ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Ночные снайперы - Питерская
Проснулся поздно, огляделся…
«Третий Фронт» после вчерашнего веселья в полном составе так и заснул у Бори на Лиговском, спали, кто где. Я поднялся, кажется, с кресла, тряхнул головой и прошел к двери, переступая через разбросанные пустые бутылки. Нащупал в кармане куртки пачку Winston…
Санкт-Петербургское небо… Если где-то и спрятался Рай, то за этим небом… Сегодня оно чистое, ясное… И сентябрь стоит теплый, даже хочется снять куртку… Впрочем, нет, я не рискну.
Проигнорировал автобус, не поехал на такси… Пошел пешком. Один свободный день. Что может быть лучше прогулки по любимому городу, который завтрашним утром снова придется покинуть?..
Я остановился на Невском, закурил. Совсем недалеко отсюда – то место, где все начиналось, место, где место прошлой, никчемной жизни заняла новая, полная надежд. Персиково-белый, колонны, часы… Холодные ночи в обнимку с гитарой с паспортом в кармане… Ни копейки. Почти за даром на улицах. Постоянная простуда. Причина того, что мой голос стал таким хрипловатым. Тем лучше, раньше он звучал, как…
Я прошел мимо, только ностальгии мне не хватало. Она глупая и бессмысленная. Я должен смотреть в завтра, в лицо своему будущему. Гастрольный тур. Снова гастрольный тур… Иногда мне хочется остановиться хоть на неделю, взять отпуск, так сказать. Чтобы бродить вот так по этому волшебному городу, с которым не сравнится Москва, слишком многолюдная, слишком фальшивая…
Санкт-Петербург… Город , у которого два лица. Одно такое, как сейчас. Когда светит солнце, когда искрится, купается в водах Невы, Мойки или Фонтанки, когда все красивые старинные здания выходят из тени, предстают почти дворцами. Другое же – меланхолия, дожди, серое небо, мрачные дома…
И я не могу понять, какое из них мне больше по душе. Никогда не мог.
Перехожу с Невского на набережную Фонтанки, сигарета догорает почти до фильтра. Повод вдохнуть глоток свежего речного воздуха. Питерская влажность… После нее любой город кажется сухим.
Я остановился, облокотился, посмотрел на водную гладь… Как же красиво…
Странные мысли снова в моей голове. Один прыжок. Всего один. И этих мыслей не будет. Ничего не будет. Только… отпуск. Бессрочный.
Иногда меня душит одиночество. Оно бесшумно подбирается сзади, набрасывает на шею тонкую струну безнадежности, затягивает… И все, что ты можешь в такие моменты, беспомощно размахивать руками, открывать рот, как рыба, беззвучно. Потому что позвать некого. Никто не придет.
Группа? Они любят Пашку, Сержанта, душу компании, с которым можно посидеть, поговорить о музыке за бутылкой. Знают, что я помогу, что на меня можно положиться, что не бросаю слов на ветер. Не привык. Но как только накатывает эта чертова грусть, я ухожу. Не важно, куда. Потому что ни один из них не сможет меня понять.
Фанаты? Они любят мою музыку, мой голос, мои тексты. Не меня. Они не знают меня. Только тот образ, что я сам создал. И этого достаточно. Я не пущу никого из них в свой мир. Он только мой.
Но я хотел бы поделиться с кем-то.
Я не верю женщинам. Да и мужчинам тоже.
Я бесконечно одинок. Даже там, на сцене в окружении стольких людей я одинок. Где-то в Москве, в этом огромном и грязном городе, так не похожем на мой Петербург, живет моя мать, только видеть ее я не хочу, не хочу говорить с ней, я знаю, что она не любит меня, никогда не любила. Она предпочитает другую роль. Не роль матери, роль стервы и шлюхи. Сказать, что ее нет у меня? Да нет, все не так. Ее у меня и не было никогда. Брошенный ребенок, сбежавший ребенок. Никому не нужный.
Я бесконечно одинок. Я был бесконечно одинок. И сейчас тоже. Я смотрю на кружащих в небе птиц. Мне кажется, что мы с ними похожи. Их от земли отрывают крылья, меня только музыка. Она. Моя единственная любовь. Впрочем, нет, конечно, нет. Я лукавлю. Не одна она. Еще Питер, сигареты Winston… Что-то еще?
Я бесконечно одинок. Где бы я ни был, я буду бесконечно одинок. Потому что нет никого, кому я мог бы рассказать, раскрыть душу… Никого.
И сейчас возвращаться в пустую небольшую квартиру на Рижском проспекте, где меня никто не ждет…
Да, возвращаться.
Мрачное здание в 5 этажей, солнце все ниже…
Устал от долгой дороги. Или от одиночества?
Устал.
Курить.
Я зашел во двор, руки немного тряслись. От вчерашнего? Наверное.
Достал сигарету. Потянулся за зажигалкой.