ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Сплин - Семь Восьмых
Я поднял взгляд. Все, что произошло только что, казалось каким-то нереальным, страшным. Будто я спал, но никак не мог проснуться. Выстрел, просвистевший так близко, что если бы я не уронил зажигалку, то… и аккуратная дырка в старой стене, и этот человек, который стоял передо мной, нацелив на меня свой пистолет.
Что, черт побери, происходит?! Разбудите меня! Я не хочу участвовать в этом! Я не хочу.
Я хочу на сцену, хочу сжимать гриф в руках, перебирать струны, петь, хочу дождя, хочу бродить по Питеру, пока не устану… Хочу. Смешное слово. Самонадеянно, необоснованное.
Капля, еще одна… Дождь? Ты же хотел дождя, Паша, вот тебе дождь. Жалкая ирония.
Что за бред? Бред. Весь этот бред. Какого черта?
Белая горячка? Перебрал вчера, когда отмечали?! Нет, я же трезв. Я трезв, черт побери.
Санкт-Петербургское небо менялось, меняло город, разразилось дождем наконец. Крупные капли по коже, по окнам, по крышам… Вдалеке что-то, похожее на гром… Темно, на удивление темно во дворе. Во дворе, который стоило бы называть родным, но я бывал здесь не так часто. Какого черта я не бывал здесь часто?! Это же дом. Мой дом. Мой дом здесь, а не там, где живет женщина, которая родила меня, но не потрудилась воспитать.
Кап-кап-кап… Дождь. На что похож шум дождя? Он похож на стук колес по рельсам. Я засыпал под стук колес каждую ночь на вокзале, было очень холодно. Да, сейчас тоже, кажется, холодно. Или… это страх?!
Я…
Да что я мог, кроме, как рассматривать этого человека? Он был больше, выше и гораздо старше меня. Да что там, я бы сказал просто. Мужественнее. Таких обычно женщины любят. Брутальных. Ему лет 40, наверное. В хорошей физической форме. Пронзительные голубые глаза, холодные, странные. Мое впечатление. Темные волосы с легкой сединой, какие-то небрежные, растрепанные, уже намокшие под дождем.
Этот человек. А кто он? Почему он стрелял? И почему он медлит? Или время течет так неспешно, когда стоишь на пороге смерти? Кажется, началось. Как там говорят? «И вся жизнь пронеслась у него перед глазами». Вся жизнь. Короткая, блин. Короткая…
Но зачем кому-то моя смерть? Разве я перешел кому-то дорогу? Разве я в чем-то виноват?
Что вообще за бесполезные мысли?!
Я стою на прицеле у этого человека, и он обязательно спустит курок! Я должен что-то сделать, пока не поздно! Я должен ударить, выбить пистолет, я должен… а вместо этого…
- Н-не надо… - не узнал свой голос, он показался мне слабым, совсем не моим, противным, трусливым. И тело проняла какая-то дрожь. Все-таки холодно? От прохладных живительных капель сентябрьского дождя? Нет, страх, страх, страх!
Не хочу умирать. Умирать… Не хочу? А что я потеряю?.. Музыку. Ее одну. А кто потеряет меня?! Кому я на хрен нужен?! Никому, никому, никому… У меня никого нет, я бесконечно одинок… Вечерами сидеть в уютной квартире, где ароматный чай на столе, где открыты окна, и играть на гитаре. Для кого-то. Для кого-то, кто важен, нужен, кого любишь…
Любишь… Черт побери. Никогда не будет любви, к которой я не стремился ни разу, которая была чем-то неважным, несущественным, которой никогда и не было.
Никогда. Страшное слово. А разве я не поставил на себе крест еще давно? Разве нет? Да, поставил, для меня нет любви, для любви нет меня. Неизменно.
Тогда что же я думаю об этой ерунде?!
Потому что страшно. Страшно, страшно, страшно. Сводит все тело.
Нет! Ну что за бабские мысли?! Какой еще страх?! Возьми себя в руки. Возьми себя в руки!
Сжал кулаки. До боли. Короткие ногти в кожу.
- Что? – мужчина усмехнулся, а я молча смотрел на него все так же. Не отвел глаз. Не мог. Ни к чему.
Дебил.
Должен был что-то сделать, а вместо этого, просто смотрел. Пытался отыскать в ледяных глазах этого дядьки хоть что-то… человеческое? Ха.
Идиот.
Будь мужчиной, тряпка! Хотелось ударить себя, бить нещадно по щекам, лишь бы придти в себя.
Кретин.
По щекам бежит вода. Дождь. Или… Разве я когда-то умел плакать? Черт побери, нет.
Его рука твердо сжимает пистолет. Его палец скользит по курку. Вот, сейчас… Сейчас все кончится. Этот дождь, последний дождь?.. Дождь… Нет, капли по крышам, больше похоже на часы… Тик-так… Отмеряют время до конца… Секунду за секундой… Скоро их не останется. Все просто. Но…
Почему?! Мне же всего 19 лет! Я еще столько не успел… Я столько должен был сделать… Я же должен ехать на гастроли, я написал пару новых песен, которые еще никто не слышал, как же они? Пропадут. Исчезнут. В моей голове. В голове, в которой вот-вот появится аккуратная дырка. Как в стене. Если этот человек не промажет с полуметра. Паша, ты оптимист!
Черт побери. Прощаться? Попрощаться хоть с небом? С городом? А больше не с кем? Вчера на концерте… «Мы еще вернемся»…
Как глупо.
- Проклятье! – сказал этот человек. И через мгновение я тоже услышал вой. Вой милицейской сирены. Спасен? Или…
Чьи-то пальцы сжали запястье… Это он схватил меня за руку и повел прочь.
Да что за черт?! И это единственный выходной?!!
- Эй! Куда Вы меня тащите?! Отпустите сейчас же!!! – я будто опомнился, начал говорить, тараторил без умолку, озвучивал все, что приходило в голову. Столько вопросов. Каких-то нелепых вопросов. – И кто Вы такой?! Что Вам от меня нужно, черт возьми?! Чего Вы хотите?! Вы киллер, да? Кто меня заказал, черт Вас подери! Отпустите мою руку! Сколько Вам заплатили?! И куда, черт…
- Ты задаешь слишком много вопросов, - проговорил он шепотом, и его голос… Я музыкант, чертов музыкант. Я не думал, что он говорит, я просто слушал голос. Приятный голос. Странно, что у этого ужасного человека, который вот так просто может убить, такое голос… – Это раздражает.
Потом я почувствовал удар, чем-то тяжелым по голове…