ds_nevermore все записи автора В колонках играет - My Chemical Romance - The sharpest lives (A Piano Tribute)
Я дожидался среди розовых кустов, опирался на трость, терпеливо вглядывался в окно, оборачивался на дверь, смотрел на часы. И как долго мне придется ждать? Нет, я не о встрече. Я о смерти.
Впрочем, ждал же все эти чертовы годы. И теперь подожду немного. Если это вообще сработает. Весь этот бред.
- Ты опоздала, моя дорогая, - попрекнул я, услышав за спиной ее шаги, и обернулся. Она стояла передо мной в черном платье с выражением какой-то задумчивой скорби на лице… И эти глаза, невероятно чуткие, переполненные болью, страданием кристально-серые глаза. Волосы, почти белые, едва ли не шелк…
Черт побери.
Расстегивать пуговицы, одну за другой, спустить плотную черную ткань с ее плеч, обнажать ее бледное тело дюйм за дюймом, изучать его глазами, прикосновениями, легким касанием губ, чтобы она дрожала, трепетала от невыносимой нежности старого супруга, чтобы мечтала лишь о конце этой пытки, чтобы беззвучно просила прекратить, чтобы чувствовать в каждой клетке ее худого тельца весь ее страх и то, в чем она сама бы себе не призналась…
Или же…
Сорвать с нее одежду, резко, одним движением, повалить на сдержанно-зеленую траву, утолить свою жажду ее красивых губ страстным поцелуем, сжигать ее дотла, гореть самому, взять жестко, грубо, она ведь, черт побери, моя, всецело моя, по закону, перед Богом, завладеть наконец, чтобы кричала, чтобы звала на помощь, чтобы умоляла пощадить и снова кричала, проклинала, ненавидела так горячо, так не похоже на ее ледяную Исландию…
Не мог ни того, ни другого. Запрет.
Раздевал ее взглядом снова, потирал руки машинально, только ее голос, дрогнувший и тихий, оторвал меня от моих бесполезных занятий.
- Что Вы хотели?
Черт побери, тебя, моя дорогая, тебя!..
Нет, нет… Я уже сделал свой выбор. Выбор в пользу смерти. Впрочем, если это не сработает, если весь этот бред про исландский девственниц окажется действительно бредом, я еще получу свое. Да, Хельга, если и ты не можешь убить меня, я…
- Прогуляться, - ответил я и жестом предложил ей взять меня под руку. Она помедлила немного и приняла жест. Ее руки… Откуда на ее руках эти порезы?.. Кажется, она чуть более не в себе, чем я предполагал. – Что случилось, моя дорогая? Ты поранилась?
- Это… - Хельга отвела взгляд. Да что там! Она и вовсе на меня не смотрела. Брезгует. Как же это некрасиво по отношению к собственному мужу, хаха. – Случайность… - случайность? Нет, моя дорогая, вряд ли. Вилли был прав, она боится зеркал. Панический ничем не обоснованный страх. Или обоснованный? – Я могу задать Вам один вопрос?
- Я могу тебе запретить? – усмехнулся я. Да, конечно, могу. Ты же поклялась «служить, подчиняться, почитать». Хотя… Если тебе так будет интереснее, поиграем в вежливость. – Задавай, моя дорогая, - погладил ее нежную руку старческой ладонью. Противно, моя дорогая? Отлично.
- Зачем? – всего одно слово? Какая скука.
- Что, зачем? – я уводил ее все дальше в сад, там между розовых кустов, все еще цветущих, источавших тонкий аромат, который ей, кажется, был отчего-то неприятен, было романтично. Мы же молодожены.
- Зачем я Вам?.. – спросила она совсем тихо, я едва расслышал. Хельга набрала в легкие побольше воздуха и остановилась вдруг, посмотрела мне в глаза и продолжила на удивление решительно. – Зачем?! Если я не нужна Вам, как…
- Как любовница? – протянул это с удовольствием. – Так ты обиделась, моя дорогая? Не стоит, право. Если бы я был немного моложе, я бы непременно… - взял тебя, прямо там, в твоем пыльном книжном магазине, в твоей чертовой холодной стране. - …уделил тебе больше внимания…
- Вы меня не…
- Я все понимаю, моя дорогая… Но и ты пойми: дело ведь не в тебе, ты очень красивая юная девушка… - ты очень меня заводишь, детка. То, что мне не нравилось в других, эта излишняя худоба, бледность, острые плечи… В тебе. Так. Пленительно. Черт подери мое чертово бессмертие. – И если бы я не был таким немощным… - если бы я точно знал, что это бред. – Я бы обязательно…
- Прекратите! – надо же, у нее уже прорезался голос. Хороший знак. – Я спрашиваю еще раз: зачем я Вам?!
- Зачем… ты… мне… - повторил по слогам, обдумывая ответ. – Мне… скучно… - пожалуй, лучшее, что я мог придумать. Сослаться на скуку. Чтобы она почувствовала себя куклой, игрушкой, чертиком из коробки, чем угодно, но только не кем. Да, так она будет ненавидеть меня еще сильнее. – Я живу так долго, что мне стало скучно.
- Скучно… - повторила Хельга, ее глаза… что-то в них затаилось, что-то… зловещее? Отлично. Скорее бы. Скорее бы покончить с этим жалким существованием. Или узнать, что это невозможно… и тогда…
- Да, да, моя дорогая, именно так, скучно, - улыбнулся я, и мы продолжили путь.
- Значит, я всего лишь…
- Моя дорогая, мне кажется, эта роль… - осторожно подбирал слова, нельзя же все испортить, когда она только-только начала презирать меня. - …тебе не по душе. Но ты же можешь изменить. Все изменить. Раз и навсегда. Разве нет? – она смотрела на меня непонимающе, я небрежно сорвал розу, раздавил ее пальцами. Это так грустно… Разрушать красоту. Но как еще убедить эту мою добрую исландскую девочку? – Видишь, каждый может сломать что-то. Уничтожить. Убить. Иногда для этого не нужна даже причина.
- Мне… Как же мне противно… все это… Вы… - беззвучно, одними губами сказала Хельга, отпустила мою руку и отвернулась. Неужели, детка? Я противен тебе? А я-то надеялся, что это брак по любви… Как же так?.. Неужели ты совсем не любишь своего мужа, дорогая моя?
Сам не заметил, как начал смеяться, все так же потирая руки. Поймал на себе ее испуганный взгляд. Да, дорогая Хельга, ты права, твой муж чокнутый старик, англичанин с причудами. Ты же об этом думаешь?
- Но почему именно я? – еще один вопрос?! Не думал, что она решится. Что же…
- Потому что ты… - другого ответа не было. Ведь это так просто. Ты. И все. – А теперь, моя дорогая, не смею более тебя задерживать, можешь идти.