ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Сплин - Алкоголь
Я молчал. Ждал удара. Был готов.
Дурить? Нет, пожалуй, ни в коем случае, это ведь даже не блеф. В самом деле, был на свете один человек, один состоятельный человек, который мог отдать за меня выкуп, сколько угодно. Сумма этому человеку, имя которого я вообще бы рад забыть, была не важно, лишь бы получить меня. Он и раньше хотел купить, а теперь у него есть повод, более того – заплатив деньги за мою жизнь, он будет уверен в том, что поступил честно и благородно, что спас меня, что я должен быть благодарен…
- Вам это доставляет удовольствие, какой-то кайф, да? – спросил я тихо, было в этом что-то очень грустное. Все эти удары, по лицу, по голове… Надоело. Да, надоело, устал. Бьете так бейте, добивайте, не останавливайтесь на полпути. Чертова водка путала мысли, и мне уже казалось, что все безразлично, что все равно, что будет дальше. Просто казалось, конечно же, не более того, но бояться я бы уже не смог.
- Может и так, не твое дело, - сказал он, тяжело вздохнул и почему-то не ударил. Почему интересно? Даже странно, я думал, он не остановится. Чертов алкоголик. Впрочем, как и я.
- Налейте еще водки, а? – я поднял взгляд, вытер запекшуюся кровь рукавом куртки и тоже вздохнул. Пожалуй, нет ничего лучше, когда нужно забыться. Или есть. Но другие способы просто не для меня. Пусть лучше водка обжигает горло, пусть в голове делается мутно, пусть все предметы теряют очертания, пусть этот неудобный диван покажется королевским креслом. Волшебница-водка это может. Черт бы ее побрал.
- И как в тебя помещается столько водки?.. – спросил мужчина задумчиво, плеснул остатки в рюмки, и я опрокинул свою, выпил залпом. Боль стихла, казалось, совсем исчезла, и я в который раз посмотрел ему в глаза. Какие-то странные, эти его глаза. Совсем холодные… И вместе с тем… Что за бред?! Чертова водка помутила рассудок, все-таки брала меня.
- А Вас-то как зовут? – по слогам проговорил я, тоскливо глядя на опустевшую бутылку. Алкоголь, черт подери, иногда, в те дни, когда мне было особенно хреново, был просто необходим, он помогал мне принять свое бесконечное одиночество, свою странную судьбу… Впрочем, нет, я всего лишь успокаивал себя, так глупо уверял, что водка – лекарство, что без нее не получится смириться с чем-то… Да с чем мне мириться?! До этого дня я жил не так уж и плохо. Музыка, концерты, гастроли… Может, я даже был счастлив? Может ли такое вообще быть? Смутно попытался вспомнить, что такое счастье. Нет. Не смог. Будто музыки и признания было мало. Разве этого может быть мало? Разве…
- Вопросы здесь по-прежнему задаю я, - напомнил мужчина, спрятал пистолет под ремень и снова закурил. Забавно, мои любимые сигареты… Какое чертовски забавное совпадение.
- Просто должен же я как-то Вас называть… - тихо проговорил я, вдыхая сигаретный дым. Мне, как пленнику, кажется, лишняя сигарета не положена. – «Дядька с пистолетом» звучит, по меньшей мере, странно, да и произносить долго.
- Ладно, щенок, почему бы и нет. Саша, - он махнул рукой и отвел взгляд. Наверное, придумывал новый способ поиздеваться над пленником. Или решал, идти за водкой или не идти.
- Саша… - повторил я задумчиво, тоже отвернулся и глянул в окно. Какая красота… Черное небо в спокойной глади воды, легкий свет луны… - Это море?
- Слишком много вопросов, - кажется, он говорил эти слова уже. И, кажется, тогда я впервые получил от него пистолетом по голове.
- И кому я понадобился?.. – тихо, совсем уж тихо проговорил я. – Кто меня заказал? Меня ведь заказали? А Вы – киллер, да?
- Слишком много вопросов, - в очередной раз повторил Саша – называть его так было немного странно, хотя было бы куда страннее, если бы я начал обращаться к нему по имени-отчеству – и потянулся к «макарову». Я потупил взгляд и замолчал. Прошло какое-то время. Тихие минуты, затишье… И эту тишину прерывал только легкий ветер за окном, шуршавший кронами деревьев, только мое сбивчивое дыхание и его ровное, когда догорала N-ая по счету сигарета. Нет, молчать было совсем невыносимо, еще хуже, чем, когда он размахивал пистолетом. Или же нет? Или я просто перебрал водки, выпил лишнего, не рассчитал силы, и теперь в голову лезут какие-то нелепые мысли? Может, так?
Прошло еще несколько минут. Я нарушил затянувшуюся, мучительную, тяжелую паузу.
- Вы правда думаете, что я что-то знал? И как Вы себе это представляете? По-Вашему, я добровольно согласился рисковать жизнью, чтобы подставить какого-то мужика, которого я даже не знаю?! Мне дорога жизнь. Да. Пожалуй, дорога, - язык заплетался, не слушался, а Саша смотрел на меня внимательно, и в который раз становилось не по себе.