взгляд, опустил свой и выдохнул сигаретный дым в воздух. Белые клубы покружились немного перед глазами и растворились, растаяли… А в общем-то Саша ведь тоже живой человек… Не думаю, что его самого-то устраивает эта ситуация.
А если не устраивает, значит, он… все-таки убьет меня?.. Что ему стоит? Да нет, стоит как раз. 4 с лишним миллиона рублей. Он не убьет. Не сейчас, по крайней мере.
Я что забыл? Я заложник, я не больше, чем просто заложник, чем жертва. Я что забыл, как этот человек только что – или уже не только? Сколько прошло времени? – бил меня. Бил по лицу! Не то, что бы оно мне было особенно дорого, не в этом дело.
Чертова водка, спутала мои мысли, все спутала. И чертовски хочется… Еще выпить? Очередную сигарету? Домой?! Жить?!!
Спать. И только.
- А можно мне… - начал я. Докатился! Спрашиваю разрешения у этого дядьки. Он мне что мамочка?! Будто я у нее разрешения спрашивал, черт побери. Саша насторожился. - …немного поспать?..
- А я при чем? – вскинул он брови и усмехнулся. – Тебе колыбельную что ли спеть?
- Я не настаиваю, - я улыбнулся. Улыбнулся?! Какого черта я улыбаюсь?! Я просто идиот. Пьяный идиот. – Но если хотите… - потянулся как-то сладко и зевнул. Веду себя как дома! Кретин. Водка, ты принесла забвение, но, черт побери, забвение – тоже не всегда хорошо, вот я и забыл, где я, а главное, с кем. Я свернулся на диване калачиком и закрыл глаза.
А получится уснуть? Уснуть под этим тяжелым взглядом?
Хорошо бы просто уснуть.
А на утро проснуться и понять, что все это только сон. Безумный странный сон.
Но только сон.